Carlo era un huérfano de guerra, la cara visible de un pasado que era recordado todos los 7 de mayo en una ceremonia fundida en la costumbre. Ya pocos hablaban de los demás, de esos perdidos, la rutina se tragaba los pesares, y la resignación caía como un manto de sueño, un bálsamo engañoso que cegaba. Pero los demás seguían gritando desde las fronteras, los demás vivían en las voces de sus hijos, en las almas que se empeñaban en sangrar con dolor los recuerdos, en no dejar vivencias encerradas en memorias. Habían los que rescataban la vigencia de las luchas, los que con indignación sacudían las masas... habían los locos que eran pocas veces escuchados, habían, pero habían cada vez menos, el dolor que en ellos estaba, alimentaba el cáncer que a muchos callaba, al menos para los oidos que no escuchan y los ojos que no ven, los oidos y los ojos para los que el tiempo es.
Se apagaban las luces, se callaban los cantos, se dormían los hombres en el soma del tiempo.
Carlo era el ojo de fuego, el que no puede dormir, el despierto aquel en el que el ayer no es.
Estelas en la mar dejaba la luz en el mundo de sombras, eterna luz condenada a arder, sin querer fulgurar en otro lugar, queriendo a veces no tener que estar, tan solo ser.
¿Alguien sabe interpretar este mapa?- Las personas pasaban a su lado indiferentes, aceleraban el paso y entraban al edificio – me vi en uno de aquellos indiferentes y quise ayudar.
Yo se- su cara fue de decepción e incomodidad- mire señora, es fácil, venga le muestro, el mapa que usted tiene en las manos es igual al que está en frente, dígame que está buscando.
La llevé del brazo a la valla que había afuera, estaba de noche – es muy fácil señora, dígame que está buscando - en su cara se reflejaba aún la incomodidad, su edad seguro estaba entre los 55 o 60 años, venía en un vuelo que yo tomé ese mismo día, no recuerdo si era más joven ni que decía.
Dígame señora que está buscando para poder ayudarle, vamos anímese – la miré con una sonrisa, tratando de serle útil, ella me miró con cara de súplica, no quería decir lo que buscaba.
Es que estoy buscando un muerto – Bueno señora, eso no es problema, dígame en que parte de la ciudad busca a su muerto. - ella me miró con cara de sorpresa y lástima. - vamos señora, dígame en dónde esta su muerto.
Entró corriendo al hospital al frente de la valla, yo quise seguirla corriendo, pero el portero en silla de ruedas me impidió seguir avanzando tapándome la vía de entrada.
¿Qué pasa? - su mirada era amable – No pasa nada, quería saber si querías comerte un choripan a la salida y así te voy pidiendo alguno.
Si, dale, me apunto- entré al hospital, en un consultorio estaba el médico Charly García, pasaron varios pacientes y seguía yo en la fila, me daba pena porque yo no estaba enfermo y solo quería saludarlo, tal vez tomarme alguna foto con él, pensé que le iba a dar rabia pues estaba en horario de trabajo.
A mi llegó la angustia de uno que por error iba a ser asesinado. - No me mate, no se confunda, vea que está equivocado.
Hoy me volvieron a pegar un tiro en la frente, ya van 3 veces.
No me parece algo normal, decir que hoy me pegaron un tiro en la frente dijo la periodista.
No se si son muchos, si fueron muchos, si son pocos, si fueron pocos, si serán muchos, si serán pocos... no se si son, porque definitivamente no son en la manera en que yo soy. No se si fueron, porque definitivamente no fueron en la manera en que yo fui. No se si serán, porque definitivamente no van a ser, al menos en lo que a "ser" significa hoy para mí.
Se que algún día estuvieron a mi altura, o mejor dicho a mi bajura... todos fueron hombres, seres humanos, atados a la carne, esclavos de la razón.
No se, ni conozco cómo lo hicieron, solo se que hoy SON de verdad...
Sigo avanzando, soy paciente... en peligro están las cosas que he alcanzado hasta ahora, y me reprocho el querer rendirme... pero es la salida más fácil y hacia la que me inclino ahora... si me encontrara a mi mismo niño en la calle me daría una patada en el culo.
Tiendo a complicar las cosas cuándo trato de arreglarlas... no sirvo para explicarme cuándo necesito hacerlo, siempre enredo todo con las palabras... que más da...
Que episodios tan raros y cargados los que me tocan por estos días... necesito un tiempo para alejarme de todo... pero no tengo ese tiempo...
La noche habita el peso de la hondura.
La noche -anémona del mar-
guarda el abismo.
Quien desciende hacia el fuego
ve el rostro de la sombra.
Hay el aire que sobra de alondras bajo la cumbre.
Quien respira su vuelo
frágil de lágrima
se asomará al vacío
lúcido y extrañado de ser
ave aire y agua.
Nadie regresa el mismo después del sueño.
Una presencia de ojo antiguo
inmóvil
ha velado el reposo.
La escritura de un verbo
puede abrir lo ocultado.
Alguien vuelve a la tarde
del pueblo de Luvina
otro.
El poema desdobla
pliegues cerrados.
Lo nombrado
ahila cada símbolo.
Nadie regresa el mismo después del verso.
Más allá de lo simple
está la gran simpleza.
Quien la mira al instante de la adelfa
alborozado y calmo
entra de nuevo a La Morada Una
de sus Perplejos
y transfigura
la luz
en Luz Despierta.
Manso descubre
el resplandor visible
la dulcedumbre
de la Existencia.
Nadie regresa el mismo después de verse.
Nadie regresa el mismo.
Iniciado en su sola investidura
digno
paso y sencillo
