Necesito escribir de la nada para la nada, que lo que de acá salga sea el blanco inmenso. No hay razones para rayar, y aún así me siento injusto al irme derramando por ahí sin explicarme o al menos dejar mi sello. Y si importa y si no importa tal vez sin cuidado me tenga.
Me niego a olvidar y me niego a ir más allá, me quiero quedar por mucho tiempo en este limbo sin reglas, esta sociedad anónima de lo no iniciable. Y seguro tampoco es lo que digo, ni es lo que diré, pero al menos me encanta la ausencia desprovista de significado, la mezquindad de la máquina que hiere con puñal de mimbre.
Nunca quise decir nada de lo que digo o de lo que diré, todo lo oscurecen los que escriben. No hay nada que malentender, ni nada que entender, ni nada que leer. Pero acá esta todo lo que necesito decir.
No le escribo a la nada para reprocharle el no ser, le escribo para apañarme el camino.
miércoles, 29 de diciembre de 2010
Función Maquinal
Seco de palabras quiero desatarte por completo, mal carcelero soy cuándo lo azul entra en la noche y me corta el entendimiento. Incluso hastiado de mi mismo y lo que vomitan mis dedos escribo como perro en celo, aunque los perros no escriban y yo odie el verso.
De hecho no entiendo cómo el maestro pasó ser esto que escribe sandeces mientras navega en el retrovisor de casi olvidados sueños, no se como el velo se corrió y lo que antes fueran solo historias de libros y novelas trasnochadas ahora sean mis sesos estrellados y contentos de no ser mas lo que navega en esta mierda que llamo mi cuento.
Consciente me abandono al abandono, aprendí la lección y dejé de remar, a la mierda con las direcciones y los finales, que ahora lo que me importa es el intermedio de esta función maquinal que va ganando almas.
No pretendo asustar pues no creo que de azul en azul todo termine bien rojo, pero si quiero dejar por sentado que no me opongo en lo más mínimo al dictamen severo y pretencioso que aquel juez mezquino, payaso destino, promulgó justo cuándo dije que a mi lo que viene me lleva.
Con la guardia baja, sin fuerzas ni nada que se oponga a lo que llueve, solo me mojo y joder! que se cuide aquel al que alcancen mis ojos, que desintegro sin querer y dejo a discreción de mi infierno la cantidad de invitados que quiera meter.
Qué se caiga el mundo y que lluevan escombros, que yo voy al descampado sin reservas, llevo las manos abiertas para que cualquiera bajo su propio riesgo resulte metido hasta el fondo...
lunes, 13 de diciembre de 2010
Cuando se dañó el televisor
Siempre que sentía la necesidad absurda de pensar prendía el televisor, era mejor entregarle la cabeza a un mal libretista que empezar a sentir el aire saliendo por todos los huecos del alma decía él. Yo nunca estuve de acuerdo, seguro porque soy un fanático del viento y los silbidos, de todas formas en esas noches me dedicaba a ser testigo de mis estertores, no era fácil contenerse o aplacarse hasta que las putas lágrimas, y digo putas porque con todas las penas se acostaban, marcaban el inicio del hastío total.
Generalmente cuándo llegaba a ese punto le apagaba el televisor y salía a fumarme el mundo en la terraza, a veces el mundo coincidía conmigo y empezaba a derramarse solo porque si, porque le daba la gana; Entonces me quedaba horas acostado boca arriba, tratando de ahogarme con las gotas... un día casi lo consigo pero al final un estornudo me salvó. No quiero hacer parecer que tengo personalidad suicida, de hecho nunca dejaría en mi mano cobarde la decisión de mi muerte. Lo hacía solo para burlarme de la incapacidad del mundo para llevarme de nuevo al lugar del que me sacó. Sabía que si yo no era capaz de hacer nada el mundo tampoco.
Cuándo empezaba a sentir tanto frío que hasta parpadear me dolía entraba él con una cobija, prendía algo de leña y cocinaba chorizos para los dos, a medianoche daba vueltas hasta quedar mareado y me quitaba la cobija para irse a dormir... La última vez que lo vi no dio vueltas ni me quitó la cobija, solo me dio un beso en la frente y se fue.
Siempre supe que el momento en que el televisor se dañara él se iba a largar tras mi mamá.
Generalmente cuándo llegaba a ese punto le apagaba el televisor y salía a fumarme el mundo en la terraza, a veces el mundo coincidía conmigo y empezaba a derramarse solo porque si, porque le daba la gana; Entonces me quedaba horas acostado boca arriba, tratando de ahogarme con las gotas... un día casi lo consigo pero al final un estornudo me salvó. No quiero hacer parecer que tengo personalidad suicida, de hecho nunca dejaría en mi mano cobarde la decisión de mi muerte. Lo hacía solo para burlarme de la incapacidad del mundo para llevarme de nuevo al lugar del que me sacó. Sabía que si yo no era capaz de hacer nada el mundo tampoco.
Cuándo empezaba a sentir tanto frío que hasta parpadear me dolía entraba él con una cobija, prendía algo de leña y cocinaba chorizos para los dos, a medianoche daba vueltas hasta quedar mareado y me quitaba la cobija para irse a dormir... La última vez que lo vi no dio vueltas ni me quitó la cobija, solo me dio un beso en la frente y se fue.
Siempre supe que el momento en que el televisor se dañara él se iba a largar tras mi mamá.
El día que se canso de resucitar.
Había salido temprano, le estorbaban las cobijas y el agua del baño le era más necesaria que nunca. Salio a andar las calles solas como todos los domingos en la mañana, las nubes se veían rosadas con los pocos rayos de sol que se alcanzaban a meter entre las montañas. De los adoquines despertaban brotes de maleza avivados por la humedad, caminaba por la mitad de la calle en zig zag mientras de sus bolsillos empezaba a sacar papeles:
- Fantasma, asma, alma, ama, amo mis fantasmas aunque me produzcan gripa - tosió y lo quemó.
- Resaca, cabeza, completo, aunque entero desaparece lo que veo con cada fraseo. Je ne regrette rien, no i have no regrets, no me arrepiento - Lo arrojó a una alcantarilla y lo vio correr con el agua.
Cuándo llegó a la plaza del pueblo se quitó los zapatos y se fijó en las montañas.
- ¿A qué saben mis besos? a despedida de años viejos, pólvora quemada y aguacero de enero. - lo rompió en pedazos y se sentó en una banca.
- Fantasma, asma, alma, ama, amo mis fantasmas aunque me produzcan gripa - tosió y lo quemó.
- Resaca, cabeza, completo, aunque entero desaparece lo que veo con cada fraseo. Je ne regrette rien, no i have no regrets, no me arrepiento - Lo arrojó a una alcantarilla y lo vio correr con el agua.
Cuándo llegó a la plaza del pueblo se quitó los zapatos y se fijó en las montañas.
- ¿A qué saben mis besos? a despedida de años viejos, pólvora quemada y aguacero de enero. - lo rompió en pedazos y se sentó en una banca.
lunes, 29 de noviembre de 2010
Del árbol de la montaña (Así Habló Zaratustra)
El ojo de Zaratustra había visto que un joven lo evitaba. Y cuando una tarde caminaba solo por los montes que rodean la ciudad llamada «La Vaca Multicolor»: he aquí que encontró en su camino a aquel joven, sentado junto a un árbol en el que se apoyaba y mirando al valle con mirada cansada. Zaratustra agarró el árbol junto al cual estaba sentado el joven y dijo:
Si yo quisiera sacudir este árbol con mis manos, no podría. Pero el viento, que nosotros no vemos, lo maltrata y lo dobla hacia donde quiere. Manos invisibles son las que peor nos doblan y maltratan.
Entonces el joven se levantó consternado y dijo: «Oigo a Zaratustra, y en él estaba precisamente pensando.» Zaratustra replicó: «¿Y por eso te has asustado? - Al hombre le ocurre lo mismo que al árbol.
Cuanto más quiere elevarse hacia la altura y hacia la luz, tanto más fuertemente tienden sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, lo profundo, - hacia el mal.» « ¡Sí, hacia el mal!, exclamó el joven. ¿Cómo es posible que tú hayas descubierto mi alma?»
Zaratustra sonrió y dijo: «A ciertas almas no se las descubrirá nunca a no ser que antes se las invente». «¡Sí, hacia el mal, volvió a exclamar el joven.
Tú has dicho la verdad, Zaratustra. Desde que quiero elevarme hacia la altura ya no tengo confianza en mí mismo, y ya nadie tiene confianza en mí, - ¿cómo ocurrió esto?
Me transformo demasiado rápidamente: mi hoy refuta a mi ayer. A menudo salto los escalones cuando subo, - esto no me lo perdona ningún escalón.
Cuando estoy arriba, siempre me encuentro solo. Nadie habla conmigo, el frío de la soledad me hace estremecer. ¿Qué es lo que quiero yo en la altura?
Mi desprecio y mi anhelo crecen juntos; cuanto más alto subo, tanto más desprecio al que sube. ¿Qué es lo que quiere éste en la altura?
¡Cómo me avergüenzo de mi subir y tropezar! ¡Cómo me burlo de mi violento jadear!
¡Cómo odio al que vuela! ¡Qué cansado estoy en la altura!»
Aquí el joven calló. Y Zaratustra miró detenidamente el árbol junto al que se hallaban y dijo:
«Este árbol se encuentra solitario aquí en la montaña; ha crecido muy por encima del hombre y del animal.
Y si quisiera hablar, no tendría a nadie que lo comprendiese: tan alto ha crecido.
Ahora él aguarda y aguarda, - ¿a qué aguarda, pues? Habita demasiado cerca del asiento de las nubes: ¿acaso aguarda el primer rayo?».
Si yo quisiera sacudir este árbol con mis manos, no podría. Pero el viento, que nosotros no vemos, lo maltrata y lo dobla hacia donde quiere. Manos invisibles son las que peor nos doblan y maltratan.
Entonces el joven se levantó consternado y dijo: «Oigo a Zaratustra, y en él estaba precisamente pensando.» Zaratustra replicó: «¿Y por eso te has asustado? - Al hombre le ocurre lo mismo que al árbol.
Cuanto más quiere elevarse hacia la altura y hacia la luz, tanto más fuertemente tienden sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, lo profundo, - hacia el mal.» « ¡Sí, hacia el mal!, exclamó el joven. ¿Cómo es posible que tú hayas descubierto mi alma?»
Zaratustra sonrió y dijo: «A ciertas almas no se las descubrirá nunca a no ser que antes se las invente». «¡Sí, hacia el mal, volvió a exclamar el joven.
Tú has dicho la verdad, Zaratustra. Desde que quiero elevarme hacia la altura ya no tengo confianza en mí mismo, y ya nadie tiene confianza en mí, - ¿cómo ocurrió esto?
Me transformo demasiado rápidamente: mi hoy refuta a mi ayer. A menudo salto los escalones cuando subo, - esto no me lo perdona ningún escalón.
Cuando estoy arriba, siempre me encuentro solo. Nadie habla conmigo, el frío de la soledad me hace estremecer. ¿Qué es lo que quiero yo en la altura?
Mi desprecio y mi anhelo crecen juntos; cuanto más alto subo, tanto más desprecio al que sube. ¿Qué es lo que quiere éste en la altura?
¡Cómo me avergüenzo de mi subir y tropezar! ¡Cómo me burlo de mi violento jadear!
¡Cómo odio al que vuela! ¡Qué cansado estoy en la altura!»
Aquí el joven calló. Y Zaratustra miró detenidamente el árbol junto al que se hallaban y dijo:
«Este árbol se encuentra solitario aquí en la montaña; ha crecido muy por encima del hombre y del animal.
Y si quisiera hablar, no tendría a nadie que lo comprendiese: tan alto ha crecido.
Ahora él aguarda y aguarda, - ¿a qué aguarda, pues? Habita demasiado cerca del asiento de las nubes: ¿acaso aguarda el primer rayo?».
Mas Zaratustra lo rodeó con su brazo y se lo llevó consigo. Y cuando habían caminado un rato juntos, Zaratustra comenzó a hablar así:
Mi corazón está desgarrado. Aún mejor que tus palabras es tu ojo el que me dice todo el peligro que corres.
Todavía no eres libre, todavía buscas la libertad. Tu búsqueda te ha vuelto insomne y te ha desvelado demasiado. Quieres subir a la altura libre, tu alma tiene sed de estrellas.
Pero también tus malos instintos tienen sed de libertad.
Tus perros salvajes quieren libertad; ladran de placer en su cueva cuando tu espíritu se propone abrir todas las prisiones.
Para mí eres todavía un prisionero que se imagina la libertad: ay, el alma de tales prisioneros se torna inteligente, pero también astuta y mala.
El liberado del espíritu tiene que purificarse todavía. Muchos restos de cárcel y de moho quedan aún en él: su ojo tiene que volverse todavía puro.
Sí, yo conozco tu peligro. Mas por mi amor y mi esperanza te conjuro: ¡no arrojes de ti tu amor y tu esperanza!
Todavía te sientes noble, y noble te sienten todavía también los otros, que te detestan y te lanzan miradas malvadas. Sabe que un noble les es a todos un obstáculo en su camino.
También a los buenos un noble les es un obstáculo en su camino: y aunque lo llamen bueno, con ello lo que quieren es apartarlo a un lado.
El noble quiere crear cosas nuevas y una nueva virtud. El bueno quiere las cosas viejas, y que se conserven.Pero el peligro del noble no es volverse bueno, sino insolente, burlón, destructor.Ay, yo he conocido nobles que perdieron su más alta esperanza. Y desde entonces calumniaron todas las esperanzas elevadas.
Desde entonces han vivido insolentemente en medio de breves placeres, y apenas se trazaron metas de más de un día.
“El espíritu es también voluptuosidad” - así dijeron. Y entonces se le quebraron las alas a su espíritu: éste se arrastra ahora de un sitio para otro y mancha todo lo que roe.
En otro tiempo pensaron convertirse en héroes: ahora son libertinos. Pesadumbre y horror es para ellos el héroe. Más por mi amor y mi esperanza te conjuro: ¡no arrojes al héroe que hay en tu alma!
¡Conserva santa tu más alta esperanza! –
Así habló Zaratustra.
viernes, 26 de noviembre de 2010
Intento fallido de desambiguación
Gálatas 6:3 Porque si alguno se cree que es algo, no siendo nada, se engaña a sí mismo.
Voy a ser franco, aunque advierto que no acostumbro hacerlo a menudo, por lo que tal vez alguna verdad termine un poco torcida a mi conveniencia. Un día, mi mamá me dijo que me portara con fundamento y desde ese día me los empecé a quitar de encima, o más bien de abajo (los fundamentos). Era como jugar ese juego en el que se tienen que ir quitando las bases de una torre sin que se caiga... solo que la torre era mi cordura y su caída me traería serios problemas en el mundo real.
Voy a ser franco, aunque advierto que no acostumbro hacerlo a menudo, por lo que tal vez alguna verdad termine un poco torcida a mi conveniencia. Un día, mi mamá me dijo que me portara con fundamento y desde ese día me los empecé a quitar de encima, o más bien de abajo (los fundamentos). Era como jugar ese juego en el que se tienen que ir quitando las bases de una torre sin que se caiga... solo que la torre era mi cordura y su caída me traería serios problemas en el mundo real.
Fue entonces como mucho tiempo después, de sopetón me encontré parado en el abismo, sin más camino que el de mis prejuicios y temores más íntimos, sobre los que, valga la pena decirlo todavía camino, con mi ego inflado. Empecé a escribir en clave, y la literalidad se convirtió en una carga tan pesada que me era insoportable, luego la misma escritura me era tortuosa pero necesaria.
A veces muchos yo se quedan perdidos entre líneas, y luego me es imposible explicarles nada de lo que digo, hago o en su d-efecto escribo en este blog.
Mi mamá me sigue diciendo que me porte con fundamento y yo me río cuándo salgo justamente a terminar de quitármelos. Sigo escribiendo cosas de las que después me avergüenzo, y pocas que en realidad me gusta mostrar, aunque es más algo así como vergüenza ajena de algún otro yo desfasado, desalineado.
Eso de estar atisbando con unos yo la infinita posibilidad futura reducida a caminos condicionados por otros, o por muchos yo falsos deja a veces una sensación de no pertenencia a este mundo.
Esta semana venía en el bus, y tuve una iluminación repentina, de la nada estalló en mi cabeza la realidad de la guerra, desperté en medio de la batalla y vi sus dientes manchados. Me reí otra vez de la vana esperanza inmortal del hombre y vi por primera vez como todo el mundo era lo que no será y me reí también de la imposibilidad de comunicar esa visión.
Quise tratar de hacer algo mas literal cuándo empecé a escribir esto, pero la inercia de la costumbre es difícil de romper.
Los que saben juegan con la realidad, los que están a medio camino desesperan por saber, y los que no saben son juguetes nada más.
Hoy soñé algo... se me quedó una frase: "El poder olvidar es el premio del hombre bueno", el sueño tenía que ver algo con el Alzhaimer.
¡Ay de los sabios a sus propios ojos e inteligentes ante sí mismos!
Nadie se engañe á sí mismo: si alguno entre vosotros parece ser sabio en este siglo, hágase simple, para ser sabio. 1 Corintios 3:18...
Porque después de lo simple está la gran simpleza.
Eso de estar atisbando con unos yo la infinita posibilidad futura reducida a caminos condicionados por otros, o por muchos yo falsos deja a veces una sensación de no pertenencia a este mundo.
Esta semana venía en el bus, y tuve una iluminación repentina, de la nada estalló en mi cabeza la realidad de la guerra, desperté en medio de la batalla y vi sus dientes manchados. Me reí otra vez de la vana esperanza inmortal del hombre y vi por primera vez como todo el mundo era lo que no será y me reí también de la imposibilidad de comunicar esa visión.
Quise tratar de hacer algo mas literal cuándo empecé a escribir esto, pero la inercia de la costumbre es difícil de romper.
Los que saben juegan con la realidad, los que están a medio camino desesperan por saber, y los que no saben son juguetes nada más.
Hoy soñé algo... se me quedó una frase: "El poder olvidar es el premio del hombre bueno", el sueño tenía que ver algo con el Alzhaimer.
¡Ay de los sabios a sus propios ojos e inteligentes ante sí mismos!
Nadie se engañe á sí mismo: si alguno entre vosotros parece ser sabio en este siglo, hágase simple, para ser sabio. 1 Corintios 3:18...
Porque después de lo simple está la gran simpleza.
lunes, 22 de noviembre de 2010
L.G, G.C, C.13 El que tenga oídos pues que oiga!
joer joer joer la que se sigue armando...
mmm... creo q me falta alguien mmm... quién será será, whatever will be will be
http://i.imgur.com/CCzV4.jpg
LOS SÍMBOLOS SE INVIERTEN, LEE ENTRE LÍNEAS
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Me perdí en el viaje
Nunca me sentí tan bien
Todo por delante
Todo esta hablándome
Esta cambiando el aire
Nunca me sentí tan bien.
Nunca me sentí tan bien
Todo por delante
Todo esta hablándome
Esta cambiando el aire
Nunca me sentí tan bien.
That boy is a monster
M-M-M-Monster
That boy is a monster
M-M-M-Monster
That boy is a monster
Er-er-er-er
M-M-M-Monster
That boy is a monster
M-M-M-Monster
That boy is a monster
Er-er-er-er
Entren los que quieran, el que tenga oídos que oiga!
Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas (6) :)
jejejeje \m/
/
/
/
YOU AND ME COULD HAVE A BAD ROMANCE (y si... por q no? (6))
jejeje seguro, Lucy te manda saludos Gus... anda más hermosa que nunca.
... pero la autoridad no puede con nosotros CHAOS :)... vamo a hace q Susan boyle pierda su virginidad, que el sol salga de noche y que llueva para arriba
Sumidos en una fe narcótica
En un mundo diseñado y lineal
Hay mecanismos de reseteo
Pero nos olvidamos de backupear.
En la cadena de desaciertos
Creímos ser el último Eslabón
Tendremos control remoto, si
Pero hace rato que perdimos el control.
En un mundo diseñado y lineal
Hay mecanismos de reseteo
Pero nos olvidamos de backupear.
En la cadena de desaciertos
Creímos ser el último Eslabón
Tendremos control remoto, si
Pero hace rato que perdimos el control.
mmm... creo q me falta alguien mmm... quién será será, whatever will be will be
http://i.imgur.com/CCzV4.jpg
domingo, 21 de noviembre de 2010
Mi forma de ver...
Sabés cuál creo yo es el problema?, creo hasta el punto de casi estar seguro de que el problema es que dejamos el mundo a la deriva y nos tomó ventaja.
Me explico, desde pequeños nos acostumbramos a cierta dependencia de nuestros padres, y cuándo crecimos esa dependencia se transportó a las diferentes figuras de autoridad con las que nos toca convivir. Es así como siendo ciudadanos confiamos en los presidentes, siendo trabajadores en los jefes, astrólogos en las estrellas, o curas en el panteón de cada religión etc... lo cual estaría bien si limitáramos las funciones de la autoridad nuestra voluntad y alzáramos nuestra voz para tomar las decisiones más determinantes. Pero desde un principio nos acostumbramos a caminar y no a hacer caminos por lo que dejamos la construcción de la realidad colectiva y personal a la "autoridad competente". Entonces tal vez sin alcanzar a entenderlo el hombre hizo un trueque nefasto: Su libertad para ser, por la comodidad para ser. Con los años la IDEA de comodidad sobre libertad tomó poder, y lo que en un principio fue subordinación del hombre (la idea, la palabra) se convirtió en amo del hombre.
El asunto es que la figura de autoridad necesaria llegó a tener la última PALABRA en los asuntos más importantes (la educación y la alimentación por ejemplo). Y luego llegó a imponernos su palabra.
El hombre creo un servidor que tomó poder sobre su humanidad, el esclavo condicionó al amo. La figura de autoridad pasó a no estar subordinada a nuestra voluntad sino nosotros subordinados a esa figura. Y hablo de la figura en si, no de las personas que en algún momento la representan.
Has oído eso de que la palabra de un solo dios se hizo carne y habitó entre nosotros?.. pues en nuestro caso la palabra de muchos dioses (los hombres) se hizo mundo y nos hizo habitarlo.
Por lo que cualquier tipo de corrección al sistema que se trate de hacer desde la política (que no deja de ser un arte de la palabra) va a estar sometido a los dictámenes de ese ente de autoridad que nos controla, es decir a la idea colectiva del mundo que tenemos.
Ningún tipo de cambio va a beneficiar al mundo porque el mundo no está pensado para el beneficio colectivo sino para el de unos pocos, y eso es algo a lo que nos sometemos y alimentamos desde el momento en que empezamos a pensar en términos de ricos y pobres por ejemplo.
No se si me he explicado bien porque últimamente renuncie a la coherencia en estos asuntos, como forma de rebelión personal, y hasta ahora esto es lo más largo y coherente que he tratado de escribir en un tiempo.
A modo de conclusión creo que la solución al problema que creamos está muy lejos de alcanzarnos, o nosotros a ella. Y esa solución probablemente pasa por la elevación del nivel de conciencia individual para poder crear un ser colectivo más justo, fuerte y poderoso del que hemos creado. Otro mundo es posible XD.
Me explico, desde pequeños nos acostumbramos a cierta dependencia de nuestros padres, y cuándo crecimos esa dependencia se transportó a las diferentes figuras de autoridad con las que nos toca convivir. Es así como siendo ciudadanos confiamos en los presidentes, siendo trabajadores en los jefes, astrólogos en las estrellas, o curas en el panteón de cada religión etc... lo cual estaría bien si limitáramos las funciones de la autoridad nuestra voluntad y alzáramos nuestra voz para tomar las decisiones más determinantes. Pero desde un principio nos acostumbramos a caminar y no a hacer caminos por lo que dejamos la construcción de la realidad colectiva y personal a la "autoridad competente". Entonces tal vez sin alcanzar a entenderlo el hombre hizo un trueque nefasto: Su libertad para ser, por la comodidad para ser. Con los años la IDEA de comodidad sobre libertad tomó poder, y lo que en un principio fue subordinación del hombre (la idea, la palabra) se convirtió en amo del hombre.
El asunto es que la figura de autoridad necesaria llegó a tener la última PALABRA en los asuntos más importantes (la educación y la alimentación por ejemplo). Y luego llegó a imponernos su palabra.
El hombre creo un servidor que tomó poder sobre su humanidad, el esclavo condicionó al amo. La figura de autoridad pasó a no estar subordinada a nuestra voluntad sino nosotros subordinados a esa figura. Y hablo de la figura en si, no de las personas que en algún momento la representan.
Has oído eso de que la palabra de un solo dios se hizo carne y habitó entre nosotros?.. pues en nuestro caso la palabra de muchos dioses (los hombres) se hizo mundo y nos hizo habitarlo.
Por lo que cualquier tipo de corrección al sistema que se trate de hacer desde la política (que no deja de ser un arte de la palabra) va a estar sometido a los dictámenes de ese ente de autoridad que nos controla, es decir a la idea colectiva del mundo que tenemos.
Ningún tipo de cambio va a beneficiar al mundo porque el mundo no está pensado para el beneficio colectivo sino para el de unos pocos, y eso es algo a lo que nos sometemos y alimentamos desde el momento en que empezamos a pensar en términos de ricos y pobres por ejemplo.
No se si me he explicado bien porque últimamente renuncie a la coherencia en estos asuntos, como forma de rebelión personal, y hasta ahora esto es lo más largo y coherente que he tratado de escribir en un tiempo.
A modo de conclusión creo que la solución al problema que creamos está muy lejos de alcanzarnos, o nosotros a ella. Y esa solución probablemente pasa por la elevación del nivel de conciencia individual para poder crear un ser colectivo más justo, fuerte y poderoso del que hemos creado. Otro mundo es posible XD.
lunes, 15 de noviembre de 2010
Intento de Soneto a la locura
Hoy me levanté sin acostarme y me dio por ponerme a hacer algo para conseguir el sueño y dormir todo el día... me puse a hacer un soneto y salio esto, me imagino que hablo de la locura...
Llegar al hastío ecuménico,ingrávido, atreverse a volar
viendo por inercia más allá,
iluminar sin ser egocéntrico.
Atreverse a ser aporético,
tambalear, entender sin razonar,
contentarse con ser espuma de mar,
simplemente ser el más excéntrico.
Mensajero, libro de las estrellas
nunca conocido por los sabios,
dueño de las verdades más bellas.
ser el pionero de los cambios
sin dedicarse a seguir huellas,
cargando la verdad en los labios.
domingo, 14 de noviembre de 2010
¿Quién teme a Wikileaks?
Tenía que ocurrir. Los gobiernos llevaban tiempo preocupados con su pérdida de control de la información en el mundo de internet. Ya les molestaba la libertad de prensa. Pero habían aprendido a convivir con los medios tradicionales. En cambio, el ciberespacio, poblado de fuentes autónomas de información, es una amenaza decisiva a esa capacidad de silenciar en la que se ha fundado siempre la dominación. Si no sabemos lo que pasa, aunque nos lo temamos, los gobernantes tienen las manos libres para robar y amnistiarse mutuamente como en Francia o Italia o para masacrar a miles de civiles y dejar curso a la tortura como EE.UU. en Iraq y Afganistán. De ahí la alarma de las élites políticas y mediáticas ante la publicación de centenares de miles de documentos originales incriminatorios para los poderes fácticos en EE.UU. y en otros muchos países por Wikileaks. Se trata de un medio de comunicación por internet, creado en el 2007, publicado por una fundación sin ánimo de lucro legalmente registrada en Alemania pero que opera desde Suecia. Cuenta con 5 empleados permanentes, unos 800 colaboradores ocasionales y cientos de voluntarios repartidos por todo el mundo: periodistas, informáticos, ingenieros y abogados, muchos abogados para preparar su defensa contra lo que sabían que se les venía encima.
Su presupuesto anual es de unos 300 millones de euros, producto de donaciones, cada vez más confidenciales, aunque algunas son de fuentes como Associated Press. Se inició por parte de disidentes chinos con apoyos en empresas de internet de Taiwán, pero poco a poco recibió el impulso de activistas de internet y defensores de la comunicación libre unidos en una misma causa global: obtener y difundir la información más secreta que gobiernos, corporaciones y, a veces, medios de comunicación ocultan a los ciudadanos. La mayor parte de la información la reciben, generalmente por internet, mediante el uso de mensajes encriptados con una avanzadísima tecnología de encriptación cuyo uso facilitan a quienes les quieren enviar la información siguiendo sus consejos, o sea, desde cibercafés o puntos calientes de wi-fi, lo más lejos posible de sus lugares habituales. Aconsejan no escribir a ninguna dirección que tenga la palabra wiki, sino utilizar otras que facilitan regularmente (tal como http//destiny. mooo.com). A pesar del asedio que han recibido desde su origen, han ido denunciando corrupción, abusos, tortura ymatanzas en todo el mundo, desde el presidente de Kenia hasta el lavado de dinero en Suiza o a las atrocidades en las guerras de EE.UU. Han recibido numerosos premios internacionales de reconocimiento a su labor, incluyendo los de The Economist y de Amnistía Internacional. Es precisamente ese creciente prestigio de profesionalidad el que preocupa en las alturas. Porque la línea de defensa contra las webs autónomas en internet es negarles credibilidad. Pero los 70.000 documentos publicados en julio sobre la guerra de Afganistán o los 400.000 sobre Iraq difundidos ahora son documentos originales, la mayoría procedentes de soldados estadounidenses o de informes militares confidenciales. En algunos casos, filtrados por soldados y agentes de seguridad estadounidenses, tres de los cuales están en la cárcel. Wikileaks tiene un sistema de verificación que incluye el envío de reporteros suyos a Iraq, donde entrevistan a supervivientes y consultan archivos.
De hecho, los ataques contra Wikileaks no cuestionan su veracidad, sino que critican el hecho de su difusión, so pretexto de que ponen en peligro la seguridad de las tropas y ciudadanos. La respuesta de Wikileaks: se borran los nombres y otras señas de identificación y se difunden documentos sobre hechos pasados, de modo que es improbable que puedan peligrar operaciones actuales. Aun así, Hillary Clinton ha condenado la publicación sin comentar la ocultación de miles de muertos civiles y las prácticas de tortura que revelan los documentos. Al menos, Nick Clegg, el viceprimer ministro británico, ha censurado el método pero ha pedido una investigación sobre los hechos.
Pero lo más extraordinario es que algunos medios de comunicación están colaborando con el ataque que los servicios de inteligencia han lanzado contra Julian Assange, director de Wikileaks. Incluso un comentario editorial de Fox News aboga por su asesinato. Y sin ir tan lejos, John Burns, en The New York Times, intenta mezclarlo todo en una niebla respecto al personaje de Assange. Es irónico que lo haga este periodista buen colega de Judy Miller, la reportera de The Times que informó, consciente de que era mentira, del descubrimiento de armas de destrucción masiva (véase la película La zona verde).
Esa es la más vieja táctica mediática: para que se olviden del mensaje: atacar al mensajero. Eso hizo Nixon en 1971 con Daniel Ellsberg, el que publicó los famosos papeles del Pentágono que expusieron los crímenes en Vietnam y cambiaron la opinión pública sobre la guerra. Por eso Ellsberg aparece en conferencias de prensa junto con Assange. Personaje de novela, el australiano Assange pasó buena parte de sus 39 años cambiando de lugar desde niño y, usando sus dotes matemáticas, haciendo activismo hacker para causas políticas y de denuncia. Ahora más que nunca está en semiclandestinidad, moviéndose de un país a otro, viviendo en aeropuertos y evitando países donde se buscan pretextos para detenerlo. Por eso surgió en Suecia, donde se encuentra más libre, una querella por violación que luego fue desestimada por la juez (relean el principio de la novela de Stieg Larsson y verán una extraña coincidencia). Y es que es el Partido Pirata de Suecia (10% de votos en las elecciones europeas) el que está protegiendo a Wikileaks, dejándoles su servidor central encerrado en un búnker bajo tierra a prueba de toda interferencia.
El drama no ha hecho más que empezar. Una organización de comunicación libre, basada en el trabajo voluntario de periodistas y tecnólogos, como depositaria y transmisora de quienes quieren revelar anónimamente los secretos de un mundo podrido, enfrentada a aquellos que no se avergüenzan de las atrocidades que cometen pero sí se alarman de que sus fechorías sean conocidas por quienes los elegimos y les pagamos. Continuará.
De hecho, los ataques contra Wikileaks no cuestionan su veracidad, sino que critican el hecho de su difusión, so pretexto de que ponen en peligro la seguridad de las tropas y ciudadanos. La respuesta de Wikileaks: se borran los nombres y otras señas de identificación y se difunden documentos sobre hechos pasados, de modo que es improbable que puedan peligrar operaciones actuales. Aun así, Hillary Clinton ha condenado la publicación sin comentar la ocultación de miles de muertos civiles y las prácticas de tortura que revelan los documentos. Al menos, Nick Clegg, el viceprimer ministro británico, ha censurado el método pero ha pedido una investigación sobre los hechos.
Pero lo más extraordinario es que algunos medios de comunicación están colaborando con el ataque que los servicios de inteligencia han lanzado contra Julian Assange, director de Wikileaks. Incluso un comentario editorial de Fox News aboga por su asesinato. Y sin ir tan lejos, John Burns, en The New York Times, intenta mezclarlo todo en una niebla respecto al personaje de Assange. Es irónico que lo haga este periodista buen colega de Judy Miller, la reportera de The Times que informó, consciente de que era mentira, del descubrimiento de armas de destrucción masiva (véase la película La zona verde).
Esa es la más vieja táctica mediática: para que se olviden del mensaje: atacar al mensajero. Eso hizo Nixon en 1971 con Daniel Ellsberg, el que publicó los famosos papeles del Pentágono que expusieron los crímenes en Vietnam y cambiaron la opinión pública sobre la guerra. Por eso Ellsberg aparece en conferencias de prensa junto con Assange. Personaje de novela, el australiano Assange pasó buena parte de sus 39 años cambiando de lugar desde niño y, usando sus dotes matemáticas, haciendo activismo hacker para causas políticas y de denuncia. Ahora más que nunca está en semiclandestinidad, moviéndose de un país a otro, viviendo en aeropuertos y evitando países donde se buscan pretextos para detenerlo. Por eso surgió en Suecia, donde se encuentra más libre, una querella por violación que luego fue desestimada por la juez (relean el principio de la novela de Stieg Larsson y verán una extraña coincidencia). Y es que es el Partido Pirata de Suecia (10% de votos en las elecciones europeas) el que está protegiendo a Wikileaks, dejándoles su servidor central encerrado en un búnker bajo tierra a prueba de toda interferencia.
El drama no ha hecho más que empezar. Una organización de comunicación libre, basada en el trabajo voluntario de periodistas y tecnólogos, como depositaria y transmisora de quienes quieren revelar anónimamente los secretos de un mundo podrido, enfrentada a aquellos que no se avergüenzan de las atrocidades que cometen pero sí se alarman de que sus fechorías sean conocidas por quienes los elegimos y les pagamos. Continuará.
Desmayarse... (Lope de Vega)
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde y animoso;
no hallar fuera del bien centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso;
huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor süave,
olvidar el provecho, amar el daño;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño;
esto es amor, quien lo probó lo sabe.
sábado, 13 de noviembre de 2010
viernes, 12 de noviembre de 2010
Historia del mundo. Clase I
Desde este punto en el que ni vamos ni venimos parece un poco inverosímil la existencia de un caos de vuelta producido por la ida, pero, como ya lo hemos estudiado antes, el hombre de ese tiempo amaba las anclas y entre más pesadas fueran más seguros se sentían. El estudiante se estará preguntando por la razón que invirtió el supuesto flujo de pensamiento (que ahora sabemos no fluye), y la respuesta es muy simple, una vez sentado en un campo lleno de naranjos, un hombre acabado de nacer se preguntó de dónde venía y luego le cayó una naranja en la cabeza. Después del golpazo se encerró en su iglesia a elaborar una teoría química sobre la proveniencia del hombre y llegó a la conclusión de que indudablemente nuestra especie venía de un principio y se dirigía hacia un final, por lo que el pensamiento debería caer desde una zona de alta concentración de alturas a una de menor concentración y que su finalidad era hacer crecer lo bajo pués seguramente era también una altura caída.
Luego de colgar su teoría en la puerta de la iglesia, el mundo empezó a fabricar instrumentos para restaurar lo bajo a su supuesto orden natural de alto y fue así como los pisos del mundo se elevaron y los hombres creyeron alcanzar el equilibrio cuándo después de varios milenios ninguna naranja volvió a caer de lo alto.
Eones después un descendiente de aquel hombre recién nacido, que estableció aquella verdad teórico-práctica, sería quién invirtiera el flujo de pensamiento. Un día observó con estupor cómo una naranja salió de su cabeza adolorida y se pegó a la rama de un naranjo, el dolor en la cabeza de este hombre disminuía proporcionalmente a la cercanía del fruto al árbol, por lo que con celeridad apremiante se encerró en su consultorio a elaborar una nueva teoría en la que se estableció que el hombre primero va y luego viene. Muchos libre pensadores apoyaron su replanteamiento del orden natural y empezaron a bajar las alturas, pero muchos otros conservadores se empecinaron en mantenerlas arriba. La pugna duró varios eones más y el mundo se convirtió en una colección de trincheras altas y bajas de dónde bajaban y subían naranjas con regularidad.
La guerra cítrica se mantuvo hasta que cierto día todas las naranjas se quedaron como muertas en el espacio que quedaba justamente en el punto medio entre las cabezas humanas y los naranjos.
Este fenómeno que dura hasta ahora nos hace comprender que ni venimos ni vamos sino que justamente ya estamos.
miércoles, 10 de noviembre de 2010
Emboscada
Pero vamos, que cuándo hay huecos en la cordura la emoción abusa. Alimentar el gris dejaba vestigios de plomizos sonidos con los que se disfrazaron las sesgadas no-ideas que llegaron a pasar el filtro del pensamiento racional y se instalaron en la corteza de la acción pensada.
Acción guerrillera del rojo latente que se escapó a pedazos por entre los vestigios de los raciocinios elocuentes.
domingo, 7 de noviembre de 2010
Ahogo
Me asfixian los puntos# las comas# los paréntesis# corchetes# comillas► me encierran en frases que debo conectar de alguna forma aunque para mi no tengan nada que ver# es bien exasperante ya encontrar una idea continua en mi cabeza como para tener que preocuparme porque alguna lo parezca# como dijo alguien que no leo# aunque parezca paradójico que lo cite# %Quiero escribir aunque sea mal aunque lo que escriba no sirva de nada%# seguro me escuece la restricción apabullante de la norma que encierra lo que mas afuera puedo arrojar de mi► el límite de la libertad son las reglas sintácticas y ortográficas no tengo el menor reparo en afirmarlo categóricamente# claro que cuando a uno mismo le importuna con impávida sorpresa# si hay tal cosa# la misma incapacidad de superar los límites más palpables# es hasta jocosa en alguna forma la pataleta que armo con las letras y punto◄
viernes, 5 de noviembre de 2010
lunes, 1 de noviembre de 2010
El abismo (Grant Morrison)
Demoler el concepto del individuo creando deliberadamente una multitud de egos, personas, memeplexes o yoes, tiene la intención, al menos para mí, de ser un método para romper el calcificado concepto existencial de Yo en una serie de constelaciones fluidas de Múltiples Personalidades, desnudando a "la personalidad" y mostrándola como tan sólo una opción de comportamiento dentro de un menú de muchas.
A. C. encarnaba la destrucción de las estructuras del Yo Egoico como el Choronzon, el Demonio 333. Choronzon, nos dice, es el guardián devorador de todo que habita el "Abismo" (siendo el Abismo un término adecuadamente dramático y evocativo para una 'brecha' experiencial en la consciencia humana). El término puede ser aplicado al estado mental durante el cual la consciencia del Yo Egoico empieza a canibalizarse en lugar de confrontar el habitualmente atemorizador hecho de que la Personalidad no es "real" en el sentido existencial sino tan sólo una estrategia de conducta.
La mayor parte de nosotros ha tenido alguna pequeña experiencia del gigantesco complejo fronterizo Mega-ChoronzonnoznorohC-ageM; el encuentro Choronzonico está presente en el implacable y aburrido autocuestionamiento de la bajada de las anfetaminas o la fiebre, y las experiencias cercanas a la muerte. Imagina esa parte de la mente que no hace más que charlar en tu cabeza aniquilándose en un autoanálisis imparable, y escucharás la voz de Choronzon.
Choronzon es entonces este Yo Existencial en su último aliento, masticando su propio cerebro, buscando sustento y hallando tan sólo el acertijo en el Fondo que no tiene Fondo. Choronzon es cuando no queda nada excepto la muerte ante la nada. Más allá, los conceptos de identidad y personalidad no pueden sobrevivir. Más allá, no somos ya más nuestro Yo. La "personalidad" en la orilla del Abismo hará cualquier cosa, dirá cualquier cosa y encontrará cualquier excusa para evitar este paso de desintegración hacia el "no-ser".
La mayor parte de nosotros en las cada vez más populares tradiciones consumistas occidentales tendemos a esperar hasta la muerte antes de tan siquiera considerar el Choronzon. Dado que sólo podemos asumir que el sentido del Yo-Egoico es devorado en una llamarada de culpa o furia o negación o paz perfecta paz a través de la última inundación de endorfinas que se nos permite durante los cinco minutos anteriores a la muerte cerebral, el momento de la muerte me resulta uno especialmente vulnerable en el que también tendremos que hacer frente al terror existencial por primera vez.
Mejor ir ahí pronto y explorar el paisaje. Morir antes de morir es una de las grandes experiencias del camino.
El Abismo entonces, es ese límite de la consciencia de sí donde el significado se rinde y da la vuelta convirtiéndose en su absoluto apuesto, consumiéndose en el "Ácido Choronzonico", un hipersolvente capaz de disolver el YoqueesYo. Aquí se encuentra la inmensa frontera entre el Ser y el No Ser al filo de la Consciencia Egoica y aniquilado contra ella. El Abismo es un hiato en la consciencia, donde las nociones sobre identidad, raza, ser y territorio se consumen en una agonizante furia de contradicción.
A. C. encarnaba la destrucción de las estructuras del Yo Egoico como el Choronzon, el Demonio 333. Choronzon, nos dice, es el guardián devorador de todo que habita el "Abismo" (siendo el Abismo un término adecuadamente dramático y evocativo para una 'brecha' experiencial en la consciencia humana). El término puede ser aplicado al estado mental durante el cual la consciencia del Yo Egoico empieza a canibalizarse en lugar de confrontar el habitualmente atemorizador hecho de que la Personalidad no es "real" en el sentido existencial sino tan sólo una estrategia de conducta.
La mayor parte de nosotros ha tenido alguna pequeña experiencia del gigantesco complejo fronterizo Mega-ChoronzonnoznorohC-ageM; el encuentro Choronzonico está presente en el implacable y aburrido autocuestionamiento de la bajada de las anfetaminas o la fiebre, y las experiencias cercanas a la muerte. Imagina esa parte de la mente que no hace más que charlar en tu cabeza aniquilándose en un autoanálisis imparable, y escucharás la voz de Choronzon.
Choronzon es entonces este Yo Existencial en su último aliento, masticando su propio cerebro, buscando sustento y hallando tan sólo el acertijo en el Fondo que no tiene Fondo. Choronzon es cuando no queda nada excepto la muerte ante la nada. Más allá, los conceptos de identidad y personalidad no pueden sobrevivir. Más allá, no somos ya más nuestro Yo. La "personalidad" en la orilla del Abismo hará cualquier cosa, dirá cualquier cosa y encontrará cualquier excusa para evitar este paso de desintegración hacia el "no-ser".
La mayor parte de nosotros en las cada vez más populares tradiciones consumistas occidentales tendemos a esperar hasta la muerte antes de tan siquiera considerar el Choronzon. Dado que sólo podemos asumir que el sentido del Yo-Egoico es devorado en una llamarada de culpa o furia o negación o paz perfecta paz a través de la última inundación de endorfinas que se nos permite durante los cinco minutos anteriores a la muerte cerebral, el momento de la muerte me resulta uno especialmente vulnerable en el que también tendremos que hacer frente al terror existencial por primera vez.
Mejor ir ahí pronto y explorar el paisaje. Morir antes de morir es una de las grandes experiencias del camino.
El Abismo entonces, es ese límite de la consciencia de sí donde el significado se rinde y da la vuelta convirtiéndose en su absoluto apuesto, consumiéndose en el "Ácido Choronzonico", un hipersolvente capaz de disolver el YoqueesYo. Aquí se encuentra la inmensa frontera entre el Ser y el No Ser al filo de la Consciencia Egoica y aniquilado contra ella. El Abismo es un hiato en la consciencia, donde las nociones sobre identidad, raza, ser y territorio se consumen en una agonizante furia de contradicción.
viernes, 29 de octubre de 2010
Cae
Vértigo de vértigos, caída de caídas, el pensamiento de lo bajo arrulla el pesar, añoranza de lo que está pero no es.
Ansías locas de volar sin alas mientras el abismo nos funde.
Sed de mucho, mar de nada, espejo de la tranquilidad que se derrama.
Mientras todo cae lo último que conoce el abismo reposa en lo inamovible, siendo parte del todo el punto no sabe donde termina la raya.
Uno es, dos es, tres es, doces y treces, la espiral que crece y vuelve al uno al dos y al tres. En la terrible oscilación el soplo del primer grito alcanza al punto y a la raya en el inseparable destino del peso y el piso.
El camino del sin sombra es camino sagrado, no huellas pasadas ni futuras. Quién guarda la llave del abismo no conoce su cara cuándo cae.
Ansías locas de volar sin alas mientras el abismo nos funde.
Sed de mucho, mar de nada, espejo de la tranquilidad que se derrama.
Mientras todo cae lo último que conoce el abismo reposa en lo inamovible, siendo parte del todo el punto no sabe donde termina la raya.
Uno es, dos es, tres es, doces y treces, la espiral que crece y vuelve al uno al dos y al tres. En la terrible oscilación el soplo del primer grito alcanza al punto y a la raya en el inseparable destino del peso y el piso.
El camino del sin sombra es camino sagrado, no huellas pasadas ni futuras. Quién guarda la llave del abismo no conoce su cara cuándo cae.
La palabra (Ernesto Cardenal)
En el principio
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras (naikino)
y nos las dio, así como la yuca»
en aquella traducción amarillenta anónima del alemán
de una parte del gran librón de Presuss
que yo encontré en el Museo Etnográfico de Bogotá
traducción al español de Presuss traduciendo del uitoto al alemán:
La palabra de sus cantos, que él les dio, dicen ellos,
es la misma con que hizo la lluvia
(hizo llover con su palabra y un tambor),
los muertos van a una región donde «hablan bien las palabras»;
río abajo: el río es muy grande
(lo que han oído del Amazonas según Presuss)
allí no han muerto de nuevo
y se encuentran bien río abajo sin morir.
Día llegará en que iremos río abajo nosotros.
En el principio pues era la palabra.
El que es y comunica lo que es.
Esto es:
el que totalmente se expresa.
Secreto que se da. Un sí.
Él en sí mismo es un sí.
Realidad revelada.
Realidad eterna que eternamente se revela.
Al principio...
Antes del espacio-tiempo,
antes que hubiera antes,
al principio, cuando ni siquiera había principio,
al principio,
era la realidad de la palabra.
Cuando todo era noche, cuando
todos los seres estaban aún oscuros, antes de ser seres,
existía una voz, una palabra clara,
un canto en la noche .
En el principio era el Canto.
Al cosmos él lo creó cantando.
Y por eso todas las cosas cantan.
No danzan sino por las palabras (por las que fue creado el mundo)
dicen los uitotos. «Sin razón no danzamos».
Y nacieron los grandes árboles de la selva,
la palma canaguche, con sus frutos para que bebiéramos,
además el mono-choruco para que comiera los árboles,
el tapir que come en el suelo los frutos,
el guara, el borugo para comer la selva,
él creó a todos los animales como la nutria, que come pescado,
y a la nutria pequeña,
él hizo todos los animales como el ciervo y el chonta-ciervo,
en el aire al águila real que come a los chorucos,
creó al sidyi, al picón, al papagayo kuyodo,
los pavos eifoke y forebeke, al bakital, al chilanga, el hokomaike,
el patilico, el papagayo sarok,
el kuikudyo, elfuikango, el siva y el tudyagi,
el pato hediondo, la mariana que ahora sabe comer peces,
el dyivuise, el siada, el hirina y los himegisinyos
y sigue el poema uitoto
en la anónima traducción al español de
la de Presuss del uitoto al alemán
engavetada en el Museo.
«Aunque digan: ellos danzan sin motivo. Nosotros
en nuestras fiestas narramos las narraciones.»
Que Presuss recogió pacientemente en un gramófono hace años
y tradujo al alemán.
Los muertos: ellos han retomado a la palabra creadora
de la que brotaron con la lluvia, los frutos y los cantos.
«Si nuestras tradiciones fueran solamente absurdas,
estaríamos tristes en nuestras fiestas.»
Y la lluvia una palabra de su boca.
Él creó el mundo mediante un sueño.
y él mismo es algo así como un sueño. Un sueño que sueña.
Le llaman Nainuema, según Presuss:
«El que es (o tiene) algo no existente.»
O como un sueño que se hizo real sin perder su misterio de sueño.
Nainuema: «El que es ALGO muy real no-existente.»
Y la tierra es Nicarani, «lo soñado», o «la visión soñada»:
lo nacido de la nada como un sueño del Padre.
El Génesis según los Witotos o Huitotos o Uitotos.
En el principio
antes del Big Bang
era la Palabra.
No había luz
la luz estaba dentro de las tinieblas
y sacó la luz de las tinieblas
las apartó a las dos
y ese fue el Big Bang
o la primera Revolución.
Palabra que nunca pasa
(«el cielo y la tierra pasarán...»)
Ha quedado un lejano rumor en el universo
de aquella explosión
como estática de radio.
Y empezó la danza dialéctica celeste.
«El yang llama;
el yin responde.»
Él es en el que toda cosa es.
Y en el que toda cosa goza.
Toda cosa coito.
Todo el cosmos cópula.
Todas las cosas aman, y él es el amor con que aman.
«El yang llama;
el yin responde.»
Son los dos coros.
Son los dos coros que se alternan cantando.
Y Pitágoras descubrió la armonía del universo
oyendo el martillar de un herrero.
Esto es: el movimiento isotrópico -uniforme y armonioso-
del universo.
La Creación es poema.
Poema, que es «creación» en griego y así
llama S. Pablo a la Creación de Dios, POIEMA,
como un poema de Homero decía el Padre Ángel.
Cada cosa es como un «como» .
Como un «como» en un poema de Huidobro.
Todo el cosmos cópula.
Y toda cosa es palabra,
palabra de amor.
Sólo el amor revela
pero vela lo que revela,
a solas revela,
a solas la amada y el amado
en soledad iluminada,
la noche de los amantes,
palabra que nunca pasa
mientras el agua pasa bajo los puentes
y la luna despacio sobre las casas pasa.
El cosmos
palabra secreta en la cámara nupcial.
Toda cosa que es verbal.
Mentira es lo que no es.
Y toda cosa es secreto.
Oye el susurro de las cosas...
Lo dicen, pero dicen en secreto.
Sólo a solas se revela.
Sólo de noche en lugar secreto se desnuda.
El cósmico rubor.
La naturaleza: tímida, vergonzosa.
Toda cosa te baja los ojos.
-Mi secreto es sólo para mi amado.
Y no es el espacio, mudo.
Quien tiene oídos para oír oiga.
Estamos rodeados de sonido.
Todo lo existente unido por el ritmo.
Jazz cósmico no caótico o cacofónico.
Armónico. Todo lo hizo cantando y el cosmos canta.
Cosmos como un disco oscuro que gira y canta
en la alta noche
o radio romántico que nos viene en el viento.
Toda cosa canta.
Las cosas, no creadas por cálculo
sino por la poesía.
Por el Poeta («Creador» =POIÊTÉS)
Creador del POIEMA.
Con palabras finitas un sentido infinito.
Las cosas son palabras para quien las entienda.
Como si todo fuera teléfono o radio o t. v.
Palabras a un oído.
¿Oís esas ranas?
¿y sabes qué quieren decirnos?
¿Oís esas estrellas? Algo tienen que decirnos.
El coro de las cosas.
Melodía secreta de la noche.
Arpa eolia que suena sola al sólo roce del aire.
El cosmos canta.
Los dos coros.
«El yang llama;
el yin responde.»
Dialécticamente .
¿Oís esas estrellas? Es el amor que canta.
La música callada.
La soledad sonora.
«La música en silencio de la luna», loco Cortés.
La materia son ondas.
Un yo hacia un tú.
Que busca un tú.
Y esto es por ser palabra todo ser.
Por haber hecho al mundo la palabra
podemos comunicarnos en el mundo.
-Su palabra y un tambor...
Somos palabra
en un mundo nacido de la palabra
y que existe sólo como hablado.
Un secreto de dos amantes en la noche.
El firmamento lo anuncia como con letras de neón.
Cada noche secreteándose con otra noche.
Las personas son palabras.
Y así uno no es si no es diálogo.
Y así pues todo uno es dos
o no es.
Toda persona es para otra persona.
¡Yo no soy yo sino tú eres yo!
Uno es el yo de un tú
o no es nada.
¡Yo no soy sino tú o si no no soy!
Soy Sí. Soy Sí a un tú, a un tú para mí,
a un tú para mí.
Las personas son diálogo, digo,
si no sus palabras no tocarían nada
como ondas en el cosmos no captadas por ningún radio,
como comunicaciones a planetas deshabitados,
o gritar en el vacío lunar
o llamar por teléfono a una casa sin nadie.
(La persona sola no existe.)
Te repito, mi amor:
Yo soy tú y tú eres yo.
Yo soy: amor.
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras (naikino)
y nos las dio, así como la yuca»
en aquella traducción amarillenta anónima del alemán
de una parte del gran librón de Presuss
que yo encontré en el Museo Etnográfico de Bogotá
traducción al español de Presuss traduciendo del uitoto al alemán:
La palabra de sus cantos, que él les dio, dicen ellos,
es la misma con que hizo la lluvia
(hizo llover con su palabra y un tambor),
los muertos van a una región donde «hablan bien las palabras»;
río abajo: el río es muy grande
(lo que han oído del Amazonas según Presuss)
allí no han muerto de nuevo
y se encuentran bien río abajo sin morir.
Día llegará en que iremos río abajo nosotros.
En el principio pues era la palabra.
El que es y comunica lo que es.
Esto es:
el que totalmente se expresa.
Secreto que se da. Un sí.
Él en sí mismo es un sí.
Realidad revelada.
Realidad eterna que eternamente se revela.
Al principio...
Antes del espacio-tiempo,
antes que hubiera antes,
al principio, cuando ni siquiera había principio,
al principio,
era la realidad de la palabra.
Cuando todo era noche, cuando
todos los seres estaban aún oscuros, antes de ser seres,
existía una voz, una palabra clara,
un canto en la noche .
En el principio era el Canto.
Al cosmos él lo creó cantando.
Y por eso todas las cosas cantan.
No danzan sino por las palabras (por las que fue creado el mundo)
dicen los uitotos. «Sin razón no danzamos».
Y nacieron los grandes árboles de la selva,
la palma canaguche, con sus frutos para que bebiéramos,
además el mono-choruco para que comiera los árboles,
el tapir que come en el suelo los frutos,
el guara, el borugo para comer la selva,
él creó a todos los animales como la nutria, que come pescado,
y a la nutria pequeña,
él hizo todos los animales como el ciervo y el chonta-ciervo,
en el aire al águila real que come a los chorucos,
creó al sidyi, al picón, al papagayo kuyodo,
los pavos eifoke y forebeke, al bakital, al chilanga, el hokomaike,
el patilico, el papagayo sarok,
el kuikudyo, elfuikango, el siva y el tudyagi,
el pato hediondo, la mariana que ahora sabe comer peces,
el dyivuise, el siada, el hirina y los himegisinyos
y sigue el poema uitoto
en la anónima traducción al español de
la de Presuss del uitoto al alemán
engavetada en el Museo.
«Aunque digan: ellos danzan sin motivo. Nosotros
en nuestras fiestas narramos las narraciones.»
Que Presuss recogió pacientemente en un gramófono hace años
y tradujo al alemán.
Los muertos: ellos han retomado a la palabra creadora
de la que brotaron con la lluvia, los frutos y los cantos.
«Si nuestras tradiciones fueran solamente absurdas,
estaríamos tristes en nuestras fiestas.»
Y la lluvia una palabra de su boca.
Él creó el mundo mediante un sueño.
y él mismo es algo así como un sueño. Un sueño que sueña.
Le llaman Nainuema, según Presuss:
«El que es (o tiene) algo no existente.»
O como un sueño que se hizo real sin perder su misterio de sueño.
Nainuema: «El que es ALGO muy real no-existente.»
Y la tierra es Nicarani, «lo soñado», o «la visión soñada»:
lo nacido de la nada como un sueño del Padre.
El Génesis según los Witotos o Huitotos o Uitotos.
En el principio
antes del Big Bang
era la Palabra.
No había luz
la luz estaba dentro de las tinieblas
y sacó la luz de las tinieblas
las apartó a las dos
y ese fue el Big Bang
o la primera Revolución.
Palabra que nunca pasa
(«el cielo y la tierra pasarán...»)
Ha quedado un lejano rumor en el universo
de aquella explosión
como estática de radio.
Y empezó la danza dialéctica celeste.
«El yang llama;
el yin responde.»
Él es en el que toda cosa es.
Y en el que toda cosa goza.
Toda cosa coito.
Todo el cosmos cópula.
Todas las cosas aman, y él es el amor con que aman.
«El yang llama;
el yin responde.»
Son los dos coros.
Son los dos coros que se alternan cantando.
Y Pitágoras descubrió la armonía del universo
oyendo el martillar de un herrero.
Esto es: el movimiento isotrópico -uniforme y armonioso-
del universo.
La Creación es poema.
Poema, que es «creación» en griego y así
llama S. Pablo a la Creación de Dios, POIEMA,
como un poema de Homero decía el Padre Ángel.
Cada cosa es como un «como» .
Como un «como» en un poema de Huidobro.
Todo el cosmos cópula.
Y toda cosa es palabra,
palabra de amor.
Sólo el amor revela
pero vela lo que revela,
a solas revela,
a solas la amada y el amado
en soledad iluminada,
la noche de los amantes,
palabra que nunca pasa
mientras el agua pasa bajo los puentes
y la luna despacio sobre las casas pasa.
El cosmos
palabra secreta en la cámara nupcial.
Toda cosa que es verbal.
Mentira es lo que no es.
Y toda cosa es secreto.
Oye el susurro de las cosas...
Lo dicen, pero dicen en secreto.
Sólo a solas se revela.
Sólo de noche en lugar secreto se desnuda.
El cósmico rubor.
La naturaleza: tímida, vergonzosa.
Toda cosa te baja los ojos.
-Mi secreto es sólo para mi amado.
Y no es el espacio, mudo.
Quien tiene oídos para oír oiga.
Estamos rodeados de sonido.
Todo lo existente unido por el ritmo.
Jazz cósmico no caótico o cacofónico.
Armónico. Todo lo hizo cantando y el cosmos canta.
Cosmos como un disco oscuro que gira y canta
en la alta noche
o radio romántico que nos viene en el viento.
Toda cosa canta.
Las cosas, no creadas por cálculo
sino por la poesía.
Por el Poeta («Creador» =POIÊTÉS)
Creador del POIEMA.
Con palabras finitas un sentido infinito.
Las cosas son palabras para quien las entienda.
Como si todo fuera teléfono o radio o t. v.
Palabras a un oído.
¿Oís esas ranas?
¿y sabes qué quieren decirnos?
¿Oís esas estrellas? Algo tienen que decirnos.
El coro de las cosas.
Melodía secreta de la noche.
Arpa eolia que suena sola al sólo roce del aire.
El cosmos canta.
Los dos coros.
«El yang llama;
el yin responde.»
Dialécticamente .
¿Oís esas estrellas? Es el amor que canta.
La música callada.
La soledad sonora.
«La música en silencio de la luna», loco Cortés.
La materia son ondas.
Un yo hacia un tú.
Que busca un tú.
Y esto es por ser palabra todo ser.
Por haber hecho al mundo la palabra
podemos comunicarnos en el mundo.
-Su palabra y un tambor...
Somos palabra
en un mundo nacido de la palabra
y que existe sólo como hablado.
Un secreto de dos amantes en la noche.
El firmamento lo anuncia como con letras de neón.
Cada noche secreteándose con otra noche.
Las personas son palabras.
Y así uno no es si no es diálogo.
Y así pues todo uno es dos
o no es.
Toda persona es para otra persona.
¡Yo no soy yo sino tú eres yo!
Uno es el yo de un tú
o no es nada.
¡Yo no soy sino tú o si no no soy!
Soy Sí. Soy Sí a un tú, a un tú para mí,
a un tú para mí.
Las personas son diálogo, digo,
si no sus palabras no tocarían nada
como ondas en el cosmos no captadas por ningún radio,
como comunicaciones a planetas deshabitados,
o gritar en el vacío lunar
o llamar por teléfono a una casa sin nadie.
(La persona sola no existe.)
Te repito, mi amor:
Yo soy tú y tú eres yo.
Yo soy: amor.
domingo, 24 de octubre de 2010
Ad portas de...
-¿Y si la Verdad está del lado de los que renunciaron
expresamente a ella?
-Las ideas son a prueba de balas, pero los hombres no, por eso es un estúpido aquel que está dispuesto a dar su vida por una idea.
.
Los dedos que escriben son polvo en la inmensidad, los ojos no existen y lo que fui no es. Perdido en la incapacidad del mundo para revelarse contra si, pasé hace mucho a ser el que no escribe, ajeno a la razón y a la palabra cesé de buscar sentido al último punto final, también olvidé la finalidad de lo que lo antecedía y ahora en el sinsentido del vacío paradisíaco me regocijo, sin que esta palabra sea ajena a la insignificancia, en la vacuidad.
Sumido en la futilidad regreso al campo de batalla, al vapor condensado de la irrealidad, esa ilusión de lo real. La verdad de la no-verdad, esa certeza de la nada ineluctable a la que todos se dirigen, brilla en algunos que la alcanzan antes de tiempo y que aprovechan para reírse, mientras pueden, del gran chiste que es todo. La venganza de un dios agonizante que al comprender que nunca existió condenó a sus criaturas al mismo destino.
Me dispongo a plantar mi bandera y proponer mi lucha, igual a todas las demás, convencido de su inutilidad pero animado por mi espíritu de comediante propongo el desarraigo como política nacional de Extranja. Sumiso a los dictados de la razón, a puertas de la Chapel Perilous sin decidirme a entrar, resignado a no acabar con todo, vencido y arrodillado ante el sistema: ese súper yo que lo es todo, vienen en mi auxilio los versos de uno salvo que alimenta mis ansías de condenación. (Notesalvesnotellenesdecalmanoreservesdelmundosólounrincóntranquilonodejescaerlospárpadospesadoscomojuiciosnotequedessinlabiosnoteduermassinsueñonotepiensessinsangrenotejuzguessintiempo)
Asomado ante el vacío, al encontrar que el gran secreto iniciático no es secreto y es nada, vuelvo a mi humilde y perplejo a embriagarme con el vino de lo (¿no?)¿real? esperando no salvarme pero condenado a hacerlo.(Hayelairequesobradealondrasbajolacumbre.Quienrespirasuvuelofrágildelágrimaseasomaráal vacíolúcidoyextrañadodeseraveaireyagua.)
expresamente a ella?
-Las ideas son a prueba de balas, pero los hombres no, por eso es un estúpido aquel que está dispuesto a dar su vida por una idea.
Los dedos que escriben son polvo en la inmensidad, los ojos no existen y lo que fui no es. Perdido en la incapacidad del mundo para revelarse contra si, pasé hace mucho a ser el que no escribe, ajeno a la razón y a la palabra cesé de buscar sentido al último punto final, también olvidé la finalidad de lo que lo antecedía y ahora en el sinsentido del vacío paradisíaco me regocijo, sin que esta palabra sea ajena a la insignificancia, en la vacuidad.
Sumido en la futilidad regreso al campo de batalla, al vapor condensado de la irrealidad, esa ilusión de lo real. La verdad de la no-verdad, esa certeza de la nada ineluctable a la que todos se dirigen, brilla en algunos que la alcanzan antes de tiempo y que aprovechan para reírse, mientras pueden, del gran chiste que es todo. La venganza de un dios agonizante que al comprender que nunca existió condenó a sus criaturas al mismo destino.
Me dispongo a plantar mi bandera y proponer mi lucha, igual a todas las demás, convencido de su inutilidad pero animado por mi espíritu de comediante propongo el desarraigo como política nacional de Extranja. Sumiso a los dictados de la razón, a puertas de la Chapel Perilous sin decidirme a entrar, resignado a no acabar con todo, vencido y arrodillado ante el sistema: ese súper yo que lo es todo, vienen en mi auxilio los versos de uno salvo que alimenta mis ansías de condenación. (Notesalvesnotellenesdecalmanoreservesdelmundosólounrincóntranquilonodejescaerlospárpadospesadoscomojuiciosnotequedessinlabiosnoteduermassinsueñonotepiensessinsangrenotejuzguessintiempo)
Asomado ante el vacío, al encontrar que el gran secreto iniciático no es secreto y es nada, vuelvo a mi humilde y perplejo a embriagarme con el vino de lo (¿no?)¿real? esperando no salvarme pero condenado a hacerlo.(Hayelairequesobradealondrasbajolacumbre.Quienrespirasuvuelofrágildelágrimaseasomaráal vacíolúcidoyextrañadodeseraveaireyagua.)
domingo, 17 de octubre de 2010
El Triunfo de la Muerte: Me rindo
El Triunfo de la Muerte: Me rindo: "Me rindo, grito al viento, sordo adversario. Me rindo, exclamo en la mañana, al toparse con el astro rey. Me rindo, suspiro y se dijo a si ..."
martes, 12 de octubre de 2010
La novela total
Tic Tac Tic Tac Tic Tac, 3 veces para espantar fantasmas.
Giros, Giros, Giros, 3 veces para ofuscar las palabras.
Comerse el pan de ayer para evitar el nuestro de cada día y así adelantarse al sol para robarle el placer de despertar primero y morir después.
Hizo todo lo que le dijeron, dirán algunos, hice todo lo que me dijeron dirán... dirán... diré. Uno no puede creer que los demás quieran que las cosas no salgan y por eso redactan los manuales de instrucciones mal, uno simplemente no puede darse el lujo de desconfiar cuándo va caminando a ciegas mientras voces de gigantes muertos reverberan descubriendo atajos y peligros... claro pero eso no lo saben los editores ineptos de esa editorial, ¿Cómo se les ocurrió creer que estaba bromeando?, pero bueno, eso nos pasa a todos los genios, primero somos rechazados. No importa. Yo se que lo que escribí es la novela completa, el libro perfecto... o sino que juzgue el lector:
En un lugar de la mancha de cuyo nombre no quiero acordarme el coronel Aureliano Buendía había de recordar la tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo, Macondo estaba desordenado y vacío, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas. Bajó solo de las montañas sin encontrar a nadie. Pero cuándo llegó a los bosques surgió de pronto ante él un anciano que había abandonado su santa choza para buscar raíces en el bosque, avanzó desde la salida de la escalera, llevando un cuenco de espuma de jabón, y encima, cruzados, un espejo y una navaja... elevó en el aire el cuenco y dijo:
-¿Quién va?
-No, contéstame a mí. Párate y date a conocer.
-¡Viva el Rey!
-¿Bernardo?
-El mismo. Cuándo tenía seis años, vi una vez una imagen magnífica en un libro sobre la Selva Virgen que se llamaba "Historias Vividas". Representaba una serpiente boa que tragaba una fiera.
- ¿Encontraste a la maga? Tantas veces te había bastado asomarte, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai d Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río te dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts.
Giros, Giros, Giros, 3 veces para ofuscar las palabras.
Comerse el pan de ayer para evitar el nuestro de cada día y así adelantarse al sol para robarle el placer de despertar primero y morir después.
Hizo todo lo que le dijeron, dirán algunos, hice todo lo que me dijeron dirán... dirán... diré. Uno no puede creer que los demás quieran que las cosas no salgan y por eso redactan los manuales de instrucciones mal, uno simplemente no puede darse el lujo de desconfiar cuándo va caminando a ciegas mientras voces de gigantes muertos reverberan descubriendo atajos y peligros... claro pero eso no lo saben los editores ineptos de esa editorial, ¿Cómo se les ocurrió creer que estaba bromeando?, pero bueno, eso nos pasa a todos los genios, primero somos rechazados. No importa. Yo se que lo que escribí es la novela completa, el libro perfecto... o sino que juzgue el lector:
Capítulo I
En un lugar de la mancha de cuyo nombre no quiero acordarme el coronel Aureliano Buendía había de recordar la tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo, Macondo estaba desordenado y vacío, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas. Bajó solo de las montañas sin encontrar a nadie. Pero cuándo llegó a los bosques surgió de pronto ante él un anciano que había abandonado su santa choza para buscar raíces en el bosque, avanzó desde la salida de la escalera, llevando un cuenco de espuma de jabón, y encima, cruzados, un espejo y una navaja... elevó en el aire el cuenco y dijo:
-¿Quién va?
-No, contéstame a mí. Párate y date a conocer.
-¡Viva el Rey!
-¿Bernardo?
-El mismo. Cuándo tenía seis años, vi una vez una imagen magnífica en un libro sobre la Selva Virgen que se llamaba "Historias Vividas". Representaba una serpiente boa que tragaba una fiera.
- ¿Encontraste a la maga? Tantas veces te había bastado asomarte, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai d Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río te dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts.
domingo, 10 de octubre de 2010
Colección de puntos finales.
¿Qué escribir para un final?
Tal vez simples frases inconexas separadas por puntos finales.
Los arquitectos del cielo trabajan desde el infierno.
Nunca quise ser arquitecto.
Las barreras emocionales desvían el flujo de cualquier líquido.
Sod al revés es dos... do(y)-s So(y)-d.
Cada quién es cada cuál alguna vez.
S de ser y d de Dar.
Todos nos entendemos más de lo que quisiéramos.
Ponerse en los zapatos del otro no es mas que usar los propios zapatos.
Los zapatos no tienen tiempo.
Los duendes arreglan zapatos, los duendes no existen, los duendes no existen en el tiempo, el tiempo es mental, los duendes no existen en la mente, pero si los duendes no existen en la mente existen en otro lado, los duendes son reales, la mente crea la realidad. Duende es una palabra que me lleva a imaginar algo que no existe aunque de hecho si es.
Me gusta recordar cuando uno se muere de repente un día.
De repente suena a cascada sin agua, el vacío cayendo.
Morirse de repente es vivir una vida sin riesgos y tranquila... es mejor morirse lentamente.
Nada de lo que diga importa en un principio pero de alguna bizarra manera las palabras se condensan.
En su estado natural las palabras son solo vapor mental.
Los átomos de las palabras se juntan para crear la intuición.
Los átomos intuitivos de las palabras se juntan y se hacen solida realidad.
Pasar de sólido a líquido requiere mucha energía por eso es que el soñar requiere una desconexión total.
Soñar es morirse un poco.
Mientras dormimos las palabras toman la energía vital para crear realidades alternas tan reales como esta.
Me encanta hablar mierda.
Mi vida no es tan mierda.
No todo lo que hablo es mierda.
Volar bajo es oler todo.
Nada importa y por eso todo importa.
Nada importa y por eso escribo cosas sin importancia.
Todo lo que escribo llega a algún lado, adquiere importancia en el camino desde la pantalla hasta los ojos.
Lo importante es demasiado pequeño, se mete en los poros de los desperdicios.
Acaba de temblar en las Islas Fu.
Seguro alguna de las cosas que escribí hizo que temblara.
Todo arde, quemarse es simple y sencillo, expande el tiempo y duele mucho... pero volverse a hacer con cada ceniza es divertido.
Las cenizas vuelan fácil.
Todos dejan algo en alguien.
Reducirse a cenizas facilita dejar volar lo que ya no es de uno.
Todo es mío y soy de todo.
No hay todo ni nada.
El Che es un asesino de mierda... por eso me cae mal.
La mierda es sagrada.
Adieu.
Tal vez simples frases inconexas separadas por puntos finales.
Los arquitectos del cielo trabajan desde el infierno.
Nunca quise ser arquitecto.
Las barreras emocionales desvían el flujo de cualquier líquido.
Sod al revés es dos... do(y)-s So(y)-d.
Cada quién es cada cuál alguna vez.
S de ser y d de Dar.
Todos nos entendemos más de lo que quisiéramos.
Ponerse en los zapatos del otro no es mas que usar los propios zapatos.
Los zapatos no tienen tiempo.
Los duendes arreglan zapatos, los duendes no existen, los duendes no existen en el tiempo, el tiempo es mental, los duendes no existen en la mente, pero si los duendes no existen en la mente existen en otro lado, los duendes son reales, la mente crea la realidad. Duende es una palabra que me lleva a imaginar algo que no existe aunque de hecho si es.
Me gusta recordar cuando uno se muere de repente un día.
De repente suena a cascada sin agua, el vacío cayendo.
Morirse de repente es vivir una vida sin riesgos y tranquila... es mejor morirse lentamente.
Nada de lo que diga importa en un principio pero de alguna bizarra manera las palabras se condensan.
En su estado natural las palabras son solo vapor mental.
Los átomos de las palabras se juntan para crear la intuición.
Los átomos intuitivos de las palabras se juntan y se hacen solida realidad.
Pasar de sólido a líquido requiere mucha energía por eso es que el soñar requiere una desconexión total.
Soñar es morirse un poco.
Mientras dormimos las palabras toman la energía vital para crear realidades alternas tan reales como esta.
Me encanta hablar mierda.
Mi vida no es tan mierda.
No todo lo que hablo es mierda.
Volar bajo es oler todo.
Nada importa y por eso todo importa.
Nada importa y por eso escribo cosas sin importancia.
Todo lo que escribo llega a algún lado, adquiere importancia en el camino desde la pantalla hasta los ojos.
Lo importante es demasiado pequeño, se mete en los poros de los desperdicios.
Acaba de temblar en las Islas Fu.
Seguro alguna de las cosas que escribí hizo que temblara.
Todo arde, quemarse es simple y sencillo, expande el tiempo y duele mucho... pero volverse a hacer con cada ceniza es divertido.
Las cenizas vuelan fácil.
Todos dejan algo en alguien.
Reducirse a cenizas facilita dejar volar lo que ya no es de uno.
Todo es mío y soy de todo.
No hay todo ni nada.
El Che es un asesino de mierda... por eso me cae mal.
La mierda es sagrada.
Adieu.
lunes, 4 de octubre de 2010
Mensajero desempleado
Era de esperarse que no supiera describir el ambiente, acostumbrado como estaba a los pies ligeros de mi anterior papel, que, valga la pena decirlo, tenía la ventaja de tener un buen escenario.
Me resultaba frustrante sentir el espacio caliente y pegajoso de ese mundo en construcción. Aunque técnicamente podía volar en aquel entonces porque mis pies todavía tenían aquellas alas hechas de sol, no se habían dignado poner el cielo.
Todo era suelo, todo era tierra, ni siquiera tierra de esa negra que uno veía antes... ¡cuánto hubiera dado por un poco de arena movediza!... era un montón de vacío sin espacios, lleno de espacio justamente.
¡Imagínese usted que ahí tenía que caminar!, uno no encontraba por dónde porque para caminar se necesitan caminos y allá no habían. Tampoco había dónde poner un pie seguido del otro y así sucesivamente hasta que se moviera el piso, porque no había piso, y entre tanto espacio disponible uno corría el peligro de terminar vacío.
Me quedé un tiempo ahí, eso sí, me resultó muy difícil no pensar en caminos porque solo bastaba con eso para caminarlos de una vez, mientras tanto esperaba llegar ligero a entregar ese paquete que pesaba tanto. En lo que si me permitía pensar era en volar, no sabe que delicia era pensar eso y que tortura era no poder crear cielos; porque sabe una cosa, los dioses no funcionan en todo lado.
En todo caso, el asunto es que mientras llegaba a quién sabe dónde, quién sabe cómo, a entregar quién sabe qué, mucho tiempo pasó acá y cuándo regresé los Titanes se habían muerto de hambre y el Olimpo había desaparecido por un deslizamiento... todo porque Poseidón se cansó de vivir mojado y le dio por trastearse... y usted sabe cómo es la humedad en las construcciones, no respeta ni a los dioses.
Me resultaba frustrante sentir el espacio caliente y pegajoso de ese mundo en construcción. Aunque técnicamente podía volar en aquel entonces porque mis pies todavía tenían aquellas alas hechas de sol, no se habían dignado poner el cielo.
Todo era suelo, todo era tierra, ni siquiera tierra de esa negra que uno veía antes... ¡cuánto hubiera dado por un poco de arena movediza!... era un montón de vacío sin espacios, lleno de espacio justamente.
¡Imagínese usted que ahí tenía que caminar!, uno no encontraba por dónde porque para caminar se necesitan caminos y allá no habían. Tampoco había dónde poner un pie seguido del otro y así sucesivamente hasta que se moviera el piso, porque no había piso, y entre tanto espacio disponible uno corría el peligro de terminar vacío.
Me quedé un tiempo ahí, eso sí, me resultó muy difícil no pensar en caminos porque solo bastaba con eso para caminarlos de una vez, mientras tanto esperaba llegar ligero a entregar ese paquete que pesaba tanto. En lo que si me permitía pensar era en volar, no sabe que delicia era pensar eso y que tortura era no poder crear cielos; porque sabe una cosa, los dioses no funcionan en todo lado.
En todo caso, el asunto es que mientras llegaba a quién sabe dónde, quién sabe cómo, a entregar quién sabe qué, mucho tiempo pasó acá y cuándo regresé los Titanes se habían muerto de hambre y el Olimpo había desaparecido por un deslizamiento... todo porque Poseidón se cansó de vivir mojado y le dio por trastearse... y usted sabe cómo es la humedad en las construcciones, no respeta ni a los dioses.
martes, 28 de septiembre de 2010
domingo, 19 de septiembre de 2010
Inconsciente Colectivo
-Uno que huye de sus demonios termina enfrentando los de otros, Eros y Thanatos colman la realidad hablada, que es la misma que la pensada y la vívida. El dualismo imperante, las dos caras de la máscara, la diferencia entro yo y el otro nos mantienen encerrados en la cárcel del ego, como al aire en una pompa de jabón... pero somos el mismo aire, mi poco está en tu poco y mi mucho en tu mucho, así como el mundo en mi y yo en el mundo.
Los que se condenan por ignorancia lo hacen también por cobardía.
quiendijoquetodoestaperdidoyovengoaofrecermicorazonlacuradelinconscientepodridoeselamor...tantasangrequesellevóelríoyovengoaofrecermicorazón.
- Al final no hay diferencias entre vos y yo, ¿eso querés decir?
- No se, tal vez lo que quiero decir es que no importa nada de lo que diga... el aire solo se expande para inflar la burbuja del ego, pero sigue siendo el mismo aire.
- no entiendo
- Yo tampoco.
- Entonces para qué hablas
- Porque todos hacemos lo mismo, hablamos sin entender... los ladrillos del lenguaje no existen y toda conversación es un castillo en el aire.
- Pero castillo al fin y al cabo
- Muy mía tu observación, como humanos nos aferramos a la existencia y tememos a la nada.
- Por eso inventamos el lenguaje... ¿Para crear el mundo?
- Si, la palabra se hace carne.
- Entonces nada es real.
- ¿Qué es real?
- Lo que puedo oler, tocar, experimentar.
- Entonces todo es real
- ¿Pero cómo puede salir de la irrealidad lo real?
- Porque ni lo real ni lo irreal existen... lo real no existe.
- Acabo de olvidar por qué vine a matarte...
- Te lo digo yo, lo haces porque lo hace el mundo... no eres libre como individuo, estás condicionado, aunque creas que lo haces porque quieres, en verdad lo haces porque las palabras nos tomaron ventaja y ahora nos controlan, desde el principio todo está escrito, y se sigue escribiendo en la circularidad del tiempo; por eso es tan fácil controlar la masa, solo hay que introducir la palabra adecuada en la programación del destino. Inconsciente colectivo. Mátame, estarás matando al mismo hombre que han matado siempre. Yo soy Abel el eterno y tu Caín, la repetición del mito. Todo es circular. Mañana me volverás a matar.
Los que se condenan por ignorancia lo hacen también por cobardía.
quiendijoquetodoestaperdidoyovengoaofrecermicorazonlacuradelinconscientepodridoeselamor...tantasangrequesellevóelríoyovengoaofrecermicorazón.
- Al final no hay diferencias entre vos y yo, ¿eso querés decir?
- No se, tal vez lo que quiero decir es que no importa nada de lo que diga... el aire solo se expande para inflar la burbuja del ego, pero sigue siendo el mismo aire.
- no entiendo
- Yo tampoco.
- Entonces para qué hablas
- Porque todos hacemos lo mismo, hablamos sin entender... los ladrillos del lenguaje no existen y toda conversación es un castillo en el aire.
- Pero castillo al fin y al cabo
- Muy mía tu observación, como humanos nos aferramos a la existencia y tememos a la nada.
- Por eso inventamos el lenguaje... ¿Para crear el mundo?
- Si, la palabra se hace carne.
- Entonces nada es real.
- ¿Qué es real?
- Lo que puedo oler, tocar, experimentar.
- Entonces todo es real
- ¿Pero cómo puede salir de la irrealidad lo real?
- Porque ni lo real ni lo irreal existen... lo real no existe.
- Acabo de olvidar por qué vine a matarte...
sábado, 18 de septiembre de 2010
ESQUIZITOFRENIA - PROLOCO IV
-¿Se dio muy duro?- Me dio muy duro. Igual que Alicia me puse a llorar y como ella paré de hacerlo cuando noté que me iba a ahogar en mis propias lágrimas, en lugar de desahogarme con ellas. - Una razón muy técnica para dejar de llorar.- No todo lo del ego es ordinario. - Y dígame, además de llorar ¿Cuáles eran sus otras opciones? -Nostalgia y autocompasión por la realidad perdida y la pérdida de realidad y/o cruzar la puertecita habladora - ¿Qué decidió? - Cruzar. Cruzar porque, si bien ego estaba aterrorizado, no por ello dejaba de comprender que la situación carecía de reversa. Imagínese que desde donde estaba la vieja realidad se veía a través de un vidrio. Parecía una pecera. Muchos peces boquiabiertos. Ego me puse a pensar, con una pincelada de uvas verdes, que de todas maneras en la vieja realidad ego no iba para ninguna parte. Allí mi vida se repetía todos los días. Siempre los mismos cuentos. La cuotidianidad le decían. Era como el impuesto del tedio. Pague con aburrimiento su derecho a ser un fiel cumplidor del deber. Ud. sabe. El deber ese (de heces), el que nunca deja de existir al ser como es. El que detesta a let it be y ama a Laisse faire passer. Me dije que si todos los días veía y hacía lo mismo era porque nunca me había movido de donde estaba. Y uno no puede ir a ninguna parte sin moverse. Y ego quieto. Así que me pareció buen negocio moverme, incluso pasando por la bocona de la puertecita. - ¿Qué del otro lado? - Incómodo al principio, despistado después. Hasta que me topé al gato sonrisa de Luna, felino no muy educado pues siempre desaparecía con una sonrisa en los labios. El que me empistó haciéndome ver que cuando uno no sabe para dónde va cualquier camino es bueno. Más o menos que por cualquier lado se llega a cualquier parte. Cuando nos despedimos del sabio mínino, otro me remachó: ¡Viste! - exclamó - no importa dónde estás, ahí estás. Debo decir que ahí fue - ahí puntualmente- donde le robamos el reloj al conejo Afanado - ¿Qué hicieron con el? - Lo empeñamos en no decir la hora. -
¿Bueno al fin y al cabo, supieron dónde estaban? - Supimos dónde estábamos pero no dónde habíamos quedado. -¿Cómo así? - Es curioso. Estábamos en el país de Alicia navegando en la pecera y ahora ego era el boquiabierto. Otro parecía muy contento. -Cuénteme, ¿otro se alimenta? - De mí y ego me nutro de él. - No me diga que lo nutre con maná - lo que sea me va convirtiendo a ego en yo. - ¿Y ud. que le da a él? - Existencia. Le encanta manifestarse. - En serio ¿Cómo financiaron el viaje? - Con frases. Otro sabe frases para todo. Cuando empezó el viaje me dijo: "Uno puede ser rico de dos maneras: aumentando los ingresos o disminuyendo las necesidades". -Obviamente nosotros vamos a ser ricos a lo pobre, observé. -Correcto, respondió. Vamos a tener más tiempo, más libertad, más soltura, más paisaje. - Y Dios nos proveerá como a las avecillas del campo y a las flores del valle que ni labran, ni tejen, ni hilan ni nada y sin embargo nunca a su plumaje y petalaje algo le faltó - le interrumpí -. - Pues sí, aunque le parezca raro. Raro me pareció quedar tranquilo. La verdad, nunca faltó nada. Nada que hiciera falta, me refiero. -¿Cuánto duró el viaje? - Siete años, tiempo justo para darme tres vueltas a mi mismo en bicicleta. - La familia, los amigos, ¿qué paso con ellos? - No sé. Les dejé una nota en la puerta parlanchina: "Digan que no saben cuándo regreso, que salí ayer tarde a buscar un sueño". No creo que la hayan leído. - Bueno ¿Y ahora si cree que va para alguna parte? - Cuándo le toqué el tema a Otro, se limitó a decirme: "Vamos a donde nunca llegamos porque el lugar del destino se abre camino en nosotros". -¿Pero ud. qué cree? - Ego le creo. Finalmente, lo que disfrutamos es el viaje y todos los días llegamos a donde vamos, porque ahí vamos.
Esquizitofrenia, Luis Enrique Mejía D, Ed. Zetta - Colina. Medellín. 2000
domingo, 12 de septiembre de 2010
Apología de la tibieza.
¿Son necesarias siempre las posiciones radicales?, ¿es posible ser radicalmente neutro?, entregarse a la tibieza...
"Ay de los tibios. Más os habría valido ser fríos o calientes, mas porque sois tibios, os vomitaré de mi boca"
Tal vez sea necesario arriesgarse a ser vómito de dioses... tal vez no... y ¿que tal ser calientes un día y fríos al otro?, así no se nos podría acusar de ser tibios, sino de ser calientes y fríos. Me pregunto, si a los tibios los van a vomitar, ¿qué va a pasar con los calientes y los fríos?... si un dios se los lleva a la boca no creo que evadan por mucho tiempo el destino implacable de los intestinos divinos.
Además no entiendo la urgencia de extremos... ¿Por qué tomar partido?, se escoja un bando u otro se va a estar equivocado al estar condicionados desde un principio por el entorno en el que se tome la decisión.
Vamos que si sos pobre es más probable que te guste el comunismo al capitalismo...
La tibieza es la capacidad de ser un día en extremo caliente y de repente ser en extremo frío sin ningún remordimiento o impedimento insalvable. Jugar con los extremos sin miedo a derretirse o congelarse, siendo el mejor, el mas caliente y el más frío y ni tan frío ni tan caliente a la vez.
Para alcanzar esta tibieza pura probablemente tendría que haber un proceso de decondicionamiento previo tal que no se nos haga extraño escribir poemas como:
"Ay de los tibios. Más os habría valido ser fríos o calientes, mas porque sois tibios, os vomitaré de mi boca"
Tal vez sea necesario arriesgarse a ser vómito de dioses... tal vez no... y ¿que tal ser calientes un día y fríos al otro?, así no se nos podría acusar de ser tibios, sino de ser calientes y fríos. Me pregunto, si a los tibios los van a vomitar, ¿qué va a pasar con los calientes y los fríos?... si un dios se los lleva a la boca no creo que evadan por mucho tiempo el destino implacable de los intestinos divinos.
Además no entiendo la urgencia de extremos... ¿Por qué tomar partido?, se escoja un bando u otro se va a estar equivocado al estar condicionados desde un principio por el entorno en el que se tome la decisión.
Vamos que si sos pobre es más probable que te guste el comunismo al capitalismo...
La tibieza es la capacidad de ser un día en extremo caliente y de repente ser en extremo frío sin ningún remordimiento o impedimento insalvable. Jugar con los extremos sin miedo a derretirse o congelarse, siendo el mejor, el mas caliente y el más frío y ni tan frío ni tan caliente a la vez.
Para alcanzar esta tibieza pura probablemente tendría que haber un proceso de decondicionamiento previo tal que no se nos haga extraño escribir poemas como:
Puedo escribir los versos más tristes esta noche,
escribir por ejemplo el sol está en lo alto y navegan,
cuál algodón de azúcar en mar de mieles, las nubes a lo lejos.
¿Por qué apegarnos a los clichés naturales y asociar la noche con lo triste, lo bajo con lo malo...? es degradante aceptar condicionamientos sin más, solo porque si, y si se aceptan debe ser con pleno conocimiento y voluntad propia, dejando abierta la posibilidad de eliminar lo aprendido, sin más, cuándo se quiera.
Al experimentar a fondo la ciencia y la magia, la razón y la fe, se debe alcanzar el punto medio perfecto de no verdades absolutas, el radicalismo neutro de los dioses impasibles, la capacidad para renegar hasta de la propia existencia... tal vez... o tal vez no y caigamos en el infierno, sea como sea ninguna opción parece mala o buena.
sábado, 11 de septiembre de 2010
Semiótica
Pim, los arquetipos no existen, sólo existe el cuerpo. Dentro de la barriguita todo es bonito, porque allí crecen los nenes, allí se mete, feliz, tu pajarito, y allí se junta la comida rica y buena, por eso son bonitas e importantes la caverna, la sima, el pasadizo, el subterráneo, incluso el laberinto, que está hecho como nuestras buenas y santas tripas, y cuando alguien debe inventar algo importante dice que procede de allí, porque también tú viniste de allí el día de tu nacimiento, y la fertilidad está siempre en un agujero, donde primero se macera algo y después, sorpresa, un chinito, un dátil, un baobab. Pero arriba es mejor que abajo, porque si te pones cabeza abajo se te sube la sangre a la cabeza, porque los pies apestan y el pelo no tanto, porque es mejor subirse a un árbol para coger los frutos que acabar bajo tierra engordando gusanos, porque es raro que te hagas daño dándote por arriba (tienes que estar en una buhardilla) y en cambio sueles hacértelo por abajo, al caer, y por eso lo alto es angélico y lo bajo diabólico. Pero como también es cierto lo que acabo de decirte sobre mi barriguita, las dos cosas son igualmente ciertas, es bonito lo bajo y lo interior, en un sentido, así como en el otro lo es lo alto y lo exterior, y aquí no cuenta el espíritu de Mercurio y la contradicción universal. El fuego te calienta y el frío te provoca una pulmonía, sobre todo si eres un sabio de hace cuatro mil años, de manera que el fuego tiene virtudes misteriosas, porque también te sirve para guisar un pollo. Pero el frío conserva ese mismo pollo, y el fuego, si lo tocas, te hace salir una ampolla así de grande, de manera que, si piensas en algo que se conserva desde hace milenios, como la sabiduría, tienes que situarla en una montaña, en lo alto (ya sabemos que es bueno), pero en una caverna (que también es buena) y en el frío eterno de las nieves tibetanas (que es buenísimo). Y, si te intriga el hecho de que la sabiduría venga de Oriente y no de los Alpes suizos, has de saber que es porque el cuerpo de tus antepasados, cada mañana, cuando se despertaba aún en la oscuridad, miraba al este esperando que saliese el sol y no lloviese, vaya país.
--Sí, mamá.
--Claro que sí, niño mío. El sol es bueno porque sienta bien al cuerpo, y porque tiene la buena costumbre de volver a aparecer cada día, por tanto es bueno todo lo que vuelve, y no lo que pasa y se marcha y si te he visto no me acuerdo. La manera más cómoda de regresar por donde se ha pasado ya, sin recorrer dos veces el mismo camino, consiste en moverse en círculo. Y, como el único animal que se aovilla en círculo es la serpiente, por eso hay tantos cultos y mitos de la serpiente, porque es difícil representar el regreso del sol enrollando un hipopótamo. Además, si tienes que hacer una ceremonia para invocar el sol, te conviene moverte en círculo, porque si te mueves en línea recta te alejas de casa y la ceremonia tendría que ser muy breve, sin contar que el círculo es la estructura más cómoda para un rito, y lo saben hasta los saltimbanquis que actúan en las playas porque en círculo todos ven al que está en el centro, mientras que, si toda una tribu se pusiese en línea recta como una hilera de soldados, los de más lejos no verían, y por eso el círculo y el movimiento rotatorio y el regreso cíclico son fundamentales en todo culto y en todo rito.
--Sí, mamá.
--Claro que sí. Y ahora pasemos a los números mágicos que tanto les gustan a tus autores. Uno eres tú que no eres dos, una es la cosita que tienes ahí, y una la que tengo aquí, una es la nariz y uno el corazón, de modo que ya ves cuántas cosas importantes son uno. Y dos son los ojos, las orejas, los agujeros de la nariz, mis senos y tus pelotas, las piernas, los brazos, las nalgas. Tres es más mágico que todos porque nuestro cuerpo lo ignora, no tenemos nada que sea tres cosas, y debería ser un número misteriosísimo, que atribuimos a Dios, dondequiera que vivamos. Pero si te paras a pensar, yo tengo una sola cosita y tú tienes una sola cosita, calla, y no hagas gracias, y si ponemos esas dos cositas juntas sale una nueva cosita y ya somos tres. Pero entonces, ¿se necesita un profesor universitario para descubrir que todos los pueblos tienen estructuras ternarias, trinidades y cosas por el estilo? Mira que las religiones no se hacían con ordenador, era toda gente bien, que follaba como es debido, y todas las estructuras trinitarias no son un misterio, son el relato de lo que haces tú, de lo que hacían ellos. Pero dos brazos y dos piernas dan cuatro, y así resulta que también cuatro es un número bonito, sobre todo si piensas que los animales tienen cuatro patas y que a cuatro patas se mueven los niños pequeños, como sabía la Esfinge. Del cinco ni que hablar, son los dedos de la mano, y con dos manos tienes ese otro número sagrado que es el diez, y por fuerza han de ser diez los mandamientos, porque, si fuesen doce, cuando el cura dice uno, dos, tres y muestra los dedos, al llegar a los dos últimos tendría que pedirle prestada la mano al sacristán. Ahora toma el cuerpo y cuenta todo lo que sobresale del tronco, con brazos, piernas, cabeza y pene, son seis, pero en el caso de la mujer son siete, por eso creo que tus autores nunca se han tomado en serio el seis, salvo como el doble del tres, porque sólo funciona para los machos, que no tienen ningún siete, y cuando ellos mandan prefieren verlo como un número sagrado, olvidando que también mis tetas sobresalen, pero paciencia. Ocho; --Dios mio, no tenemos ningún ocho... no, espera, si el brazo y la pierna no cuentan como uno sino como dos, porque ahí están el codo y la rodilla, tenemos ocho huesos grandes que se bambolean desde el tronco, y si les sumas este último tienes el nueve, que con la cabeza da diez. Pero sin alejarte del cuerpo puedes obtener todos los números que quieras, piensa en los agujeros.
--¿En los agujeros?
--Si, ¿cuántos agujeros tiene tu cuerpo?
--Pues... --me contaba--. Ojos narices orejas boca culo, suman ocho.
--¿Ves? Razón de más para que el ocho sea un número bonito. ¡Pero yo tengo nueve! Y con el noveno te traigo al mundo, ¡por eso el nueve es más divino que el ocho! ¿Quieres que te explique otras figuras que se reiteran? ¿Quieres la anatomía de esos menhires que tus autores no se cansan de nombrar? Estamos de pie durante el día y acostados de noche; también tu cosita, no, no me digas lo que hace de noche, el hecho es que trabaja derecha y descansa acostada. De modo que la postura vertical es vida, y está en relación con el sol, y los obeliscos se yerguen hacia arriba como los árboles, mientras que la postura horizontal y la noche son sueño y luego muerte, y todos adoran menhires, pirámides, columnas, mientras que nadie adora balcones y balaustradas. ¿Has oído hablar alguna vez de un culto arcaico de la barandilla sagrada? ¿Ves? Además, tampoco el cuerpo te lo permite, si adoras una piedra vertical, aunque seáis muchos podéis verla todos, pero si adoras algo horizontal sólo lo ven los que están en primera fila y los demás que empujen mientras gritan yo también, yo también, y no es un espectáculo muy apropiado para una ceremonia mágica...
--Pero los ríos...
--Los ríos, no se los adora porque sean horizontales, sino porque tienen agua, y no querrás que te explique la relación entre el agua y el cuerpo... En resumidas cuentas, estamos hechos así, con este cuerpo, todos, y por eso producimos los mismos símbolos a millones de kilómetros de distancia y necesariamente todo se parece, y ahora piensa que a las personas con algo en la cabeza el hornillo del alquimista, todo cerrado y caliente por dentro, les recuerda la barriga de la mamá que fabrica los nenes, sólo tus diabólicos ven a la Virgen que va a parir al niño y piensan que es una alusión al hornillo del alquimista. Así se han pasado miles de años buscando un mensaje, y todo estaba ahí, bastaba con que se miraran en el espejo.
--Tú me dices siempre la verdad. Tú eres mi Yo, que por lo demás es mi Ello visto por Ti. Quiero descubrir todos los arquetipos secretos del cuerpo.
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