Vapor de lechuza

Era otro día.

2011-11-11T04:29:00.001-05:00

Amanecía, la niebla, que horas antes había ocultado hasta los techos más cercanos, retrocedía y dejaba estampado en el aire un color rojizo. Afuera iba existiendo de a poco, la realidad ganaba ventaja centímetro a centímetro y las tierras cubiertas de otros mundos se rendían ante la aplastante contundencia de las leyes naturales. La verdad que era adentro y la verdad que era afuera se saludaban en infinito reconocimiento, otra batalla se ganaba, la lucha seguía.
En la habitación, las huellas de un suicidio, de esos cotidianos, contaminaban el momento de un nacimiento, de esos de todos los días, esta vez no había lugar a la duda, las mismas botas grises llenas de barro custodiando las paredes a discreción, las sábanas arrugadas y corridas en la cama del que murió ayer, las ropas que heredarán los nuevos y que seguirán usando los viejos desparramadas con desinterés en donde tuvieron chance de caer. Era otro día.
Los colores también parecían despertar en cada esquina, no había razón para no dejarse ver de nuevo, el sueño ausente seguía en rebelión y el llamado del espíritu ensordecía lo demás.
El mundo se levantó pero era otro día.

Recuerdos de un mar que quería ser río.

2011-10-24T00:48:00.003-05:00

De los poetas menores en las antologías aprendí que el olvido no existe.
De Borges se que alguien ve una lámpara en el desierto.
Evocaciones de humo y cantos de Djinn perviven lo cerrado.
Adornos nada más, en un cruce de candados, son mis conjuros de tinieblas.

Ese mar que no conozco rebosa copas en el brindis de lo perdido,
pretendo ser río ancho en un cielo azulado, sólo por huir de ser vía láctea
en el espacio vacío y oscuro.

Pero las estrellas no conocen los peces, ni las arenas lo alto,
la esencia prima no ve en lo otro sino con sus ojos,
la hondonada es simple valle para la flor de un cactus.

Cayó en desgracia la luna cuando quiso ver colores, no hay
nada allá afuera que perdure mientras un otro lo mienta,
a las carretas los caminos y a los caminos el polvo.

Un pequeño párrafo salvado...

2011-10-08T02:20:00.000-05:00

-Vale, hemos llegado, ¿y ahora qué?
- Llegamos, es todo.
Sacó la cajetilla de cigarrillos y extrajo con delicadeza el último. Lo llevó lentamente a sus labios y acercó la candela con parsimonia ceremonial. La primera bocanada de humo pareció durar eternidades.
- No me sorprende la derrota. Igual no esperaba nada. Estoy acostumbrado a nadar boca arriba en este mar de mierda. No me malinterpretes, no es que no esté dispuesto a morir, es que no estaba en mis planes hoy. Suponía que iba a conocer el amor... antes... se que suena patético pero de verdad tenía esa esperanza.
- Yo esperaba tener ganas de vivir.
- Creía que me esperaba sin conocerme y yo solía amarlo justo en ese tiempo, ignorando si alguna vez en sueños me había adelantado. En estos momentos debe estar haciendo algo inmaduro, propio de su edad y su tiempo sin mi, cuando lo conozca me va a contar que una noche como estas se acostó con la novia de su mejor amigo, luego nos vamos a reír y yo le voy a decir que esa misma noche estaba pensando en él, tratando de amarlo sin haberlo visto, por esa idea tonta de que el amor no tiene tiempo y que de verdad había escogido estar con él aún sin haber nacido.
- No le encuentro sentido, nacemos y estamos condenados, nos imponen las reglas con las que tenemos que jugar, escogen por nosotros un sistema económico al que encadenarnos, unas referencias morales y unos dioses que nos gobiernen y luego nos echan a la calle como autómatas sobrantes. Luego se aseguran de que sea difícil cuestionar sus mandatos por mas estúpidos que sean, nos obligan a ser fríos con los que no tuvieron suerte, a no sentirnos culpables por la desventura de los demás, a sentirnos sucios cuando hacemos lo que nos gusta y a pedir perdones a diestra y siniestra a figuras de autoridad infladas con los vapores de los que se descomponen en la base. Pero ni siquiera eso me molesta, la verdad, odio no poder ser como ellos, aborrezco no poder aceptar verdades sin más, no poder asegurarme un suelo firme del que no pueda renegar. Odio ir a la deriva tambaleándome mientras todos van seguros a algún lado.
Todos quieren seguir siendo cobardes, es mejor, más fácil. Son repugnantes pero no los puedo culpar, me gustaría tanto ser así, estar seguro de que digo las cosas correctas, pienso lo mejor y actúo tal como se espera de mi. Pero yo se que nada estoy obligado a hacer, que yo soy lo único que de mi hala. No tengo caminos marcados y no puedo decirle a los otros que sus caminos son solo huellas del azar.
- Lo iba a encontrar y le iba a decir que de todas las noches en otros brazos guardaba pedazos de besos para él. Que una vez quise compararlo con algún amor pasajero, porque creí que nunca encontraría unos labios mejores, pero que no pude, que siempre supe que no iba a desear otros labios que los suyos. Un día iba a pelearme con él por su demora, porque me dejó en las manos de muchos que me hicieron daño y porque no se apresuró en venir a rescatarme, lo iba a odiar por un tiempo porque tardó más de lo esperado en aparecer en mi vida.
- Y de nada sirve pensar todo al final. No vamos a cambiar nada. Siempre lo supe y aún así lo intenté, no porque tuviera esperanza sino justamente por lo contrario, porque sabía que todo lo que hiciera no iba a parar la mole de podredumbre que se arremolina en las ciudades. No hay algo más allá, no hay nada que haga trascender diferente a la memoria de los otros. Ni siquiera es importante lograr algo, o ser recordado. Nunca vas a poder anticipar con claridad las nauseas en las que mezclarán tus palabras.
- Ahora será él quién se quede esperando. No sabrá que envidié a muchos... lo esperé.
- Este es el fin del camino y no hay nada que lo diferencie del principio, los que nazcan de ahora en adelante serán adoctrinados tal como nosotros lo fuimos, cada vez será más difícil que alguno cuestione algo.
- Le voy a contar que alguna vez creí encontrarlo.
- No nos cambió el final, no somos tan diferentes, nos estamos ahogando en el mismo muladar pero tu te empeñas en buscar oro mientras yo digo que la mierda huele mal.

ET IN ARCADIA EGO

2011-09-26T02:15:00.001-05:00

Hoy soy.

2011-09-12T23:35:00.002-05:00

Puedo ser predecible, encajar perfectamente en el pedazo de realidad de un presente cualquiera. Estar a la altura de las expectativas de no importa quién, ser tan grande y tan chico, tan suyo y tan extraño como cualquiera quiera que yo sea. No me molestan las cadenas que tantos ponen en mi, ni las definiciones aventuradas que a primera vista escapan de los recién llegados. Me río de los confines de mi universo que parecen vislumbrar con mayor claridad los ajenos, que por cuestiones de azar terminan acercándose más de lo que deberían a esta gigante roja que arde en mis cenizas.
Esquivo con sobrada suerte las trampas de las miradas malignas que con fingida voz azuzan las sombras que en algunas noches azules se escapan sin querer.
Me burlo de ti, sombra anónima, que intentas asirme con definiciones apresuradas, me divierte tu planeado juego de proyecciones inválidas.
Me encanta tu jaque cuando previenes mi enroque, no auguras en tu bien mi entrega sublime, impecable a la derrota, no entiendes que mi lucha es darme y mi moneda por las dos caras tiene la misma imagen.

Te conoceré.

2011-08-29T01:43:00.001-05:00

Te encontraré.
Será una mañana de Lunes cuando espere que nada pase, será pronto, más pronto de lo que creo.
Sucederá como siempre sucede, tú me verás, yo te veré, conocerás el polvo acumulado en mis pestañas, y yo adivinaré los infinitos caminos que te trajeron desde esa estrella.
Te romperán mis ojos cansados mientras escudriñan cada fragmento, haré tuya mi mirada.
No habrá tiempo mientras se saludan nuestras dos almas.
Te reconoceré y me reconocerás aunque hayan pasado ya mil años.
Ni tú ni yo creeremos en las verdades metafísicas del todo, esperaremos sentados en las puertas del poema por la única verdad que nos interesa.
Sabremos entonces de un verso cerrado que se descubre solo para nosotros, y seremos el momento tal cuál es.
Los carros, los estudiantes, y los niños estallarán el ruido afuera de la burbuja.
El mundo volverá a nuestros pies y de nuevo, para siempre esta vez, nos conoceremos.

En coma.

2011-08-25T22:57:00.002-05:00

Sabes, a veces creo que estoy en coma en algún hospital que no conozco, y que todo esto a lo que llamo vida no es más que un subproducto de algún fármaco mal administrado.

Me imagino a mi verdadera familia a mi lado esperando a que despierte, claro que luego me imagino a mi familia en este mundo y, no te niego, siento algo así como la tristeza solitaria de dios. Es triste pensar que todo lo que veo lo cree yo.

Luego me pongo a pensar que todos los personajes de este cuento son en realidad uno solo, y que soy tan capaz de actuar como el asesino despiadado que sale en los noticieros o cómo la abuelita abnegada que a pesar de su edad sigue trabajando para sostener a sus nietos.

Pero entonces aparece algo que no está en los planes, o al menos parece no estarlo, es algo que rompe de un tajo esa tela fina de espacio-tiempo neuronal inventado por un moribundo en algún hospital. Sin alerta alguna aparece alguien más, ajeno a toda la historia, totalmente fuera de mi. Entonces como si fueran dos universos que se encuentran por azar, las dos historias de los dos moribundos de otros mundos se empiezan a mezclar, me atrevo a dar como hipótesis el que las dos camas de los que andan en coma están en la misma pieza y las ondas cerebrales crean interferencia. El asunto es entonces que los dos dioses de sus propios mundos empiezan a ser personajes de otro, pero espera, acá viene lo mejor, ¡eso les agrada!

Al final cuando los dos universos cerebrales colisionan cada escritor deja de crear y se entregan ambos, como locos suicidas, a la voluntad de sus creaciones.

Acabar con todo (Octavio Paz)

2011-08-21T00:26:00.002-05:00

Dame, llama invisible, espada fría, tu persistente cólera, para acabar con todo, oh mundo seco, oh mundo desangrado, para acabar con todo.

Arde, sombrío, arde sin llamas, apagado y ardiente, ceniza y piedra viva, desierto sin orillas.

Arde en el vasto cielo, laja y nube, bajo la ciega luz que se desploma entre estériles peñas.

Arde en la soledad que nos deshace, tierra de piedra ardiente, de raíces heladas y sedientas.

Arde, furor oculto, ceniza que enloquece, arde invisible, arde como el mar impotente engendra nubes, olas como el rencor y espumas pétreas. Entre mis huesos delirantes, arde; arde dentro del aire hueco, horno invisible y puro; arde como arde el tiempo, como camina el tiempo entre la muerte, con sus mismas pisadas y su aliento; arde como la soledad que te devora, arde en ti mismo, ardor sin llama, soledad sin imagen, sed sin labios. Para acabar con todo, oh mundo seco, para acabar con todo.

Derrota

2011-08-06T00:11:00.002-05:00

Derrota

Derrota, mi derrota, mi soledad y mi aislamiento.

Eres para mí más querida que un millar de triunfos,

y más dulce a mi corazón que toda la gloria del mundo.

Derrota, mi derrota, mi conocimiento de mí mismo y mi desafío;

por ti sé que aún soy joven y de pies ligeros,

y desdeñoso de los laureles que se marchitan.

Y en ti encontré la soledad

y la alegría de ser ignorado y despreciado.

Derrota, mi derrota, mi espada brillante y mi escudo;

en tus ojos he leído que ser entronizado es ser esclavizado,

y ser comprendido es ser rebajado,

y ser entendido significa alcanzar la plenitud,

y como un fruto maduro, caer y ser devorado.

Derrota, mi derrota, mi audaz compañera,

tú escucharás mis cantos, mis gritos y silencios,

y nadie sino tú me hablará de batir de alas,

y de la agitación de los mares,

y de las montañas que arden de noche,

y sólo tú escalarás las rocas y peñascos de mi alma.

Derrota, mi derrota, valor que nunca muere;

tú y yo reiremos junto en la tempestad,

y juntos cavaremos las tumbas para todo lo que muere en nosotros,

y permaneceremos de pie al sol con una voluntad indomable.

Y seremos peligrosos.

¿Dónde está mi voz?

2011-07-27T23:26:00.003-05:00

¿Dónde está mi voz? ¿En qué pantano mis palabras?
En una casa de putas follándose a la madama.
Rascándose las pulgas y ladrando por pan, se creen muy libres las mal paridas.
Sentadas en la verga del negro destino se engañan al pasar por musa la arcada.
Nadan en el vómito de mis dedos mientras convulsionan y deliran, arden en calentura de muerte lenta.
¡Que les den! si ya en mi garganta no resuena el gorgoteo de los sudores del alma.
A la guerra voy cantando canciones de otros que ya no cantan, a combatir me voy contra mi ejército de perras negras.
Ya rodó mi cabeza y dejó caer la razón en mis vísceras. Que la bilis roa la hoja y que el destino extravíe sus caminos mientras tarda en llegar mi voluntad.

◆◇ Espejo. ◆◇

2011-07-14T00:32:00.004-05:00

En el espejo buscaba la historia de un deseo, uno de esos grandes que ocupan medio corazón entre lugares y momentos. Allá afuera, en ese lugar tan parecido, preguntaba siempre por el detalle que me permitiera desdoblar la realidad, hacerla toda entera a mi voluntad. Había mucho que derramar acá adentro que no terminaba regando nada en ese sitio separado por algún encantamiento de arena y fuego.

Ansiaba vivir mi historia, encontrar a mis personajes, soltar amarras por una razón más grande que el buen viento.

Pero, detrás de esa pantalla tan fina, leía los personajes de otros, y de manera ocasional me atrevía a cruzar sólo para participar de algún cameo; en todas las ficciones ajenas mi nombre era chispa bienvenida.

Ahora en mi propia función parto con buen viento. Solo el autor de timonel, sin subalternos para cambiar la dirección de las velas, espero encontrar una isla de soledades cansadas o al menos historias con ganas de piel, que el viento silbe mientras encuentro la voz con la forma de mis oídos.

El pozo de los lugares comunes

2011-07-10T15:56:00.000-05:00

En el pozo de los lugares comunes no hay salidas secretas, los caminos están trazados y bien definidos, y aunque quedan locos no hay espacios.

Hasta los que vuelan ven desde el fondo el camino de pasados soñadores.

En el pozo de los lugares comunes no se diferencian los vapores de buenos y malos, y el rozar de la piel de otros es el mismo rozar de la propia vestidura. Hay dolores por montones pero todos son el mismo. Hay luz, claro que hay luz, pero es una para todos la misma.

En el pozo de los lugares comunes, muchos se alaban por seguir los caminos más difíciles, pero su gloria es poca pues aunque sea de uno solo están siguiendo huellas. Todos lloran, ríen y hacen lo que todos hacen, no hay nada que inventar, ni movimiento alguno que no sea copia.

Los segundos no pasan, y si corren se repiten. Hay tiempo uno porque todo es dominio del antes.
El pozo de los lugares comunes es tan alto, tan ancho, tan grande, que no se sabe si tiene final, o si hay algo más por fuera.
Del pozo de los lugares comunes solo escapan los que no escriben, porque hasta los muertos se mueren como se murieron los primeros que cayeron.

Examen para cagarse en todo.

2011-06-18T02:47:00.003-05:00

Salía de su casa como todas las mañanas, con la cabeza todavía medio embolatada en algún sueño febril. Esa mañana no desayunó y tenía prisa por llegar a la cita con la doctora, la médica más linda que había visto en su vida, se llamaba Ángela. Seguro los papás no tuvieron mucha imaginación para nombrarla cuando la vieron por primera vez en este mundo.
Ella era uróloga, y mientras le metía el dedo por el culo a Iván, este se perdía en la caricia de su otra mano en una nalga y en su acompasada voz dulce.
- No te duele ¿verdad? mira que esta vez usé mucho lubricante.
Luego de sacar el dedo y botar el guante, Ángela pasó a tomarle la presión. Iván aprovecho para perderse en sus grandes ojos celestes y en su pestañeo grácil cómo de mil velos saludando al viento.
- Bueno, tu presión sanguínea es normal. Ahora voy a revisarte el corazón.
Ángela se descolgó el estetoscopio del cuello, se lo acercó un poco a la cara para mirarse en él y pintarse los labios, se soltó el cabello y desabotonó la camisa de Iván. Le dió un beso en mitad del pecho y un sístole-diástole retumbó en las ventanas del consultorio, puso el estetoscopio en la garganta y escuchó con atención.
- Tu corazón también anda bien.
-Mi corazón si, pero mi alma parece que se perdió en un pozo sin fondo - dijo Iván mientras casi temblando mantenía la vista en los ojos más azules que había visto nunca.
Ángela sonrió, y eso fue demasiado para el pobre chico. Su corazón llegó hasta su boca y a punto estuvo de escupirlo a los pies de su doctora.
- No lo escupas al piso que lo ensucias y no es tan fácil limpiarlo después, cuándo se te salga póntelo en la espalda. Por cierto creo que estás listo ahora para cagarte en todo. Buena suerte con eso.
Ángela le guiñó un ojo, extendió sus alas y salió por el techo. Entre sus plumas largas se podía ver todavía un aparato rojo palpitando.

Hakim Bey: Brujería

2011-06-17T03:57:00.001-05:00

EL UNIVERSO QUIERE JUGAR. Aquellos que por reseca avaricia espiritual lo rehusan y eligen la pura contemplación desperdician su humanidad; aquellos que por tonta angustia lo rehusan, aquellos que dudan, pierden su oportunidad y su divinidad; aquellos que se moldean ciegas máscaras de Ideas y siembran cizaña buscando alguna prueba de su propia solidez acaban viendo a través de los ojos de un muerto.

Brujería: el cultivo sistemático de la conciencia dilatada o de la percepción no ordinaria y su despliegue en el mundo de los hechos y los objetos para convocar los resultados deseados.

El ensanchamiento de aperturas en la percepción destierra gradualmente los falsos yos, nuestros cacofónicos fantasmas; la “magia negra” de la envidia y la venganza se dispara por la culata porque el deseo no sabe ser forzado. Allí donde nuestro conocimiento de la belleza armoniza con el ludus naturae, empieza la magia.

No, ni doblar cucharas, ni horoscopia, ni Amanecer Dorado, ni chamanismo de pega, ni proyección astral, ni misa satánica; si se trata de chismografía hay que ir al meollo, a la banca, a la política, a las ciencias sociales; y no a esa enclenque basura blavatskiana.

La brujería funciona creando a su alrededor espacios físico/psíquicos o aperturas a un espacio de expresión sin límites - la metaformosis del lugar cotidiano hacia una esfera angélica. Esto implica la manipulación de los símbolos (que también son cosas) y de la gente (que también es simbólica); los arquetipos facilitan un vocabulario en este proceso y por tanto se tratan como si fueran a un tiempo reales e irreales, como palabras. Yoga imaginario.

El brujo es un Simple Realista: el mundo es real - así la conciencia tiene que ser pues real dados sus tan tangibles efectos -. Para el zoquete hasta el vino resulta insípido pero el mago puede intoxicarse con sólo mirar el agua. La calidad de la percepción define el mundo de la intoxicación; pero sostenerla y expandirla para incluir a otros exige una actividad de un cierto tipo - brujería.

La brujería no rompe ley de la naturaleza alguna porque no hay tal Ley Natural, sólo la espontaneidad de la natura naturans, el tao. La brujería viola leyes que buscan encadenar este flujo; sacerdotes, reyes, jerofantes, místicos, científicos y tenderos todos califican al brujo de enemigo por amenazar el poder de su charada, la fuerza tensora de su trama ilusoria.

Un poema puede actuar como un conjuro y viceversa; pero la brujería rehusa ser metáfora de la mera literatura; insiste en que los símbolos deben provocar tanto sucesos como epifanías privadas. No es una crítica sino una reconstrucción. Rechaza toda escatología y toda metafísica de la mudanza, toda nebulosa nostalgia y todo futurismo estridente, en favor de un paroxismo o posesión de la presencia.

Incienso y cristal, daga y espada, varita, túnica, ron, habanos, velas, hierbas como sueños secos - el muchacho virgen contemplando la vasija de tinta - vino y ganja, carne, yantras y pases - rituales de placer, el jardín de houris y sakis - el brujo trepa por estas serpientes y escaleras a un momento que está enteramente saturado de su propio color, donde las montañas son montañas y los árboles son árboles, donde el cuerpo se convierte todo en tiempo, el amado todo en espacio.

Las tácticas del anarquismo ontológico están enrraizadas en este arte secreto; los objetivos del anarquismo ontológico aparecen en su floración. CAOS conjura a sus enemigos y recompensa a sus devotos… este extraño panfleto amarilleante, este seudónimo polvoriento lo revela todo… escribe pidiendo un microsegundo de eternidad.

Hakim Bey

Entrada insomne sin editar.

2011-06-17T03:32:00.002-05:00

No se cuánto he avanzado, ni se cuánto me falta, es más ni siquiera se si estoy estancado; ciertamente podría estar haciendo muchas cosas ahora, pero no siento la necesidad, hay algo que me dice que solo espere.
No se si me estoy equivocando al hacerle caso a ese algo, se que muchas cosas ya vienen hacia mi por haber movido un poco las cuerdas del pasado. La montaña que quise escalar ahora me persigue en derrumbe, y yo voy a su encuentro.
Espero, y para mi sorpresa no desespero. Es verdad que mucho de mi ha quedado atrás, es verdad que ahora uso una nueva piel que no he acabado de construirme. Muchas ideas gastadas aún hacen parte de mi cotidianidad y aún no me atrevo a rechazarlas. Conozco muchas de mis caras.
Soy consciente de la rivalidad existente entre mi sombra y mi ego. Avanzo a pasos agigantados por los caminos empantanados de mi mente en reposo.
Disfruto el aparente fracaso y camino como mendigo disfrazado. Siento resbalar de mis manos el destino, aguzo mi oído para encontrar los dictados del sabio que me guía. Encuentro irresistible la opacidad del universo de lo real. y acudo en mi auxilio cuando ya nada me fía.
Ahora es cuando por primera vez me abro a la inconsciencia al escribir y dejo que mis dedos tambaleen dibujando esencias desconocidas.
Auguro buenos sucesos, espero en mi voluntad.
Confino mis pensamientos a las infinidades del abismo.
.
Cuando uno piensa así las cosas cambian, la realidad enmudece.

La maldición del circo.

2011-06-11T01:45:00.002-05:00

Quería escribir un cuento que nunca hubiera escrito... y aunque me dio mucho tedio por fin lo terminé.

La maldición del circo.

Todo empezó la mañana en la que el circo llegó al pueblo, era el domingo del Corpus Christi y el padre Ramón se había levantado muy temprano; las hortensias para adornar los cuatro altares de la plaza principal no habían llegado la noche anterior y tenía que encontrar una solución rápida antes de que al párroco le diera por revisar.

Salió con prisa y saludó a los fieles que madrugaban a misa de 5. Había decidido pedirle a doña Erminia, la que vendía flores en el parque, en nombre de nuestro señor, que donara todas las hortensias y una que otra rosa blanca para poder celebrar con pomposidad tan magno evento.

Le iba a decir que seguramente la santísima vírgen había hecho perder a los mensajeros de la ciudad que traían las hortencias para que ella pudiera alegrar al señor con su desinteresada donación, que Dios sabe como hace sus cosas y que seguramente después del cielo le devolverían el favor. Caminó apresurado por las calles adoquinadas, alzándose la sotana de vez en cuando para no ensuciarla en los charcos.

Buenos días hijo soy el padre Ramón, ¿tu mamá se encuentra?. No padre se fue para el circo a llevar unas hortencias. ¡Madre del cielo!

¿Para qué necesita un circo hortencias? Todo esto parece obra del demonio, claro, como siempre entrometiendose en los asuntos santos.

Ramón no supo qué hacer. Se devolvió cabizbajo y ni saludó a los trabajadores que madrugaban a alimentar sus mulas. Sin darse cuenta en vez de caminar hacia la parroquia terminó al frente del circo.
Pero qué estoy haciendo acá! definitivamente esto es obra del demonio. Quién sabe que abominables artes negras me habrán puesto en este camino. Ya puesto en estas más me vale averiguar que hacen con las hortencias.
El circo estaba estrenando carpa y los vagones del tren estaban recién pintados. No parecía un circo pobre. Los camerinos de los gitanos se veían cómodos.
Buenas. Saludos. Dijo Ramón aproximándose a la entrada de la carpa. Todo olía a nuevo, todo se veía limpio, las rayas azules y rojas de la carpa invitaban a entrar, y el interior dispuesto con al menos 400 sillas sin estrenar atraía a ver el espectáculo sin importar lo aburrido que fuera. Aunque según los carteles el aburrimiento no estaba en el menú.
¡Conozca a la mujer que por una maldición de su madre se convirtió en Araña! decía uno. ¡Pregúntele al mago que todo lo sabe por la fuente de la juventud! rezaba otro. ¡Conozca a los osos rusos del polo norte!

Hola Ramón. Hacía tiempo nadie lo llamaba por su nombre sin antes anteponer el "padre". Le pareció una falta de respeto pero la voz que estaba a su espalda le causó curiosidad.
Saludos Hija, ¿cómo sabes mi nombre?
Lo se todo sobre ti, conozco tu pasado, tu presente y tu futuro. Se que buscas las hortensias con las que adorno a mis santos.
Ramón, desconcertado, no atinó a decir palabra.
Tómate esta agua de manzanilla, te va a ayudar a dar del cuerpo sin dolor.
Ramón se sonrojó. ¡Pero cómo se atreve!. Mi cuerpo está consagrado al espíritu Santo. ¿Quién es usted mujer impúdica y por qué sabe tanto de mi?
Soy Mayra, la gitana del circo.
¡Bruja!
Ramón salió corriendo de allí, le había molestado en sobremanera escuchar a Mayra.
¡Espera! hagamos una apuesta y si te gano te llevas las flores para que el párroco no te regañe.
Tuvo que frenar y tragarse la rabia un momento, al final era la única salida que tenía para cumplir con la orden de su superior.
¿Qué apuesta mujer del demonio?
Si logras que vaya más gente hoy a misa de 8 que a mi circo te doy las hortensias.

La apuesta estaba sellada. Ramón salió apresurado de la manga donde estaba el circo y avanzó hacia la casa cural. Su plan era avisar por el megáfono que concedería indulgencias plenarias a los que fueran a misa de 8, estaba seguro que todo el pueblo iba a ir. Lo que no se esperaba era que el circo usara también los megáfonos anunciando la aparición de la Anciana Mágica de Oriente que iba a estar curando a todos los que fueran a las 8 al circo gratis.

Pronto las estrechas calles del pueblo se convirtieron en una guerra de sonidos. Por un lado el padre Ramón con sus avemarías y por el otro el circo con su publicidad. Las casas de bareque abrían sus ventanas de par en para para escuchar las noticias y un revoloteo se empezó a armar. Las señoras corrían de casa en casa hablando de la sabia de oriente y de sus superpoderes, decían que a Alicia la hija de Margarita le había curado la tuberculosis con solo mirarla, que eso lo había dicho Don Severo y que a él si había que creerle.

A las 8 am la fila para entrar al circo alcanzaba a darle la vuelta a la manzana. Todo el pueblo estaba ahí.
Mientras tanto el cura párroco le preguntaba a Ramón la razón de la inasistencia de la gente el día sagrado del Corpus Christi.
A Ramón no le quedó más remedio que contarle toda la verdad, sin sospechar siquiera la que se iba a armar.

Mientras todo el pueblo se encontraba embobado mirando hacia el centro de la carpa las proezas de la gitana que hacía caminar a los enfermos, el padre Ramón y el cura párroco se aparecieron con crucifijo en mano, agua bendita y una estola violeta.

¡Va de retro Satán! dijeron los curas amenazantes mientras enarbolaban los crucifijos frente a la gitana.
El pueblo entero se paralizó mientras la gitana muerta de la ira empezaba a escupir blasfemias sobre los dos curas.

La guerra de palabras que nadie entendía duró 15 minutos. Hasta que al final el cura párroco se cansó y en vez de seguir maldiciendo a la gitana, alzó las manos, miró al público y dijo:
Por el poder de la sangre de cristo y la sangre de los dos ladrones, te pido Oh judas arrepentido que maldigas este lugar. Mientras haya carpas de forajidos, y los gitanos anuncien que vendrán, no parará de llover hasta que se puedan marchar. "In nomine patris et fillii et spiritus sancti" pero antes de decir amén, sacó una punta afilada y se cortó la mano haciendo la señal de la cruz en el piso con su sangre. Amén.

De repente se largó un aguacero de padre y señor mío. Los habitantes del pueblo salieron del circo y corrieron a pedir perdón a la iglesia. Mientras la gitana desaparecía en su camerino.

Pasaron dos días y no paraba de llover, el pueblo entero seguía madrugando a misa y prendía cirios pascuales en las casas para que no las quemara un rayo.
La gitana se armó de cuanta rama conocía y le rezó a todos sus santos, pero no logró contrarrestar la maldición, por lo que al final reconociendo su derrota empacó el circo y se marchó del pueblo.
Desde entonces cada vez que un circo abre sus carpas en el pueblo, nubes cargadas de lluvia se apresuran a cubrir todo el valle.

¿Mi manifiesto?

2011-06-06T04:25:00.002-05:00

Hubo una vez en la que pensaba como piensan muchos, y hay un tiempo en el que pienso como muchos piensan.

Sigo opinando de vez en cuando en esos círculos de ideas fijas, en los que cada uno desde su orilla lanza una piedra al mar para ver si los demás se mojan.

Pero ya no me apasiona mi isla, la uso para no ahogarme, cada vez es más el tiempo que paso en el agua.

Al final no se a qué tanto le tienen miedo.

Mucho tiempo huyó de mi este escrito, pero como bien lo dice un libro más "Para todas las cosas hay sazón, y toda voluntad debajo del cielo, tiene su tiempo determinado".

Anuncio que no hay palabra digna de ser elevada por encima del espíritu que habla.

Proclamó la superioridad del hombre sobre las ideas. No hay nada allá afuera por qué morir.

Esta es la voz que grita en el desierto, preparen el camino para el rey que vuelve del exilio.

Como portavoz de mi voluntad declaro la guerra contra la palabra.

Exijo a las ideas ajenas someterse a mi voluntad.

Declaro subyugable el aire que suena en mi garganta y el golpetear de mis dedos en el teclado.

Rechazo cualquier ismo, y abjuro de dioses y autoridades.

Acepto desechar cualquier idea según la situación y el grado de conveniencia.

Acepto abrazar cualquier idea según la situación y el grado de conveniencia.

En el momento que se me antoje defenderé cualquier idea, ismo, dios o autoridad.

En el momento que se me antoje atacaré cualquier idea, ismo, dios o autoridad.

Bajo ningún pretexto aceptaré ninguna verdad.

Usaré cualquier tipo de lenguaje para mi beneficio cuando me venga en gana.

Usaré el poder de mis ideas para influir en quien me venga en gana.

Daré tanto poder a mis ideas como sea necesario.

Me someteré voluntariamente a ideas ajenas y las alimentaré cuando me convenga.

Si está en mis manos retiro a la muerte el poder de borrar mis palabras.
Lavaré mi sombra a menudo.

A ningún símbolo otorgaré significado absoluto.

Cambiaré el mundo cuando me plazca y como me plazca.

Seré el yo que más me convenga.

No soy lo que pienso, guardo distancia de mis palabras, incluso de estas.

De como hacer volar una Gárgola

2011-05-25T02:02:00.002-05:00

Llegué a la bóveda central, mi cabeza se elevó y se perdió en los detalles de cada pintura.

Anocheció. Estaba pasmado en una banca de las capillas laterales mirando para adentro, ignorando por completo los dioses de afuera y centrándome en los de verdad cuando la luz de una linterna me sacó del trance.

Disculpe señor ya vamos a cerrar, dijo un vigilante. Me sorprendió ver vigilancia privada en una iglesia, pero pensé que con tanto fanático suelto podría ser una medida necesaria. Me apresuré a salir de la catedral no sin antes tratar de absorber esa sensación de terror que producen las inanimadas figuras del santoral católico alumbradas desde abajo por las velas de los fieles. De noche todo cambia, las pocas velas encendidas contribuyen a aumentar el sentimiento de claustrofobia en una de las construcciones más grandes jamás hechas por el hombre, es un tanto paradójico y tenebroso.

Salí por una de las puertas secundarias, la luna creciente se colgaba de una de las torres y resaltaba las gárgolas y patos dentados que tenían como fin espantar las brujas, vomitando a gotas nubes atrapadas. Siempre me pareció intrigante la mentalidad de los constructores, no entiendo la lógica esa de que un demonio se pone en una catedral para espantar a sus congéneres. Pero bueno, los caminos de la fe no conocen la razón.

Desde el centro de la plaza, la catedral se impone como regente y señora de la ciudad, los reflectores amarillos resaltan los colores de los ladrillos y las sombras muestran la cara justiciera e implacable del dios que encierran.

A las 11:11 pm. mientras toda la ciudad está disfrutando del concierto anual que ofrece el ayuntamiento saco mi celular y con una llamada a la banca donde me senté los ladrillos se estampan en la luna, los patos y gárgolas vuelan por los aires y el dios encarcelado desata su furia al azar sobre los desgraciados a los que llueven hostias del cielo.

¡Salve!

2011-04-22T03:23:00.000-05:00

Tengo una molestia en la garganta, una obstrucción del pensamiento, una definición inconclusa.
Este afán iluso, humano, infantil, abrumador de definir todo me ha llevado a un callejón sin salida.
Llegué a un final que es principio, a un es que no está, a un todo que no veo.
La pregunta última de la criatura, la búsqueda del principio, la finalidad de la razón.
A la pregunta de preguntas me enseñaron muchas respuestas, y ninguna me satisface.
No necesito creador ni delator invisible.
No necesito juez, señor ni testigo.
Pero si necesito una palabra que lo encierre todo, necesito a la manera de los viejos judíos encontrar el nombre de Dios.
No necesito perdón, premio o castigo, pero a mi corazón henchido de agradecimiento le gustaría encontrar recipiente.
No reconozco nada superior al espíritu del hombre, pero sigo en la búsqueda de fuentes en el mar.
A aquello a lo que sobran adjetivos y faltan alfabetos, a lo que SOY. ¡Salve!

~~PD: SOY al revés es YOS~~

Esta vieja angustia - Pessoa

2011-04-22T02:43:00.001-05:00

Esta vieja angustia,
esta angustia que traigo hace siglos en mi,
rebasó la vasija, en lágrimas, en grandes imaginaciones,
en sueños al estilo de pesadilla sin terror,
en grandes emociones súbitas sin sentido alguno.
Rebasó.
¡Mal sé cómo conducirme por la vida
con este malestar haciéndome dobleces en el alma!
¡Si al menos enloqueciese de veras!
Pero no: es este estar entre,
este casi,
este poder ser que
esto.
Un interno en un manicomio es, al menos, alguien,
yo soy un interno en un manicomio sin maniconéo.
Estoy loco en frío,
estoy lúcido y loco,
estoy ajeno a todo e igual a todos:
estoy durmiendo despierto con sueños que son locura
porque no son sueños.
Estoy así...
¡Pobre vieja casa de mi infancia perdida!
¡Quién te diría que yo me repeliese tanto!
¿Qué es de tu niño? Está loco.
¿Qué es de quien dormía tranquilo bajo tu techo provinciano?
Está loco.
¿Quién de quien fui? Está loco. Hoy es quien yo soy.
¡Si al menos tuviese una religión cualquiera!
Por ejemplo, por aquel fetiche
que había en casa, allá en aquélla, traído de África.
Era feísimo, era grotesco,
pero había en él la divinidad de todo en lo que se cree.
Si yo pudiese creer en un fetiche cualquiera —
Júpiter, Jehová, la Humanidad —
cualquiera serviría,
¿pues qué es todo sino lo que pensamos de todo?
¡Estalla, corazón de cristal pintado!

Esa puta pastilla roja...

2011-04-20T23:10:00.002-05:00

Que todos se van quedando atrás, y que poco de lo que alumbraba entonces sigue prendido. Aún así son pocos a los que llegó luz y más pocos los que no la ignoraron.
Ni siquiera envidio a las antorchas que se prendieron fuego, envidio tal vez y lo escondo de mi ambición a los que fueron felices.
Vaciarse, romperse y volverse a juntar, el juego de todos los que buscan, solo para regresar a dónde siempre estuvieron, o peor aún para extraviarse en donde nunca estarán, el lugar común, la metáfora de lo real, la realidad de fantasía.
No hay otra salida más que las que nos dan, no hay nada que inventar, rendirse o gobernar.
No te tomás la pastilla roja una sola vez, te la tomas todos los días, y la azul se hace mas apetitosa a medida que te adentrás más en el juego. Seguís buscando el otro lado del espejo y de repente te das cuenta que siempre estuviste del lado equivocado.

Temperance

2011-04-20T03:18:00.000-05:00

Quería escribir sin que los dioses que inventaron los hombres lo advirtieran. Sus artimañas para quebrar la libertad son insalvables y me dejan atrapado en una cadena de pensamientos tan larga como la historia del universo. Escapar de esta prisión de tan altas paredes no es posible para cortas alas, no puedo liberarme, mi incesante parloteo interno es atizado por miedos y esperanzas infantiles, las promesas de paraísos y castigos de dioses fríos y lejanos, y la constante amenaza de la soledad, el vacío y la insignificancia.

Con la furia y la necesidad de mis pasiones busco islas en un mar de creencias pasajeras, faros de razón en el desvarío de la rutina, voces refrescantes de otros buscadores. Pero a mis llamados responde el silencio, a mis intentos de respirar responde ese mar de todos metiéndose en mi garganta.
Aferrado a nada sigo perdido. Espero señales que me enseñaron a esperar, estoy mojado hasta los tuétanos y el frío me paraliza.

En mi desvarío veo torres cayéndose, sueño despierto con águilas y emperadores, trompetas y juicios.
Los espejismos se convierten en mejores opciones que la realidad, a veces siento ansías de cruzar el límite y entregarme a esa locura.

Me rindo.

Sin esperarlo me veo ahora seco y caliente, soy una isla.
Resultó ser de mi conocimiento la fórmula para elevar demonios al cielo.

Un mal viaje (Bukowski)

2011-03-20T23:57:00.000-05:00

¿Nunca han pensado que el LSD y la televisión color llegaron para nuestro consumo más o menos al mismo tiempo? Nos llega toda ésta pulsación explorativa de color y ¿qué hacemos? Prohibimos una cosa y jodemos la otra. La televisión, desde luego, es inútil en las manos actuales; creo que no hay mucho que discutir al repecto. Y leí que en un registro reciente se declaraba que un agente había recibido una rociada de ácido en la cara, arrojada por un supuesto fabricante de droga. Alucinógena. Esto es también un derroche.
Hay ciertas razones esenciales para prohibir el LSD, el DMT, el STP. Pueden hacer que un hombre pierda permanentemente el juicio. Claro que lo mismo podría aplicarse a la recolección de remolacha, o al trabajo en cadena apretando tornillos en una fábrica de coches o a lavar platos o a enseñar primer curso de inglés en una de las universidades locales. Si prohibiésemos todo lo que vuelve locos a los hombres, toda la estructura social se derrumbaría: el matrimonio, la guerra, las líneas de autobuses, los mataderos, la apicultura, la cirugía, todo lo que se te ocurra. Cualquier cosa puede volver loco a un hombre, porque la sociedad se asienta en bases falsas. Hasta que no lo derribemos todo y lo reconstruyamos, los manicomios seguirán descuidados. Y los recortes que hace nuestro buen gobierno a los presupuestos de los manicomios los tomo como una sugerencia implícita de que a los enloquecidos por la sociedad no debe mantenerlos y curarlos esa misma sociedad, en éste período de inflación y locura fiscal generalizadas. Ese dinero sería mejor para hacer carreteras, o para rociarlo con mucha medida sobre los negros, y que no quemen y arrasen nuestras ciudades. Y tengo una idea espléndida: ¿por qué no asesinar a los locos? Piensa en el dinero que nos ahorraríamos. Incluso un loco come demasiado y necesita un sitio para dormir, y los cabrones son tan repugnantes... chillan y embadurnan de mierda las paredes, y demás. Bastaría con un pequeño cuadro médico que tome las decisiones y un par de enfermeras o enfermeros que tengan buena pinta y que mantengan a un nivel satisfactorio las actividades sexuales extralaborales de los psiquiatras.
En fin, volvamos, más o menos, al LSD. Lo mismo que es cierto que cuanto menos recibes más arriesgas (pensemos en la recolección de remolacha) también es cierto que cuanto más recibes más arriesgas. Cualquier complejidad exploratoria, pintar, escribir poesía, asaltar bancos, ser dictador, etcétera, te lleva a ese punto en que peligro y milagro son casi como hermanos siameses. Raras veces conectas, pero mientras estás en movimiento, la vida es sumamente interesante. Es bastante agradable acostarse con la mujer de otro, pero tú sabes que algún día te van a atrapar con el culo al aire. Esto únicamente hace más placentero el acto. Nuestros pecados se manufacturan en el cielo para crear nuestro propio infierno, cosa que evidentemente necesitamos. Sé lo bastante bueno en cualquier cosa y te crearás tus propios enemigos. Los campeones reciben abucheos. La multitud está deseando verlos hundidos para arrastrarles a su propio cuenco de mierda. Son pocos los idiotas que resultan asesinados; un ganador puede ser liquidado, con un rifle comprado por correo (eso dice la historia) o con su propio rifle en una ciudad pequeña como Ketchum. O como Adolfo y su puta cuando Berlín se desternilla en la última página de su historia.
El LSD puede machacarte también porque no es terreno adecuado para empleados leales. Seguro, el mal ácido, como las malas putas, te puede liquidar. La ginebra casera, el licor de contrabando, también tuvieron su día. La ley crea su propia enfermedad en mercados negros ponzoñosos. Pero, en el fondo, la mayoría de los malos viajes se deben a que el individuo ha sido moldeado y envenenado previamente por la sociedad misma. Si un hombre está preocupado por el alquiler, las cuotas del coche, los horarios, una educación universitaria para su hijo, una cena de doce dólares para su novia, la opinión del vecino, levantarse por la bandera o qué va a pasarle a Brenda Starr, una píldora de LSD probablemente le vuelva loco, porque, en cierto modo ya lo está y sólo soporta las mareas sociales por las rejas externas y los sordos martillos que le hacen insensible a cualquier pensamiento individualista.

Un viaje exige un hombre que aún no esté enjaulado, un hombre aún no jodido por el gran Miedo que hace funcionar toda la sociedad. Por desgracia, la mayoría de los hombres sobrestiman su mérito y su dignidad como individuos esenciales y libres, y el error de la generación hippie es no confiar en nadie de más de 30. 30 no significa nada. La mayoría de los seres humanos quedan capturados y moldeados, por completo, a la edad de siete u ocho años. Muchos de los jóvenes PARECEN libres pero esto no es más que una cuestión química del organismo y la energía y no algo real del espíritu. He encontrado hombres libres en los sitios más extraños y de TODAS las edades (conserjes, ladrones de coches, lavacoches, y también algunas mujeres libres, la mayoría enfermeras o camareras, y de TODAS las edades). El alma libre es rara, pero la identificas cuando la ves: básicamente porque te sientes a gusto, muy a gusto, cuando estás con ellas o cerca de ellas.
Un viaje de LSD LSD te muestra cosas que no abarcan las reglas. Te muestra cosas que no vienen en los libros de texto, y cosas por las que no puedes reclamar a los concejales del ayuntamiento. La yerba sólo hace más soportable la sociedad presente. El LSD es otra sociedad en sí mismo. Si tienes tendencia social, puede que etiquetes el LSD como "droga alucinógena", lo cual es un medio fácil de eliminar y olvidar el asunto. Pero lo de alucinación, la definición de ella, depende del polo desde el que operes. Todo lo que te está sucediendo en el momento en que lo está, constituye la realidad misma: ya sea una película, un sueño, una relación sexual, un asesinato, que te maten a tí o tomarse un helado. Las mentiras se imponen más tarde; lo que pasa, pasa. Alucinación es sólo una palabra del diccionario y un zanco social.
Cuando un hombre está muriendo, para él es muy real. Para los demás, no es más que mala suerte o algo que hay que esquivar. La funeraria se cuida de todo. Cuando el mundo empiece a admitir que TODAS las partes ajustan en el todo, entonces empezaremos a tener una oportunidad. Todo lo que ve un hombre es real. No lo puso allí una fuerza externa, estaba allí antes de que naciera él. No lo acuses de que lo vea ahora, no le reproches volverse loco porque la educación y las fuerzas espirituales de la sociedad no fueron lo bastante sabias para decirle que la exploración nunca termina. No le digas que debemos ser todos mierdecitas encajonadas en nuestro abecé y nada más. No es el LSD la causa del mal viaje: fue tu madre, tu presidente, la chiquita de la puerta de al lado, el heladero de las manos sucias, un curso de álgebra o de español obligatorios, fue el hedor de una cagada de 1926, fue un hombre de nariz demasiado larga cuando te dijeron que las narices largas eran feas; fue un laxante, fue la brigada Abraham Lincoln, fueron los caramelos y las galletas, fue la cara de Franklin Delano Roosevelt, fueron las gotas de limón, fue el trabajar diez años en una fábrica y que te echaran por llegar un día cinco minutos tarde, fue aquel viejo idiota que te enseñó historia en sexto curso, fue aquel perro tuyo atropellado y el que nadie supiera trazarte el mapa luego, fue una lista de treinta páginas de largo y seis kilómetros de anchura.
¿Un mal viaje? Todo este país, todo este mundo, es un mal viaje, amigo. Pero te meterán en la cárcel por tomarte una píldora. Yo aún sigo con cerveza porque, en realidad, tengo ya cuarenta y siete años y ando muy enganchado. Sería tonto del todo si me creyera libre de todas sus redes. Creo que Jeffers lo expresó muy bien cuando dijo, más o menos, cuidado con las trampas, amigo, hay muchísimas, dicen que hasta Dios quedó atrapado en una cuando bajó a la tierra. Por supuesto, ahora algunos no estamos tan seguros de que fuera Dios, pero fuese quien fuese tenía trucos muy buenos, pero da la sensación de que habló demasiado. Cualquiera puede hablar demasiado. Hasta Leary. O yo.
Ahora es un sábado frío. Se hunde el sol. ¿Qué hacer en el ocaso? Si yo fuese Liza, me peinaría el pelo, pero no soy Liza. En fin, agarré ésta National Geographic vieja y las páginas brillan como si algo realmente estuviese pasando. No es así, por supuesto. A mi alrededor, en éste edificio, hay borrachos. Toda una colmena de borrachos de principio a fin. Pasan las mujeres caminando ante mi ventana. Emito, silbo, una palabra más bien cansada y suave como "mierda" y luego, arranco esta cuartilla de la máquina. Es de ustedes.

La máquina de follar "un mal viaje" de Charles Bukowski, publicado originalmente en "Erecciones, eyaculaciones, exibiciones y cuentos generales de locura ordinaria", de 1967

Mis pretenciones

2011-03-20T23:27:00.000-05:00

Pretendo escribir de forma velada. Sin que nada me delate y sin que vos lo entendás.

Herejía.

Pretendo ignorar el ruido, aislarme, enfocarme, inventar una historia paralela que no me involucre.

Puedo decir que dos almas conscientes de un universo X se encontraron de repente, o mejor, que andaban dos ciegos rumbo al abismo sin saberse acompañados. Pero ninguna de esas imágenes me complace, están vacías, se desbaratan sin más.

Me escapo entonces por la ventana, pretendo ahora ignorarme, me uno al ruido, a las montañas... Pero todas esas cosas de afuera me reflejan, ¿cómo escapar de mi mismo?, soy juez, verdugo y condenado.

El veredicto es la censura.

Pretendo ahora escribir sin sujetos, dedicarme al verbo.

Despersonalizar lo escrito, a nadie le pasa algo. A nadie en un universo X de ciegos le pasa algo, y no sabe que a nadie también le pasa lo mismo.

Conozco tu rostro.

2011-03-13T19:43:00.004-05:00

No te conocía, y me esmeraba poco por adentrarme en tu cabeza, aún así te desnudaste sin que vos hayás querido y sin que yo te lo pidiera.
Me as-[g]ustó ver lo que encontré, la crueldad de tu infierno en pleno, las 7 máscaras de tus demonios. Vislumbré por poco tiempo la titánica lucha de todas tus mañanas, la dificultad extrema que acarrea cargar con todo lo que vos llevás. Toda tu historia resumida en cada mirada, todos tus miedos asiéndose a cada cabello hasta conseguir darte un aspecto escalofriante, todos esos gestos dolorosos dignos de una horrorosa tortura, toda esa desesperación que te escocía.
Todo eso que sos vos y que nunca había visto me dejó atontado, me pareció estar presenciando la explosión de una estrella, o la erupción de un volcán, la extrema belleza de la destrucción máxima. No esperaba el universo nada de mi excepto ser testigo; aunque yo hubiera querido, solo por ese momento, ser tu aliado en la batalla.

Yo miraba desde la barrera, y cada vez que quise saltar al ruedo, cada vez que maldije el destino por tu cuenta, vos me devolviste, vos me condenaste a un eterno papel de espectador.
Mis palabras no sirvieron, volvieron a ser aire apenas alcanzaron tus oídos, mi magia no te ayudó, todo lo que salió de mi garganta se deshizo, no te pude dar nada.
Aún así hubo un momento en el que bajaste tus murallas, después de haberte quitado varias máscaras, después de haberte despojado de mil pieles, en carne viva te acercaste a mi. Y no tuve más que amor para arroparte.
Fuiste humilde por un rato, y yo solo estuve ahí para vos, pero después con renovado orgullo regresaste a apagar las llamas de tu infierno.

Mi sorpresa y admiración son grandes, así como es grande el deseo de que todo salga bien.

Nada

2011-03-09T21:48:00.001-05:00

1,2,3... 60, así pasan los minutos, de a segundos para no vivir el mundo o de a seeeguuunddooosss para burlarse del que se va muriendo poco a poco. Así también van las palabras surgiendo, haciendo de cada minuto una tortuoso eternidad engañosa o alguna realidad llena de colores, calores y sonrisas (o algún otro cliché medio evocador de buena vibra). El asunto es que no hay tema que tratar en lo que escribo aunque ahora me interese aclarar lo que creo, lo que siento o lo que experimento, pero no lo hago por la simple convicción de que el juego de palabras que me salga como manifiesto personal terminará más temprano que tarde convirtiéndose en una cárcel de aire.

Inconexo, desfasado, desconectado, caótico, así me dicta la voluntad escribir lo que sea, consciente ahora tal vez en mayor grado que antes de la inconsciencia, de la materia oscura que rodea ese pedazo de propiedad mía en el todo, ese yo infinitesimal, esa esencia inasible, innarrable, inexistente, holográfica.

Estos rastros de nada dejados por ahí rezagados, regados al azar para que cualquiera los encuentre y le digan algo, no quieren ser lo que son ahora.

Pero igual, creo que yo tampoco pedí nacer a mi eternidad.

Moonlight Sonata - Beethoven

2011-01-10T21:58:00.001-05:00

Bee

Estaba sentado en el comedor, sostenía su cabeza con una mano y con la otra un cigarrillo a medio consumir. Sus ojos reparaban en los pequeños defectos de la mesa, un nudo en la madera, una mancha de cigarrillo, otra de vino seco; todas formaban figuras caprichosas.
Cada rayón, cada lugar en el que el barniz oscuro desaparecía tenía una historia, la huella de la olla de café caliente, los pequeños círculos de pintura y cal que dejó la última remodelación, pequeños rastros del bisturí con el que cortaba el cartón para hacer maquetas.

Esa madera vivió antes de que se convirtiera en su mesa, y seguro pasó por muchas manos que dejaron algún rastro, de cierta forma sentía que su comedor no era tan suyo al fin y al cabo. Pero al menos la mayor parte de los daños le pertenecían.

Se llevaba el cigarrillo a la boca y aspiraba pequeñas bocanadas de humo, suficientes para luego hacer aros que se formaban y desaparecían cuándo les daba la gana.

La efímera existencia de esos anillos de humo le hacía pensar en las innumerables posibilidades del caos, en los infinitos destinos que podía tener esa noche si se hacía autómata de la ciudad, en baños de moteles desconocidos para despertar a la mañana siguiente.

Cuándo terminó de fumar sacudió las cenizas de la mesa y se levantó. Hacía ya dos cigarrillos que la música no sonaba y todavía no se le ocurría que poner. ¿Qué canción escuchar cuándo no se quiere estar en silencio, y aún así cualquier ruido es molesto?, Sin duda esa canción tenía que ser de un sordo.

La gran Puta

2011-01-08T15:13:00.000-05:00

"LA PUTA, LA GRAN PUTA, la grandísima puta, la santurrona, la simo-níaca, la inquisidora, la torturadora, la falsificadora, la asesina, la fea, la loca, la mala; la del Santo Oficio y el Índice de Libros Prohibidos; la de las Cruzadas y la noche de San Bartolomé; la que saqueó a Cons-tantinopla y bañó de sangre a Jerusalén; la que exterminó a los albi-genses y a los veinte mil habitantes de Beziers; la que arrasó con las culturas indígenas de América; la que quemó a Segarelli en Parma, a Juan Hus en Constanza y a Giordano Bruno en Roma; la detractora de la ciencia, la enemiga de la verdad, la adulteradora de la Historia; la perseguidora de judíos, la encendedora de hogueras, la quemadora de herejes y brujas; la estafadora de viudas, la cazadora de heren-cias, la vendedora de indulgencias; la que inventó a Cristo loco el ra-bioso y a Pedro-piedra el estulto; la que promete el reino soso de los cielos y amenaza con el fuego eterno del infierno; la que amordaza la palabra y aherroja la libertad del alma; la que reprime a las demás religiones donde manda y exige libertad de culto donde no manda; la que nunca ha querido a los animales ni les ha tenido compasión; la oscurantista, la impostora, la embaucadora, la difamadora, la calum-niadora, la reprimida, la represora, la mirona, la fisgona, la contu-maz, la relapsa, la corrupta, la hipócrita, la parásita, la zángana; la antise-mita, la esclavista, la homofóbica, la misógina; la carnívora, la carnicera, la limosnera, la tartufa, la mentirosa, la insidiosa, la traido-ra, la despojadora, la ladrona, la manipuladora, la depredadora, la opresora; la pérfida, la falaz, la rapaz, la felona; la aberrante, la in-consecuente, la incoherente, la absurda; la cretina, la estulta, la imbécil, la estúpida; la travestida, la mamarracha, la maricona; la autocrática, la despótica, la tiránica; la católica, la apostólica, la ro-mana; la jesuítica, la dominica, la del Opus Dei; la concubina de Constantino, de Justiniano, de Carlomagno; la solapadora de Mussoli-ni y de Hitler; la ramera de las rameras, la meretriz de las meretri-ces, la puta de Babilonia, la impune bimilenaria tiene cuentas pen-dientes conmigo desde mi infancia y aquí se las voy a cobrar."(extracto de "La puta de babilonia" de Fernando Vallejo).

¿Algo mejor para empezar el 2011?

Remiendo

2010-12-29T00:39:00.006-05:00

Necesito escribir de la nada para la nada, que lo que de acá salga sea el blanco inmenso. No hay razones para rayar, y aún así me siento injusto al irme derramando por ahí sin explicarme o al menos dejar mi sello. Y si importa y si no importa tal vez sin cuidado me tenga.
Me niego a olvidar y me niego a ir más allá, me quiero quedar por mucho tiempo en este limbo sin reglas, esta sociedad anónima de lo no iniciable. Y seguro tampoco es lo que digo, ni es lo que diré, pero al menos me encanta la ausencia desprovista de significado, la mezquindad de la máquina que hiere con puñal de mimbre.
Nunca quise decir nada de lo que digo o de lo que diré, todo lo oscurecen los que escriben. No hay nada que malentender, ni nada que entender, ni nada que leer. Pero acá esta todo lo que necesito decir.
No le escribo a la nada para reprocharle el no ser, le escribo para apañarme el camino.

Función Maquinal

2010-12-29T00:02:00.001-05:00

Seco de palabras quiero desatarte por completo, mal carcelero soy cuándo lo azul entra en la noche y me corta el entendimiento. Incluso hastiado de mi mismo y lo que vomitan mis dedos escribo como perro en celo, aunque los perros no escriban y yo odie el verso.

De hecho no entiendo cómo el maestro pasó ser esto que escribe sandeces mientras navega en el retrovisor de casi olvidados sueños, no se como el velo se corrió y lo que antes fueran solo historias de libros y novelas trasnochadas ahora sean mis sesos estrellados y contentos de no ser mas lo que navega en esta mierda que llamo mi cuento.

Consciente me abandono al abandono, aprendí la lección y dejé de remar, a la mierda con las direcciones y los finales, que ahora lo que me importa es el intermedio de esta función maquinal que va ganando almas.

No pretendo asustar pues no creo que de azul en azul todo termine bien rojo, pero si quiero dejar por sentado que no me opongo en lo más mínimo al dictamen severo y pretencioso que aquel juez mezquino, payaso destino, promulgó justo cuándo dije que a mi lo que viene me lleva.

Con la guardia baja, sin fuerzas ni nada que se oponga a lo que llueve, solo me mojo y joder! que se cuide aquel al que alcancen mis ojos, que desintegro sin querer y dejo a discreción de mi infierno la cantidad de invitados que quiera meter.

Qué se caiga el mundo y que lluevan escombros, que yo voy al descampado sin reservas, llevo las manos abiertas para que cualquiera bajo su propio riesgo resulte metido hasta el fondo...

Cuando se dañó el televisor

2010-12-13T23:51:00.000-05:00

Siempre que sentía la necesidad absurda de pensar prendía el televisor, era mejor entregarle la cabeza a un mal libretista que empezar a sentir el aire saliendo por todos los huecos del alma decía él. Yo nunca estuve de acuerdo, seguro porque soy un fanático del viento y los silbidos, de todas formas en esas noches me dedicaba a ser testigo de mis estertores, no era fácil contenerse o aplacarse hasta que las putas lágrimas, y digo putas porque con todas las penas se acostaban, marcaban el inicio del hastío total.
Generalmente cuándo llegaba a ese punto le apagaba el televisor y salía a fumarme el mundo en la terraza, a veces el mundo coincidía conmigo y empezaba a derramarse solo porque si, porque le daba la gana; Entonces me quedaba horas acostado boca arriba, tratando de ahogarme con las gotas... un día casi lo consigo pero al final un estornudo me salvó. No quiero hacer parecer que tengo personalidad suicida, de hecho nunca dejaría en mi mano cobarde la decisión de mi muerte. Lo hacía solo para burlarme de la incapacidad del mundo para llevarme de nuevo al lugar del que me sacó. Sabía que si yo no era capaz de hacer nada el mundo tampoco.
Cuándo empezaba a sentir tanto frío que hasta parpadear me dolía entraba él con una cobija, prendía algo de leña y cocinaba chorizos para los dos, a medianoche daba vueltas hasta quedar mareado y me quitaba la cobija para irse a dormir... La última vez que lo vi no dio vueltas ni me quitó la cobija, solo me dio un beso en la frente y se fue.
Siempre supe que el momento en que el televisor se dañara él se iba a largar tras mi mamá.

El día que se canso de resucitar.

2010-12-13T01:58:00.000-05:00

Había salido temprano, le estorbaban las cobijas y el agua del baño le era más necesaria que nunca. Salio a andar las calles solas como todos los domingos en la mañana, las nubes se veían rosadas con los pocos rayos de sol que se alcanzaban a meter entre las montañas. De los adoquines despertaban brotes de maleza avivados por la humedad, caminaba por la mitad de la calle en zig zag mientras de sus bolsillos empezaba a sacar papeles:
- Fantasma, asma, alma, ama, amo mis fantasmas aunque me produzcan gripa - tosió y lo quemó.
- Resaca, cabeza, completo, aunque entero desaparece lo que veo con cada fraseo. Je ne regrette rien, no i have no regrets, no me arrepiento - Lo arrojó a una alcantarilla y lo vio correr con el agua.

Cuándo llegó a la plaza del pueblo se quitó los zapatos y se fijó en las montañas.

- ¿A qué saben mis besos? a despedida de años viejos, pólvora quemada y aguacero de enero. - lo rompió en pedazos y se sentó en una banca.

Del árbol de la montaña (Así Habló Zaratustra)

2010-11-29T23:24:00.000-05:00

El ojo de Zaratustra había visto que un joven lo evitaba. Y cuando una tarde caminaba solo por los montes que rodean la ciudad llamada «La Vaca Multicolor»: he aquí que encontró en su camino a aquel joven, sentado junto a un árbol en el que se apoyaba y mirando al valle con mirada cansada. Zaratustra agarró el árbol junto al cual estaba sentado el joven y dijo:
Si yo quisiera sacudir este árbol con mis manos, no podría. Pero el viento, que nosotros no vemos, lo maltrata y lo dobla hacia donde quiere. Manos invisibles son las que peor nos doblan y maltratan.
Entonces el joven se levantó consternado y dijo: «Oigo a Zaratustra, y en él estaba precisamente pensando.» Zaratustra replicó: «¿Y por eso te has asustado? - Al hombre le ocurre lo mismo que al árbol.
Cuanto más quiere elevarse hacia la altura y hacia la luz, tanto más fuertemente tienden sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, lo profundo, - hacia el mal.» « ¡Sí, hacia el mal!, exclamó el joven. ¿Cómo es posible que tú hayas descubierto mi alma?»
Zaratustra sonrió y dijo: «A ciertas almas no se las descubrirá nunca a no ser que antes se las invente». «¡Sí, hacia el mal, volvió a exclamar el joven.
Tú has dicho la verdad, Zaratustra. Desde que quiero elevarme hacia la altura ya no tengo confianza en mí mismo, y ya nadie tiene confianza en mí, - ¿cómo ocurrió esto?
Me transformo demasiado rápidamente: mi hoy refuta a mi ayer. A menudo salto los escalones cuando subo, - esto no me lo perdona ningún escalón.
Cuando estoy arriba, siempre me encuentro solo. Nadie habla conmigo, el frío de la soledad me hace estremecer. ¿Qué es lo que quiero yo en la altura?
Mi desprecio y mi anhelo crecen juntos; cuanto más alto subo, tanto más desprecio al que sube. ¿Qué es lo que quiere éste en la altura?
¡Cómo me avergüenzo de mi subir y tropezar! ¡Cómo me burlo de mi violento jadear!
¡Cómo odio al que vuela! ¡Qué cansado estoy en la altura!»
Aquí el joven calló. Y Zaratustra miró detenidamente el árbol junto al que se hallaban y dijo:
«Este árbol se encuentra solitario aquí en la montaña; ha crecido muy por encima del hombre y del animal.
Y si quisiera hablar, no tendría a nadie que lo comprendiese: tan alto ha crecido.
Ahora él aguarda y aguarda, - ¿a qué aguarda, pues? Habita demasiado cerca del asiento de las nubes: ¿acaso aguarda el primer rayo?».

Cuando Zaratustra hubo dicho esto el joven exclamó con ademanes violentos: «Sí, Zaratustra, tú dices verdad. Cuando yo quería ascender a la altura, anhelaba mi caída, ¡y tú eres el rayo que yo aguardaba! Mira, ¿qué soy yo desde que tú nos has aparecido? ¡La envidia de ti es lo que me ha destruido!» - Así dijo el joven, y lloró amargamente.
Mas Zaratustra lo rodeó con su brazo y se lo llevó consigo. Y cuando habían caminado un rato juntos, Zaratustra comenzó a hablar así:
Mi corazón está desgarrado. Aún mejor que tus palabras es tu ojo el que me dice todo el peligro que corres.
Todavía no eres libre, todavía buscas la libertad. Tu búsqueda te ha vuelto insomne y te ha desvelado demasiado. Quieres subir a la altura libre, tu alma tiene sed de estrellas.
Pero también tus malos instintos tienen sed de libertad.
Tus perros salvajes quieren libertad; ladran de placer en su cueva cuando tu espíritu se propone abrir todas las prisiones.
Para mí eres todavía un prisionero que se imagina la libertad: ay, el alma de tales prisioneros se torna inteligente, pero también astuta y mala.
El liberado del espíritu tiene que purificarse todavía. Muchos restos de cárcel y de moho quedan aún en él: su ojo tiene que volverse todavía puro.
Sí, yo conozco tu peligro. Mas por mi amor y mi esperanza te conjuro: ¡no arrojes de ti tu amor y tu esperanza!
Todavía te sientes noble, y noble te sienten todavía también los otros, que te detestan y te lanzan miradas malvadas. Sabe que un noble les es a todos un obstáculo en su camino.
También a los buenos un noble les es un obstáculo en su camino: y aunque lo llamen bueno, con ello lo que quieren es apartarlo a un lado.
El noble quiere crear cosas nuevas y una nueva virtud. El bueno quiere las cosas viejas, y que se conserven.Pero el peligro del noble no es volverse bueno, sino insolente, burlón, destructor.Ay, yo he conocido nobles que perdieron su más alta esperanza. Y desde entonces calumniaron todas las esperanzas elevadas.
Desde entonces han vivido insolentemente en medio de breves placeres, y apenas se trazaron metas de más de un día.
“El espíritu es también voluptuosidad” - así dijeron. Y entonces se le quebraron las alas a su espíritu: éste se arrastra ahora de un sitio para otro y mancha todo lo que roe.
En otro tiempo pensaron convertirse en héroes: ahora son libertinos. Pesadumbre y horror es para ellos el héroe. Más por mi amor y mi esperanza te conjuro: ¡no arrojes al héroe que hay en tu alma!
¡Conserva santa tu más alta esperanza! –
Así habló Zaratustra.

Intento fallido de desambiguación

2010-11-26T20:36:00.002-05:00

Gálatas 6:3 Porque si alguno se cree que es algo, no siendo nada, se engaña a sí mismo.

Voy a ser franco, aunque advierto que no acostumbro hacerlo a menudo, por lo que tal vez alguna verdad termine un poco torcida a mi conveniencia. Un día, mi mamá me dijo que me portara con fundamento y desde ese día me los empecé a quitar de encima, o más bien de abajo (los fundamentos). Era como jugar ese juego en el que se tienen que ir quitando las bases de una torre sin que se caiga... solo que la torre era mi cordura y su caída me traería serios problemas en el mundo real.

Fue entonces como mucho tiempo después, de sopetón me encontré parado en el abismo, sin más camino que el de mis prejuicios y temores más íntimos, sobre los que, valga la pena decirlo todavía camino, con mi ego inflado. Empecé a escribir en clave, y la literalidad se convirtió en una carga tan pesada que me era insoportable, luego la misma escritura me era tortuosa pero necesaria.

A veces muchos yo se quedan perdidos entre líneas, y luego me es imposible explicarles nada de lo que digo, hago o en su d-efecto escribo en este blog.

Mi mamá me sigue diciendo que me porte con fundamento y yo me río cuándo salgo justamente a terminar de quitármelos. Sigo escribiendo cosas de las que después me avergüenzo, y pocas que en realidad me gusta mostrar, aunque es más algo así como vergüenza ajena de algún otro yo desfasado, desalineado.
Eso de estar atisbando con unos yo la infinita posibilidad futura reducida a caminos condicionados por otros, o por muchos yo falsos deja a veces una sensación de no pertenencia a este mundo.
Esta semana venía en el bus, y tuve una iluminación repentina, de la nada estalló en mi cabeza la realidad de la guerra, desperté en medio de la batalla y vi sus dientes manchados. Me reí otra vez de la vana esperanza inmortal del hombre y vi por primera vez como todo el mundo era lo que no será y me reí también de la imposibilidad de comunicar esa visión.
Quise tratar de hacer algo mas literal cuándo empecé a escribir esto, pero la inercia de la costumbre es difícil de romper.
Los que saben juegan con la realidad, los que están a medio camino desesperan por saber, y los que no saben son juguetes nada más.
Hoy soñé algo... se me quedó una frase: "El poder olvidar es el premio del hombre bueno", el sueño tenía que ver algo con el Alzhaimer.
¡Ay de los sabios a sus propios ojos e inteligentes ante sí mismos!
Nadie se engañe á sí mismo: si alguno entre vosotros parece ser sabio en este siglo, hágase simple, para ser sabio. 1 Corintios 3:18...
Porque después de lo simple está la gran simpleza.

L.G, G.C, C.13 El que tenga oídos pues que oiga!

2010-11-22T17:46:00.006-05:00

joer joer joer la que se sigue armando...

Me perdí en el viaje
Nunca me sentí tan bien
Todo por delante
Todo esta hablándome
Esta cambiando el aire
Nunca me sentí tan bien.

That boy is a monster
M-M-M-Monster
That boy is a monster
M-M-M-Monster
That boy is a monster
Er-er-er-er

Entren los que quieran, el que tenga oídos que oiga!

Juro solemnemente que mis intenciones no son buenas (6) :)

jejejeje \m/

YOU AND ME COULD HAVE A BAD ROMANCE (y si... por q no? (6))

jejeje seguro, Lucy te manda saludos Gus... anda más hermosa que nunca.

... pero la autoridad no puede con nosotros CHAOS :)... vamo a hace q Susan boyle pierda su virginidad, que el sol salga de noche y que llueva para arriba

Sumidos en una fe narcótica
En un mundo diseñado y lineal
Hay mecanismos de reseteo
Pero nos olvidamos de backupear.
En la cadena de desaciertos
Creímos ser el último Eslabón
Tendremos control remoto, si
Pero hace rato que perdimos el control.

mmm... creo q me falta alguien mmm... quién será será, whatever will be will be
http://i.imgur.com/CCzV4.jpg

LOS SÍMBOLOS SE INVIERTEN, LEE ENTRE LÍNEAS

Mi forma de ver...

2010-11-21T16:15:00.004-05:00

Sabés cuál creo yo es el problema?, creo hasta el punto de casi estar seguro de que el problema es que dejamos el mundo a la deriva y nos tomó ventaja.
Me explico, desde pequeños nos acostumbramos a cierta dependencia de nuestros padres, y cuándo crecimos esa dependencia se transportó a las diferentes figuras de autoridad con las que nos toca convivir. Es así como siendo ciudadanos confiamos en los presidentes, siendo trabajadores en los jefes, astrólogos en las estrellas, o curas en el panteón de cada religión etc... lo cual estaría bien si limitáramos las funciones de la autoridad nuestra voluntad y alzáramos nuestra voz para tomar las decisiones más determinantes. Pero desde un principio nos acostumbramos a caminar y no a hacer caminos por lo que dejamos la construcción de la realidad colectiva y personal a la "autoridad competente". Entonces tal vez sin alcanzar a entenderlo el hombre hizo un trueque nefasto: Su libertad para ser, por la comodidad para ser. Con los años la IDEA de comodidad sobre libertad tomó poder, y lo que en un principio fue subordinación del hombre (la idea, la palabra) se convirtió en amo del hombre.
El asunto es que la figura de autoridad necesaria llegó a tener la última PALABRA en los asuntos más importantes (la educación y la alimentación por ejemplo). Y luego llegó a imponernos su palabra.
El hombre creo un servidor que tomó poder sobre su humanidad, el esclavo condicionó al amo. La figura de autoridad pasó a no estar subordinada a nuestra voluntad sino nosotros subordinados a esa figura. Y hablo de la figura en si, no de las personas que en algún momento la representan.
Has oído eso de que la palabra de un solo dios se hizo carne y habitó entre nosotros?.. pues en nuestro caso la palabra de muchos dioses (los hombres) se hizo mundo y nos hizo habitarlo.
Por lo que cualquier tipo de corrección al sistema que se trate de hacer desde la política (que no deja de ser un arte de la palabra) va a estar sometido a los dictámenes de ese ente de autoridad que nos controla, es decir a la idea colectiva del mundo que tenemos.
Ningún tipo de cambio va a beneficiar al mundo porque el mundo no está pensado para el beneficio colectivo sino para el de unos pocos, y eso es algo a lo que nos sometemos y alimentamos desde el momento en que empezamos a pensar en términos de ricos y pobres por ejemplo.
No se si me he explicado bien porque últimamente renuncie a la coherencia en estos asuntos, como forma de rebelión personal, y hasta ahora esto es lo más largo y coherente que he tratado de escribir en un tiempo.
A modo de conclusión creo que la solución al problema que creamos está muy lejos de alcanzarnos, o nosotros a ella. Y esa solución probablemente pasa por la elevación del nivel de conciencia individual para poder crear un ser colectivo más justo, fuerte y poderoso del que hemos creado. Otro mundo es posible XD.

Intento de Soneto a la locura

2010-11-15T11:01:00.010-05:00

Hoy me levanté sin acostarme y me dio por ponerme a hacer algo para conseguir el sueño y dormir todo el día... me puse a hacer un soneto y salio esto, me imagino que hablo de la locura...

Llegar al hastío ecuménico,
ingrávido, atreverse a volar

viendo por inercia más allá,

iluminar sin ser egocéntrico.

Atreverse a ser aporético,

tambalear, entender sin razonar,

contentarse con ser espuma de mar,

simplemente ser el más excéntrico.

Mensajero, libro de las estrellas

nunca conocido por los sabios,

dueño de las verdades más bellas.

ser el pionero de los cambios

sin dedicarse a seguir huellas,

cargando la verdad en los labios.

¿Quién teme a Wikileaks?

2010-11-14T11:27:00.000-05:00

Tenía que ocurrir. Los gobiernos llevaban tiempo preocupados con su pérdida de control de la información en el mundo de internet. Ya les molestaba la libertad de prensa. Pero habían aprendido a convivir con los medios tradicionales. En cambio, el ciberespacio, poblado de fuentes autónomas de información, es una amenaza decisiva a esa capacidad de silenciar en la que se ha fundado siempre la dominación. Si no sabemos lo que pasa, aunque nos lo temamos, los gobernantes tienen las manos libres para robar y amnistiarse mutuamente como en Francia o Italia o para masacrar a miles de civiles y dejar curso a la tortura como EE.UU. en Iraq y Afganistán. De ahí la alarma de las élites políticas y mediáticas ante la publicación de centenares de miles de documentos originales incriminatorios para los poderes fácticos en EE.UU. y en otros muchos países por Wikileaks. Se trata de un medio de comunicación por internet, creado en el 2007, publicado por una fundación sin ánimo de lucro legalmente registrada en Alemania pero que opera desde Suecia. Cuenta con 5 empleados permanentes, unos 800 colaboradores ocasionales y cientos de voluntarios repartidos por todo el mundo: periodistas, informáticos, ingenieros y abogados, muchos abogados para preparar su defensa contra lo que sabían que se les venía encima.

Su presupuesto anual es de unos 300 millones de euros, producto de donaciones, cada vez más confidenciales, aunque algunas son de fuentes como Associated Press. Se inició por parte de disidentes chinos con apoyos en empresas de internet de Taiwán, pero poco a poco recibió el impulso de activistas de internet y defensores de la comunicación libre unidos en una misma causa global: obtener y difundir la información más secreta que gobiernos, corporaciones y, a veces, medios de comunicación ocultan a los ciudadanos. La mayor parte de la información la reciben, generalmente por internet, mediante el uso de mensajes encriptados con una avanzadísima tecnología de encriptación cuyo uso facilitan a quienes les quieren enviar la información siguiendo sus consejos, o sea, desde cibercafés o puntos calientes de wi-fi, lo más lejos posible de sus lugares habituales. Aconsejan no escribir a ninguna dirección que tenga la palabra wiki, sino utilizar otras que facilitan regularmente (tal como http//destiny. mooo.com). A pesar del asedio que han recibido desde su origen, han ido denunciando corrupción, abusos, tortura ymatanzas en todo el mundo, desde el presidente de Kenia hasta el lavado de dinero en Suiza o a las atrocidades en las guerras de EE.UU. Han recibido numerosos premios internacionales de reconocimiento a su labor, incluyendo los de The Economist y de Amnistía Internacional. Es precisamente ese creciente prestigio de profesionalidad el que preocupa en las alturas. Porque la línea de defensa contra las webs autónomas en internet es negarles credibilidad. Pero los 70.000 documentos publicados en julio sobre la guerra de Afganistán o los 400.000 sobre Iraq difundidos ahora son documentos originales, la mayoría procedentes de soldados estadounidenses o de informes militares confidenciales. En algunos casos, filtrados por soldados y agentes de seguridad estadounidenses, tres de los cuales están en la cárcel. Wikileaks tiene un sistema de verificación que incluye el envío de reporteros suyos a Iraq, donde entrevistan a supervivientes y consultan archivos.

De hecho, los ataques contra Wikileaks no cuestionan su veracidad, sino que critican el hecho de su difusión, so pretexto de que ponen en peligro la seguridad de las tropas y ciudadanos. La respuesta de Wikileaks: se borran los nombres y otras señas de identificación y se difunden documentos sobre hechos pasados, de modo que es improbable que puedan peligrar operaciones actuales. Aun así, Hillary Clinton ha condenado la publicación sin comentar la ocultación de miles de muertos civiles y las prácticas de tortura que revelan los documentos. Al menos, Nick Clegg, el viceprimer ministro británico, ha censurado el método pero ha pedido una investigación sobre los hechos.

Pero lo más extraordinario es que algunos medios de comunicación están colaborando con el ataque que los servicios de inteligencia han lanzado contra Julian Assange, director de Wikileaks. Incluso un comentario editorial de Fox News aboga por su asesinato. Y sin ir tan lejos, John Burns, en The New York Times, intenta mezclarlo todo en una niebla respecto al personaje de Assange. Es irónico que lo haga este periodista buen colega de Judy Miller, la reportera de The Times que informó, consciente de que era mentira, del descubrimiento de armas de destrucción masiva (véase la película La zona verde).

Esa es la más vieja táctica mediática: para que se olviden del mensaje: atacar al mensajero. Eso hizo Nixon en 1971 con Daniel Ellsberg, el que publicó los famosos papeles del Pentágono que expusieron los crímenes en Vietnam y cambiaron la opinión pública sobre la guerra. Por eso Ellsberg aparece en conferencias de prensa junto con Assange. Personaje de novela, el australiano Assange pasó buena parte de sus 39 años cambiando de lugar desde niño y, usando sus dotes matemáticas, haciendo activismo hacker para causas políticas y de denuncia. Ahora más que nunca está en semiclandestinidad, moviéndose de un país a otro, viviendo en aeropuertos y evitando países donde se buscan pretextos para detenerlo. Por eso surgió en Suecia, donde se encuentra más libre, una querella por violación que luego fue desestimada por la juez (relean el principio de la novela de Stieg Larsson y verán una extraña coincidencia). Y es que es el Partido Pirata de Suecia (10% de votos en las elecciones europeas) el que está protegiendo a Wikileaks, dejándoles su servidor central encerrado en un búnker bajo tierra a prueba de toda interferencia.

El drama no ha hecho más que empezar. Una organización de comunicación libre, basada en el trabajo voluntario de periodistas y tecnólogos, como depositaria y transmisora de quienes quieren revelar anónimamente los secretos de un mundo podrido, enfrentada a aquellos que no se avergüenzan de las atrocidades que cometen pero sí se alarman de que sus fechorías sean conocidas por quienes los elegimos y les pagamos. Continuará.

http://www.lavanguardia.es/lv24h/20101030/54062523022.html

Desmayarse... (Lope de Vega)

2010-11-14T03:19:00.001-05:00

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde y animoso;

no hallar fuera del bien centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso;

huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor süave,

olvidar el provecho, amar el daño;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño;

esto es amor, quien lo probó lo sabe.

La Dama Escarlata

2010-11-13T09:58:00.000-05:00

Historia del mundo. Clase I

2010-11-12T01:22:00.001-05:00

Cosas cómo esas pasaban en el mundo desde que promulgaron la ley de ida, no era para menos, acostumbrados todos como estaban a venir.

Desde este punto en el que ni vamos ni venimos parece un poco inverosímil la existencia de un caos de vuelta producido por la ida, pero, como ya lo hemos estudiado antes, el hombre de ese tiempo amaba las anclas y entre más pesadas fueran más seguros se sentían. El estudiante se estará preguntando por la razón que invirtió el supuesto flujo de pensamiento (que ahora sabemos no fluye), y la respuesta es muy simple, una vez sentado en un campo lleno de naranjos, un hombre acabado de nacer se preguntó de dónde venía y luego le cayó una naranja en la cabeza. Después del golpazo se encerró en su iglesia a elaborar una teoría química sobre la proveniencia del hombre y llegó a la conclusión de que indudablemente nuestra especie venía de un principio y se dirigía hacia un final, por lo que el pensamiento debería caer desde una zona de alta concentración de alturas a una de menor concentración y que su finalidad era hacer crecer lo bajo pués seguramente era también una altura caída.

Luego de colgar su teoría en la puerta de la iglesia, el mundo empezó a fabricar instrumentos para restaurar lo bajo a su supuesto orden natural de alto y fue así como los pisos del mundo se elevaron y los hombres creyeron alcanzar el equilibrio cuándo después de varios milenios ninguna naranja volvió a caer de lo alto.

Eones después un descendiente de aquel hombre recién nacido, que estableció aquella verdad teórico-práctica, sería quién invirtiera el flujo de pensamiento. Un día observó con estupor cómo una naranja salió de su cabeza adolorida y se pegó a la rama de un naranjo, el dolor en la cabeza de este hombre disminuía proporcionalmente a la cercanía del fruto al árbol, por lo que con celeridad apremiante se encerró en su consultorio a elaborar una nueva teoría en la que se estableció que el hombre primero va y luego viene. Muchos libre pensadores apoyaron su replanteamiento del orden natural y empezaron a bajar las alturas, pero muchos otros conservadores se empecinaron en mantenerlas arriba. La pugna duró varios eones más y el mundo se convirtió en una colección de trincheras altas y bajas de dónde bajaban y subían naranjas con regularidad.

La guerra cítrica se mantuvo hasta que cierto día todas las naranjas se quedaron como muertas en el espacio que quedaba justamente en el punto medio entre las cabezas humanas y los naranjos.

Este fenómeno que dura hasta ahora nos hace comprender que ni venimos ni vamos sino que justamente ya estamos.

Emboscada

2010-11-10T00:36:00.004-05:00

¿Acaso importa lo qué quería decir? ¡Pues no!, ¡TRAICIÓN! seguro. Bajé la guardia, me descuidé y ese pedazo de carne atado al pecho aprovechó para escabullirse entre el bullicio de tantas ideas alborotadas. Ya decía yo que eso de escandalizar las grises "células del sistema nervioso cuya principal característica es la excitabilidad eléctrica de su membrana plasmática", solo podría traer problemas. Concentrar y reciclar para no perder energía en algún órgano desquiciado con ansías de ser ceniza volada al viento, de eso se trataba el trabajo, no era tan difícil.
Pero vamos, que cuándo hay huecos en la cordura la emoción abusa. Alimentar el gris dejaba vestigios de plomizos sonidos con los que se disfrazaron las sesgadas no-ideas que llegaron a pasar el filtro del pensamiento racional y se instalaron en la corteza de la acción pensada.
Acción guerrillera del rojo latente que se escapó a pedazos por entre los vestigios de los raciocinios elocuentes.

Ahogo

2010-11-07T00:40:00.000-05:00

Me asfixian los puntos# las comas# los paréntesis# corchetes# comillas► me encierran en frases que debo conectar de alguna forma aunque para mi no tengan nada que ver# es bien exasperante ya encontrar una idea continua en mi cabeza como para tener que preocuparme porque alguna lo parezca# como dijo alguien que no leo# aunque parezca paradójico que lo cite# %Quiero escribir aunque sea mal aunque lo que escriba no sirva de nada%# seguro me escuece la restricción apabullante de la norma que encierra lo que mas afuera puedo arrojar de mi► el límite de la libertad son las reglas sintácticas y ortográficas no tengo el menor reparo en afirmarlo categóricamente# claro que cuando a uno mismo le importuna con impávida sorpresa# si hay tal cosa# la misma incapacidad de superar los límites más palpables# es hasta jocosa en alguna forma la pataleta que armo con las letras y punto◄

Nat King Cole

2010-11-05T10:58:00.002-05:00

El abismo (Grant Morrison)

2010-11-01T14:26:00.004-05:00

Demoler el concepto del individuo creando deliberadamente una multitud de egos, personas, memeplexes o yoes, tiene la intención, al menos para mí, de ser un método para romper el calcificado concepto existencial de Yo en una serie de constelaciones fluidas de Múltiples Personalidades, desnudando a "la personalidad" y mostrándola como tan sólo una opción de comportamiento dentro de un menú de muchas.

A. C. encarnaba la destrucción de las estructuras del Yo Egoico como el Choronzon, el Demonio 333. Choronzon, nos dice, es el guardián devorador de todo que habita el "Abismo" (siendo el Abismo un término adecuadamente dramático y evocativo para una 'brecha' experiencial en la consciencia humana). El término puede ser aplicado al estado mental durante el cual la consciencia del Yo Egoico empieza a canibalizarse en lugar de confrontar el habitualmente atemorizador hecho de que la Personalidad no es "real" en el sentido existencial sino tan sólo una estrategia de conducta.

La mayor parte de nosotros ha tenido alguna pequeña experiencia del gigantesco complejo fronterizo Mega-ChoronzonnoznorohC-ageM; el encuentro Choronzonico está presente en el implacable y aburrido autocuestionamiento de la bajada de las anfetaminas o la fiebre, y las experiencias cercanas a la muerte. Imagina esa parte de la mente que no hace más que charlar en tu cabeza aniquilándose en un autoanálisis imparable, y escucharás la voz de Choronzon.

Choronzon es entonces este Yo Existencial en su último aliento, masticando su propio cerebro, buscando sustento y hallando tan sólo el acertijo en el Fondo que no tiene Fondo. Choronzon es cuando no queda nada excepto la muerte ante la nada. Más allá, los conceptos de identidad y personalidad no pueden sobrevivir. Más allá, no somos ya más nuestro Yo. La "personalidad" en la orilla del Abismo hará cualquier cosa, dirá cualquier cosa y encontrará cualquier excusa para evitar este paso de desintegración hacia el "no-ser".

La mayor parte de nosotros en las cada vez más populares tradiciones consumistas occidentales tendemos a esperar hasta la muerte antes de tan siquiera considerar el Choronzon. Dado que sólo podemos asumir que el sentido del Yo-Egoico es devorado en una llamarada de culpa o furia o negación o paz perfecta paz a través de la última inundación de endorfinas que se nos permite durante los cinco minutos anteriores a la muerte cerebral, el momento de la muerte me resulta uno especialmente vulnerable en el que también tendremos que hacer frente al terror existencial por primera vez.

Mejor ir ahí pronto y explorar el paisaje. Morir antes de morir es una de las grandes experiencias del camino.
El Abismo entonces, es ese límite de la consciencia de sí donde el significado se rinde y da la vuelta convirtiéndose en su absoluto apuesto, consumiéndose en el "Ácido Choronzonico", un hipersolvente capaz de disolver el YoqueesYo. Aquí se encuentra la inmensa frontera entre el Ser y el No Ser al filo de la Consciencia Egoica y aniquilado contra ella. El Abismo es un hiato en la consciencia, donde las nociones sobre identidad, raza, ser y territorio se consumen en una agonizante furia de contradicción.

Cae

2010-10-29T20:20:00.006-05:00

Vértigo de vértigos, caída de caídas, el pensamiento de lo bajo arrulla el pesar, añoranza de lo que está pero no es.
Ansías locas de volar sin alas mientras el abismo nos funde.
Sed de mucho, mar de nada, espejo de la tranquilidad que se derrama.
Mientras todo cae lo último que conoce el abismo reposa en lo inamovible, siendo parte del todo el punto no sabe donde termina la raya.
Uno es, dos es, tres es, doces y treces, la espiral que crece y vuelve al uno al dos y al tres. En la terrible oscilación el soplo del primer grito alcanza al punto y a la raya en el inseparable destino del peso y el piso.
El camino del sin sombra es camino sagrado, no huellas pasadas ni futuras. Quién guarda la llave del abismo no conoce su cara cuándo cae.

La palabra (Ernesto Cardenal)

2010-10-29T10:23:00.003-05:00

En el principio
-antes del espacio-tiempo-
era la Palabra
Todo lo que es pues es verdad.
Poema.
Las cosas existen en forma de palabra.
Todo era noche, etc.
No había sol, ni luna, ni gente, ni animales, ni plantas.
Era la palabra. (Palabra amorosa.)
Misterio y a la vez expresión de ese misterio.
El que es y a la vez expresa lo que es.
«Cuando en el principio no había todavía nadie
él creó las palabras (naikino)
y nos las dio, así como la yuca»
en aquella traducción amarillenta anónima del alemán
de una parte del gran librón de Presuss
que yo encontré en el Museo Etnográfico de Bogotá
traducción al español de Presuss traduciendo del uitoto al alemán:
La palabra de sus cantos, que él les dio, dicen ellos,
es la misma con que hizo la lluvia
(hizo llover con su palabra y un tambor),
los muertos van a una región donde «hablan bien las palabras»;
río abajo: el río es muy grande
(lo que han oído del Amazonas según Presuss)
allí no han muerto de nuevo
y se encuentran bien río abajo sin morir.
Día llegará en que iremos río abajo nosotros.
En el principio pues era la palabra.
El que es y comunica lo que es.
Esto es:
el que totalmente se expresa.
Secreto que se da. Un sí.
Él en sí mismo es un sí.
Realidad revelada.
Realidad eterna que eternamente se revela.
Al principio...
Antes del espacio-tiempo,
antes que hubiera antes,
al principio, cuando ni siquiera había principio,
al principio,
era la realidad de la palabra.
Cuando todo era noche, cuando
todos los seres estaban aún oscuros, antes de ser seres,
existía una voz, una palabra clara,
un canto en la noche .
En el principio era el Canto.
Al cosmos él lo creó cantando.
Y por eso todas las cosas cantan.
No danzan sino por las palabras (por las que fue creado el mundo)
dicen los uitotos. «Sin razón no danzamos».
Y nacieron los grandes árboles de la selva,
la palma canaguche, con sus frutos para que bebiéramos,
además el mono-choruco para que comiera los árboles,
el tapir que come en el suelo los frutos,
el guara, el borugo para comer la selva,
él creó a todos los animales como la nutria, que come pescado,
y a la nutria pequeña,
él hizo todos los animales como el ciervo y el chonta-ciervo,
en el aire al águila real que come a los chorucos,
creó al sidyi, al picón, al papagayo kuyodo,
los pavos eifoke y forebeke, al bakital, al chilanga, el hokomaike,
el patilico, el papagayo sarok,
el kuikudyo, elfuikango, el siva y el tudyagi,
el pato hediondo, la mariana que ahora sabe comer peces,
el dyivuise, el siada, el hirina y los himegisinyos
y sigue el poema uitoto
en la anónima traducción al español de
la de Presuss del uitoto al alemán
engavetada en el Museo.
«Aunque digan: ellos danzan sin motivo. Nosotros
en nuestras fiestas narramos las narraciones.»
Que Presuss recogió pacientemente en un gramófono hace años
y tradujo al alemán.
Los muertos: ellos han retomado a la palabra creadora
de la que brotaron con la lluvia, los frutos y los cantos.
«Si nuestras tradiciones fueran solamente absurdas,
estaríamos tristes en nuestras fiestas.»
Y la lluvia una palabra de su boca.
Él creó el mundo mediante un sueño.
y él mismo es algo así como un sueño. Un sueño que sueña.
Le llaman Nainuema, según Presuss:
«El que es (o tiene) algo no existente.»
O como un sueño que se hizo real sin perder su misterio de sueño.
Nainuema: «El que es ALGO muy real no-existente.»
Y la tierra es Nicarani, «lo soñado», o «la visión soñada»:
lo nacido de la nada como un sueño del Padre.
El Génesis según los Witotos o Huitotos o Uitotos.
En el principio
antes del Big Bang
era la Palabra.
No había luz
la luz estaba dentro de las tinieblas
y sacó la luz de las tinieblas
las apartó a las dos
y ese fue el Big Bang
o la primera Revolución.
Palabra que nunca pasa
(«el cielo y la tierra pasarán...»)
Ha quedado un lejano rumor en el universo
de aquella explosión
como estática de radio.
Y empezó la danza dialéctica celeste.
«El yang llama;
el yin responde.»
Él es en el que toda cosa es.
Y en el que toda cosa goza.
Toda cosa coito.
Todo el cosmos cópula.
Todas las cosas aman, y él es el amor con que aman.
«El yang llama;
el yin responde.»
Son los dos coros.
Son los dos coros que se alternan cantando.
Y Pitágoras descubrió la armonía del universo
oyendo el martillar de un herrero.
Esto es: el movimiento isotrópico -uniforme y armonioso-
del universo.
La Creación es poema.
Poema, que es «creación» en griego y así
llama S. Pablo a la Creación de Dios, POIEMA,
como un poema de Homero decía el Padre Ángel.
Cada cosa es como un «como» .
Como un «como» en un poema de Huidobro.
Todo el cosmos cópula.
Y toda cosa es palabra,
palabra de amor.
Sólo el amor revela
pero vela lo que revela,
a solas revela,
a solas la amada y el amado
en soledad iluminada,
la noche de los amantes,
palabra que nunca pasa
mientras el agua pasa bajo los puentes
y la luna despacio sobre las casas pasa.
El cosmos
palabra secreta en la cámara nupcial.
Toda cosa que es verbal.
Mentira es lo que no es.
Y toda cosa es secreto.
Oye el susurro de las cosas...
Lo dicen, pero dicen en secreto.
Sólo a solas se revela.
Sólo de noche en lugar secreto se desnuda.
El cósmico rubor.
La naturaleza: tímida, vergonzosa.
Toda cosa te baja los ojos.
-Mi secreto es sólo para mi amado.
Y no es el espacio, mudo.
Quien tiene oídos para oír oiga.
Estamos rodeados de sonido.
Todo lo existente unido por el ritmo.
Jazz cósmico no caótico o cacofónico.
Armónico. Todo lo hizo cantando y el cosmos canta.
Cosmos como un disco oscuro que gira y canta
en la alta noche
o radio romántico que nos viene en el viento.
Toda cosa canta.
Las cosas, no creadas por cálculo
sino por la poesía.
Por el Poeta («Creador» =POIÊTÉS)
Creador del POIEMA.
Con palabras finitas un sentido infinito.
Las cosas son palabras para quien las entienda.
Como si todo fuera teléfono o radio o t. v.
Palabras a un oído.
¿Oís esas ranas?
¿y sabes qué quieren decirnos?
¿Oís esas estrellas? Algo tienen que decirnos.
El coro de las cosas.
Melodía secreta de la noche.
Arpa eolia que suena sola al sólo roce del aire.
El cosmos canta.
Los dos coros.
«El yang llama;
el yin responde.»
Dialécticamente .
¿Oís esas estrellas? Es el amor que canta.
La música callada.
La soledad sonora.
«La música en silencio de la luna», loco Cortés.
La materia son ondas.
Un yo hacia un tú.
Que busca un tú.
Y esto es por ser palabra todo ser.
Por haber hecho al mundo la palabra
podemos comunicarnos en el mundo.
-Su palabra y un tambor...

Somos palabra
en un mundo nacido de la palabra
y que existe sólo como hablado.
Un secreto de dos amantes en la noche.
El firmamento lo anuncia como con letras de neón.
Cada noche secreteándose con otra noche.
Las personas son palabras.
Y así uno no es si no es diálogo.
Y así pues todo uno es dos
o no es.
Toda persona es para otra persona.
¡Yo no soy yo sino tú eres yo!
Uno es el yo de un tú
o no es nada.
¡Yo no soy sino tú o si no no soy!
Soy Sí. Soy Sí a un tú, a un tú para mí,
a un tú para mí.
Las personas son diálogo, digo,
si no sus palabras no tocarían nada
como ondas en el cosmos no captadas por ningún radio,
como comunicaciones a planetas deshabitados,
o gritar en el vacío lunar
o llamar por teléfono a una casa sin nadie.
(La persona sola no existe.)
Te repito, mi amor:
Yo soy tú y tú eres yo.
Yo soy: amor.

Ad portas de...

2010-10-24T02:27:00.005-05:00

-¿Y si la Verdad está del lado de los que renunciaron
expresamente a ella?
-Las ideas son a prueba de balas, pero los hombres no, por eso es un estúpido aquel que está dispuesto a dar su vida por una idea.

.

Los dedos que escriben son polvo en la inmensidad, los ojos no existen y lo que fui no es. Perdido en la incapacidad del mundo para revelarse contra si, pasé hace mucho a ser el que no escribe, ajeno a la razón y a la palabra cesé de buscar sentido al último punto final, también olvidé la finalidad de lo que lo antecedía y ahora en el sinsentido del vacío paradisíaco me regocijo, sin que esta palabra sea ajena a la insignificancia, en la vacuidad.
Sumido en la futilidad regreso al campo de batalla, al vapor condensado de la irrealidad, esa ilusión de lo real. La verdad de la no-verdad, esa certeza de la nada ineluctable a la que todos se dirigen, brilla en algunos que la alcanzan antes de tiempo y que aprovechan para reírse, mientras pueden, del gran chiste que es todo. La venganza de un dios agonizante que al comprender que nunca existió condenó a sus criaturas al mismo destino.
Me dispongo a plantar mi bandera y proponer mi lucha, igual a todas las demás, convencido de su inutilidad pero animado por mi espíritu de comediante propongo el desarraigo como política nacional de Extranja. Sumiso a los dictados de la razón, a puertas de la Chapel Perilous sin decidirme a entrar, resignado a no acabar con todo, vencido y arrodillado ante el sistema: ese súper yo que lo es todo, vienen en mi auxilio los versos de uno salvo que alimenta mis ansías de condenación. (Notesalvesnotellenesdecalmanoreservesdelmundosólounrincóntranquilonodejescaerlospárpadospesadoscomojuiciosnotequedessinlabiosnoteduermassinsueñonotepiensessinsangrenotejuzguessintiempo)
Asomado ante el vacío, al encontrar que el gran secreto iniciático no es secreto y es nada, vuelvo a mi humilde y perplejo a embriagarme con el vino de lo (¿no?)¿real? esperando no salvarme pero condenado a hacerlo.(Hayelairequesobradealondrasbajolacumbre.Quienrespirasuvuelofrágildelágrimaseasomaráal vacíolúcidoyextrañadodeseraveaireyagua.)

El Triunfo de la Muerte: Me rindo

2010-10-17T20:20:00.003-05:00

El Triunfo de la Muerte: Me rindo: "Me rindo, grito al viento, sordo adversario. Me rindo, exclamo en la mañana, al toparse con el astro rey. Me rindo, suspiro y se dijo a si ..."

La novela total

2010-10-12T01:17:00.001-05:00

Tic Tac Tic Tac Tic Tac, 3 veces para espantar fantasmas.
Giros, Giros, Giros, 3 veces para ofuscar las palabras.
Comerse el pan de ayer para evitar el nuestro de cada día y así adelantarse al sol para robarle el placer de despertar primero y morir después.
Hizo todo lo que le dijeron, dirán algunos, hice todo lo que me dijeron dirán... dirán... diré. Uno no puede creer que los demás quieran que las cosas no salgan y por eso redactan los manuales de instrucciones mal, uno simplemente no puede darse el lujo de desconfiar cuándo va caminando a ciegas mientras voces de gigantes muertos reverberan descubriendo atajos y peligros... claro pero eso no lo saben los editores ineptos de esa editorial, ¿Cómo se les ocurrió creer que estaba bromeando?, pero bueno, eso nos pasa a todos los genios, primero somos rechazados. No importa. Yo se que lo que escribí es la novela completa, el libro perfecto... o sino que juzgue el lector:

Capítulo I

En un lugar de la mancha de cuyo nombre no quiero acordarme el coronel Aureliano Buendía había de recordar la tarde remota en que su padre lo llevó a conocer el hielo, Macondo estaba desordenado y vacío, y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas. Bajó solo de las montañas sin encontrar a nadie. Pero cuándo llegó a los bosques surgió de pronto ante él un anciano que había abandonado su santa choza para buscar raíces en el bosque, avanzó desde la salida de la escalera, llevando un cuenco de espuma de jabón, y encima, cruzados, un espejo y una navaja... elevó en el aire el cuenco y dijo:
-¿Quién va?
-No, contéstame a mí. Párate y date a conocer.
-¡Viva el Rey!
-¿Bernardo?
-El mismo. Cuándo tenía seis años, vi una vez una imagen magnífica en un libro sobre la Selva Virgen que se llamaba "Historias Vividas". Representaba una serpiente boa que tragaba una fiera.
- ¿Encontraste a la maga? Tantas veces te había bastado asomarte, viniendo por la rue de Seine, al arco que da al Quai d Conti, y apenas la luz de ceniza y olivo que flota sobre el río te dejaba distinguir las formas, ya su silueta delgada se inscribía en el Pont des Arts.

Colección de puntos finales.

2010-10-10T01:41:00.001-05:00

¿Qué escribir para un final?
Tal vez simples frases inconexas separadas por puntos finales.
Los arquitectos del cielo trabajan desde el infierno.
Nunca quise ser arquitecto.
Las barreras emocionales desvían el flujo de cualquier líquido.
Sod al revés es dos... do(y)-s So(y)-d.
Cada quién es cada cuál alguna vez.
S de ser y d de Dar.
Todos nos entendemos más de lo que quisiéramos.
Ponerse en los zapatos del otro no es mas que usar los propios zapatos.
Los zapatos no tienen tiempo.
Los duendes arreglan zapatos, los duendes no existen, los duendes no existen en el tiempo, el tiempo es mental, los duendes no existen en la mente, pero si los duendes no existen en la mente existen en otro lado, los duendes son reales, la mente crea la realidad. Duende es una palabra que me lleva a imaginar algo que no existe aunque de hecho si es.
Me gusta recordar cuando uno se muere de repente un día.
De repente suena a cascada sin agua, el vacío cayendo.
Morirse de repente es vivir una vida sin riesgos y tranquila... es mejor morirse lentamente.
Nada de lo que diga importa en un principio pero de alguna bizarra manera las palabras se condensan.
En su estado natural las palabras son solo vapor mental.
Los átomos de las palabras se juntan para crear la intuición.
Los átomos intuitivos de las palabras se juntan y se hacen solida realidad.
Pasar de sólido a líquido requiere mucha energía por eso es que el soñar requiere una desconexión total.
Soñar es morirse un poco.
Mientras dormimos las palabras toman la energía vital para crear realidades alternas tan reales como esta.
Me encanta hablar mierda.
Mi vida no es tan mierda.
No todo lo que hablo es mierda.
Volar bajo es oler todo.
Nada importa y por eso todo importa.
Nada importa y por eso escribo cosas sin importancia.
Todo lo que escribo llega a algún lado, adquiere importancia en el camino desde la pantalla hasta los ojos.
Lo importante es demasiado pequeño, se mete en los poros de los desperdicios.
Acaba de temblar en las Islas Fu.
Seguro alguna de las cosas que escribí hizo que temblara.
Todo arde, quemarse es simple y sencillo, expande el tiempo y duele mucho... pero volverse a hacer con cada ceniza es divertido.
Las cenizas vuelan fácil.
Todos dejan algo en alguien.
Reducirse a cenizas facilita dejar volar lo que ya no es de uno.
Todo es mío y soy de todo.
No hay todo ni nada.
El Che es un asesino de mierda... por eso me cae mal.
La mierda es sagrada.
Adieu.

Mensajero desempleado

2010-10-04T00:53:00.003-05:00

Era de esperarse que no supiera describir el ambiente, acostumbrado como estaba a los pies ligeros de mi anterior papel, que, valga la pena decirlo, tenía la ventaja de tener un buen escenario.
Me resultaba frustrante sentir el espacio caliente y pegajoso de ese mundo en construcción. Aunque técnicamente podía volar en aquel entonces porque mis pies todavía tenían aquellas alas hechas de sol, no se habían dignado poner el cielo.
Todo era suelo, todo era tierra, ni siquiera tierra de esa negra que uno veía antes... ¡cuánto hubiera dado por un poco de arena movediza!... era un montón de vacío sin espacios, lleno de espacio justamente.
¡Imagínese usted que ahí tenía que caminar!, uno no encontraba por dónde porque para caminar se necesitan caminos y allá no habían. Tampoco había dónde poner un pie seguido del otro y así sucesivamente hasta que se moviera el piso, porque no había piso, y entre tanto espacio disponible uno corría el peligro de terminar vacío.
Me quedé un tiempo ahí, eso sí, me resultó muy difícil no pensar en caminos porque solo bastaba con eso para caminarlos de una vez, mientras tanto esperaba llegar ligero a entregar ese paquete que pesaba tanto. En lo que si me permitía pensar era en volar, no sabe que delicia era pensar eso y que tortura era no poder crear cielos; porque sabe una cosa, los dioses no funcionan en todo lado.
En todo caso, el asunto es que mientras llegaba a quién sabe dónde, quién sabe cómo, a entregar quién sabe qué, mucho tiempo pasó acá y cuándo regresé los Titanes se habían muerto de hambre y el Olimpo había desaparecido por un deslizamiento... todo porque Poseidón se cansó de vivir mojado y le dio por trastearse... y usted sabe cómo es la humedad en las construcciones, no respeta ni a los dioses.

One man can change the world

2010-09-28T00:13:00.000-05:00

Inconsciente Colectivo

2010-09-19T23:42:00.001-05:00

-Uno que huye de sus demonios termina enfrentando los de otros, Eros y Thanatos colman la realidad hablada, que es la misma que la pensada y la vívida. El dualismo imperante, las dos caras de la máscara, la diferencia entro yo y el otro nos mantienen encerrados en la cárcel del ego, como al aire en una pompa de jabón... pero somos el mismo aire, mi poco está en tu poco y mi mucho en tu mucho, así como el mundo en mi y yo en el mundo.
Los que se condenan por ignorancia lo hacen también por cobardía.
quiendijoquetodoestaperdidoyovengoaofrecermicorazonlacuradelinconscientepodridoeselamor...tantasangrequesellevóelríoyovengoaofrecermicorazón.
- Al final no hay diferencias entre vos y yo, ¿eso querés decir?
- No se, tal vez lo que quiero decir es que no importa nada de lo que diga... el aire solo se expande para inflar la burbuja del ego, pero sigue siendo el mismo aire.
- no entiendo
- Yo tampoco.
- Entonces para qué hablas
- Porque todos hacemos lo mismo, hablamos sin entender... los ladrillos del lenguaje no existen y toda conversación es un castillo en el aire.
- Pero castillo al fin y al cabo
- Muy mía tu observación, como humanos nos aferramos a la existencia y tememos a la nada.
- Por eso inventamos el lenguaje... ¿Para crear el mundo?
- Si, la palabra se hace carne.
- Entonces nada es real.
- ¿Qué es real?
- Lo que puedo oler, tocar, experimentar.
- Entonces todo es real
- ¿Pero cómo puede salir de la irrealidad lo real?
- Porque ni lo real ni lo irreal existen... lo real no existe.

- Acabo de olvidar por qué vine a matarte...

- Te lo digo yo, lo haces porque lo hace el mundo... no eres libre como individuo, estás condicionado, aunque creas que lo haces porque quieres, en verdad lo haces porque las palabras nos tomaron ventaja y ahora nos controlan, desde el principio todo está escrito, y se sigue escribiendo en la circularidad del tiempo; por eso es tan fácil controlar la masa, solo hay que introducir la palabra adecuada en la programación del destino. Inconsciente colectivo. Mátame, estarás matando al mismo hombre que han matado siempre. Yo soy Abel el eterno y tu Caín, la repetición del mito. Todo es circular. Mañana me volverás a matar.

La rage Keny Arkana (subtitulos)La rabia del pueblo...

2010-09-19T13:12:00.000-05:00

ESQUIZITOFRENIA - PROLOCO IV

2010-09-18T19:00:00.002-05:00

¿Cómo cayó usted en un asunto tan loco? - No caí, me empujaron. - ¿Quién? - Debió sel el otro - ¿El otro? - Si, el número dos de bastante. Luego cuándo vi que no volaba me dejé caer - ¿Caer dónde? - En el mismo punto donde cayó Alicia, justo al lado de la puertecita parlante que abría el camino al País de las Maravillas.

-¿Se dio muy duro?- Me dio muy duro. Igual que Alicia me puse a llorar y como ella paré de hacerlo cuando noté que me iba a ahogar en mis propias lágrimas, en lugar de desahogarme con ellas. - Una razón muy técnica para dejar de llorar.- No todo lo del ego es ordinario. - Y dígame, además de llorar ¿Cuáles eran sus otras opciones? -Nostalgia y autocompasión por la realidad perdida y la pérdida de realidad y/o cruzar la puertecita habladora - ¿Qué decidió? - Cruzar. Cruzar porque, si bien ego estaba aterrorizado, no por ello dejaba de comprender que la situación carecía de reversa. Imagínese que desde donde estaba la vieja realidad se veía a través de un vidrio. Parecía una pecera. Muchos peces boquiabiertos. Ego me puse a pensar, con una pincelada de uvas verdes, que de todas maneras en la vieja realidad ego no iba para ninguna parte. Allí mi vida se repetía todos los días. Siempre los mismos cuentos. La cuotidianidad le decían. Era como el impuesto del tedio. Pague con aburrimiento su derecho a ser un fiel cumplidor del deber. Ud. sabe. El deber ese (de heces), el que nunca deja de existir al ser como es. El que detesta a let it be y ama a Laisse faire passer. Me dije que si todos los días veía y hacía lo mismo era porque nunca me había movido de donde estaba. Y uno no puede ir a ninguna parte sin moverse. Y ego quieto. Así que me pareció buen negocio moverme, incluso pasando por la bocona de la puertecita. - ¿Qué del otro lado? - Incómodo al principio, despistado después. Hasta que me topé al gato sonrisa de Luna, felino no muy educado pues siempre desaparecía con una sonrisa en los labios. El que me empistó haciéndome ver que cuando uno no sabe para dónde va cualquier camino es bueno. Más o menos que por cualquier lado se llega a cualquier parte. Cuando nos despedimos del sabio mínino, otro me remachó: ¡Viste! - exclamó - no importa dónde estás, ahí estás. Debo decir que ahí fue - ahí puntualmente- donde le robamos el reloj al conejo Afanado - ¿Qué hicieron con el? - Lo empeñamos en no decir la hora. -

¿Bueno al fin y al cabo, supieron dónde estaban? - Supimos dónde estábamos pero no dónde habíamos quedado. -¿Cómo así? - Es curioso. Estábamos en el país de Alicia navegando en la pecera y ahora ego era el boquiabierto. Otro parecía muy contento. -Cuénteme, ¿otro se alimenta? - De mí y ego me nutro de él. - No me diga que lo nutre con maná - lo que sea me va convirtiendo a ego en yo. - ¿Y ud. que le da a él? - Existencia. Le encanta manifestarse. - En serio ¿Cómo financiaron el viaje? - Con frases. Otro sabe frases para todo. Cuando empezó el viaje me dijo: "Uno puede ser rico de dos maneras: aumentando los ingresos o disminuyendo las necesidades". -Obviamente nosotros vamos a ser ricos a lo pobre, observé. -Correcto, respondió. Vamos a tener más tiempo, más libertad, más soltura, más paisaje. - Y Dios nos proveerá como a las avecillas del campo y a las flores del valle que ni labran, ni tejen, ni hilan ni nada y sin embargo nunca a su plumaje y petalaje algo le faltó - le interrumpí -. - Pues sí, aunque le parezca raro. Raro me pareció quedar tranquilo. La verdad, nunca faltó nada. Nada que hiciera falta, me refiero. -¿Cuánto duró el viaje? - Siete años, tiempo justo para darme tres vueltas a mi mismo en bicicleta. - La familia, los amigos, ¿qué paso con ellos? - No sé. Les dejé una nota en la puerta parlanchina: "Digan que no saben cuándo regreso, que salí ayer tarde a buscar un sueño". No creo que la hayan leído. - Bueno ¿Y ahora si cree que va para alguna parte? - Cuándo le toqué el tema a Otro, se limitó a decirme: "Vamos a donde nunca llegamos porque el lugar del destino se abre camino en nosotros". -¿Pero ud. qué cree? - Ego le creo. Finalmente, lo que disfrutamos es el viaje y todos los días llegamos a donde vamos, porque ahí vamos.

Esquizitofrenia, Luis Enrique Mejía D, Ed. Zetta - Colina. Medellín. 2000

Apología de la tibieza.

2010-09-12T13:51:00.014-05:00

¿Son necesarias siempre las posiciones radicales?, ¿es posible ser radicalmente neutro?, entregarse a la tibieza...
"Ay de los tibios. Más os habría valido ser fríos o calientes, mas porque sois tibios, os vomitaré de mi boca"
Tal vez sea necesario arriesgarse a ser vómito de dioses... tal vez no... y ¿que tal ser calientes un día y fríos al otro?, así no se nos podría acusar de ser tibios, sino de ser calientes y fríos. Me pregunto, si a los tibios los van a vomitar, ¿qué va a pasar con los calientes y los fríos?... si un dios se los lleva a la boca no creo que evadan por mucho tiempo el destino implacable de los intestinos divinos.

Además no entiendo la urgencia de extremos... ¿Por qué tomar partido?, se escoja un bando u otro se va a estar equivocado al estar condicionados desde un principio por el entorno en el que se tome la decisión.
Vamos que si sos pobre es más probable que te guste el comunismo al capitalismo...
La tibieza es la capacidad de ser un día en extremo caliente y de repente ser en extremo frío sin ningún remordimiento o impedimento insalvable. Jugar con los extremos sin miedo a derretirse o congelarse, siendo el mejor, el mas caliente y el más frío y ni tan frío ni tan caliente a la vez.
Para alcanzar esta tibieza pura probablemente tendría que haber un proceso de decondicionamiento previo tal que no se nos haga extraño escribir poemas como:

Puedo escribir los versos más tristes esta noche,

escribir por ejemplo el sol está en lo alto y navegan,

cuál algodón de azúcar en mar de mieles, las nubes a lo lejos.

¿Por qué apegarnos a los clichés naturales y asociar la noche con lo triste, lo bajo con lo malo...? es degradante aceptar condicionamientos sin más, solo porque si, y si se aceptan debe ser con pleno conocimiento y voluntad propia, dejando abierta la posibilidad de eliminar lo aprendido, sin más, cuándo se quiera.

Al experimentar a fondo la ciencia y la magia, la razón y la fe, se debe alcanzar el punto medio perfecto de no verdades absolutas, el radicalismo neutro de los dioses impasibles, la capacidad para renegar hasta de la propia existencia... tal vez... o tal vez no y caigamos en el infierno, sea como sea ninguna opción parece mala o buena.

Semiótica

2010-09-11T12:01:00.001-05:00

Pim, los arquetipos no existen, sólo existe el cuerpo. Dentro de la barriguita todo es bonito, porque allí crecen los nenes, allí se mete, feliz, tu pajarito, y allí se junta la comida rica y buena, por eso son bonitas e importantes la caverna, la sima, el pasadizo, el subterráneo, incluso el laberinto, que está hecho como nuestras buenas y santas tripas, y cuando alguien debe inventar algo importante dice que procede de allí, porque también tú viniste de allí el día de tu nacimiento, y la fertilidad está siempre en un agujero, donde primero se macera algo y después, sorpresa, un chinito, un dátil, un baobab. Pero arriba es mejor que abajo, porque si te pones cabeza abajo se te sube la sangre a la cabeza, porque los pies apestan y el pelo no tanto, porque es mejor subirse a un árbol para coger los frutos que acabar bajo tierra engordando gusanos, porque es raro que te hagas daño dándote por arriba (tienes que estar en una buhardilla) y en cambio sueles hacértelo por abajo, al caer, y por eso lo alto es angélico y lo bajo diabólico. Pero como también es cierto lo que acabo de decirte sobre mi barriguita, las dos cosas son igualmente ciertas, es bonito lo bajo y lo interior, en un sentido, así como en el otro lo es lo alto y lo exterior, y aquí no cuenta el espíritu de Mercurio y la contradicción universal. El fuego te calienta y el frío te provoca una pulmonía, sobre todo si eres un sabio de hace cuatro mil años, de manera que el fuego tiene virtudes misteriosas, porque también te sirve para guisar un pollo. Pero el frío conserva ese mismo pollo, y el fuego, si lo tocas, te hace salir una ampolla así de grande, de manera que, si piensas en algo que se conserva desde hace milenios, como la sabiduría, tienes que situarla en una montaña, en lo alto (ya sabemos que es bueno), pero en una caverna (que también es buena) y en el frío eterno de las nieves tibetanas (que es buenísimo). Y, si te intriga el hecho de que la sabiduría venga de Oriente y no de los Alpes suizos, has de saber que es porque el cuerpo de tus antepasados, cada mañana, cuando se despertaba aún en la oscuridad, miraba al este esperando que saliese el sol y no lloviese, vaya país.

--Sí, mamá.

--Claro que sí, niño mío. El sol es bueno porque sienta bien al cuerpo, y porque tiene la buena costumbre de volver a aparecer cada día, por tanto es bueno todo lo que vuelve, y no lo que pasa y se marcha y si te he visto no me acuerdo. La manera más cómoda de regresar por donde se ha pasado ya, sin recorrer dos veces el mismo camino, consiste en moverse en círculo. Y, como el único animal que se aovilla en círculo es la serpiente, por eso hay tantos cultos y mitos de la serpiente, porque es difícil representar el regreso del sol enrollando un hipopótamo. Además, si tienes que hacer una ceremonia para invocar el sol, te conviene moverte en círculo, porque si te mueves en línea recta te alejas de casa y la ceremonia tendría que ser muy breve, sin contar que el círculo es la estructura más cómoda para un rito, y lo saben hasta los saltimbanquis que actúan en las playas porque en círculo todos ven al que está en el centro, mientras que, si toda una tribu se pusiese en línea recta como una hilera de soldados, los de más lejos no verían, y por eso el círculo y el movimiento rotatorio y el regreso cíclico son fundamentales en todo culto y en todo rito.

--Sí, mamá.

--Claro que sí. Y ahora pasemos a los números mágicos que tanto les gustan a tus autores. Uno eres tú que no eres dos, una es la cosita que tienes ahí, y una la que tengo aquí, una es la nariz y uno el corazón, de modo que ya ves cuántas cosas importantes son uno. Y dos son los ojos, las orejas, los agujeros de la nariz, mis senos y tus pelotas, las piernas, los brazos, las nalgas. Tres es más mágico que todos porque nuestro cuerpo lo ignora, no tenemos nada que sea tres cosas, y debería ser un número misteriosísimo, que atribuimos a Dios, dondequiera que vivamos. Pero si te paras a pensar, yo tengo una sola cosita y tú tienes una sola cosita, calla, y no hagas gracias, y si ponemos esas dos cositas juntas sale una nueva cosita y ya somos tres. Pero entonces, ¿se necesita un profesor universitario para descubrir que todos los pueblos tienen estructuras ternarias, trinidades y cosas por el estilo? Mira que las religiones no se hacían con ordenador, era toda gente bien, que follaba como es debido, y todas las estructuras trinitarias no son un misterio, son el relato de lo que haces tú, de lo que hacían ellos. Pero dos brazos y dos piernas dan cuatro, y así resulta que también cuatro es un número bonito, sobre todo si piensas que los animales tienen cuatro patas y que a cuatro patas se mueven los niños pequeños, como sabía la Esfinge. Del cinco ni que hablar, son los dedos de la mano, y con dos manos tienes ese otro número sagrado que es el diez, y por fuerza han de ser diez los mandamientos, porque, si fuesen doce, cuando el cura dice uno, dos, tres y muestra los dedos, al llegar a los dos últimos tendría que pedirle prestada la mano al sacristán. Ahora toma el cuerpo y cuenta todo lo que sobresale del tronco, con brazos, piernas, cabeza y pene, son seis, pero en el caso de la mujer son siete, por eso creo que tus autores nunca se han tomado en serio el seis, salvo como el doble del tres, porque sólo funciona para los machos, que no tienen ningún siete, y cuando ellos mandan prefieren verlo como un número sagrado, olvidando que también mis tetas sobresalen, pero paciencia. Ocho; --Dios mio, no tenemos ningún ocho... no, espera, si el brazo y la pierna no cuentan como uno sino como dos, porque ahí están el codo y la rodilla, tenemos ocho huesos grandes que se bambolean desde el tronco, y si les sumas este último tienes el nueve, que con la cabeza da diez. Pero sin alejarte del cuerpo puedes obtener todos los números que quieras, piensa en los agujeros.

--¿En los agujeros?

--Si, ¿cuántos agujeros tiene tu cuerpo?

--Pues... --me contaba--. Ojos narices orejas boca culo, suman ocho.

--¿Ves? Razón de más para que el ocho sea un número bonito. ¡Pero yo tengo nueve! Y con el noveno te traigo al mundo, ¡por eso el nueve es más divino que el ocho! ¿Quieres que te explique otras figuras que se reiteran? ¿Quieres la anatomía de esos menhires que tus autores no se cansan de nombrar? Estamos de pie durante el día y acostados de noche; también tu cosita, no, no me digas lo que hace de noche, el hecho es que trabaja derecha y descansa acostada. De modo que la postura vertical es vida, y está en relación con el sol, y los obeliscos se yerguen hacia arriba como los árboles, mientras que la postura horizontal y la noche son sueño y luego muerte, y todos adoran menhires, pirámides, columnas, mientras que nadie adora balcones y balaustradas. ¿Has oído hablar alguna vez de un culto arcaico de la barandilla sagrada? ¿Ves? Además, tampoco el cuerpo te lo permite, si adoras una piedra vertical, aunque seáis muchos podéis verla todos, pero si adoras algo horizontal sólo lo ven los que están en primera fila y los demás que empujen mientras gritan yo también, yo también, y no es un espectáculo muy apropiado para una ceremonia mágica...

--Pero los ríos...

--Los ríos, no se los adora porque sean horizontales, sino porque tienen agua, y no querrás que te explique la relación entre el agua y el cuerpo... En resumidas cuentas, estamos hechos así, con este cuerpo, todos, y por eso producimos los mismos símbolos a millones de kilómetros de distancia y necesariamente todo se parece, y ahora piensa que a las personas con algo en la cabeza el hornillo del alquimista, todo cerrado y caliente por dentro, les recuerda la barriga de la mamá que fabrica los nenes, sólo tus diabólicos ven a la Virgen que va a parir al niño y piensan que es una alusión al hornillo del alquimista. Así se han pasado miles de años buscando un mensaje, y todo estaba ahí, bastaba con que se miraran en el espejo.

--Tú me dices siempre la verdad. Tú eres mi Yo, que por lo demás es mi Ello visto por Ti. Quiero descubrir todos los arquetipos secretos del cuerpo.

Jodorowsky

2010-09-05T21:40:00.003-05:00

¿Y tomar hongos al menos una vez en la vida?
Eso es distinto. La experiencia que produce te acerca a la metafísica y a la
mística. Cuando se fuma marihuana por primera vez, también se abren los
sentidos: enseña a comer bien, a oler bien, a sentir bien la música. Pero basta una o dos veces para aprender. Si no, acaba creando un ejército de necios
sensuales y perezosos que se sienten genios, así como el alcoholismo acaba
volviendo a la gente violenta, y esto de poco sirve.

¿Habría llegado usted a ser como es sin haber tomado sustancias alucinógenas?

Yo no he llegado a nada. ¿Adonde he llegado? (Se levanta y gira sobre sí
mismo.) No se llega. En mi caso, necesité tomarlas en un momento dado, hacia
los 40 años, cuando iba a hacer La montaña sagrada y tenía que interpretar a un
maestro. Necesitaba saber cómo era la mente de un sabio. Yo no tenía esa mentalidad, y percibía mis límites. Entonces contraté a un gurú, Oscar Ichazo,
que fue uno de los creadores de la moda del eneagrama y el maestro de Claudio
Naranjo. Le pagué diecisiete mil dólares para que me diera un LSD y me guiara.
Era un ácido puro, un polvo que disolvió en zumo de naranja. Una hora más
tarde me dio un cigarro de marihuana. La primera toma duró ocho horas,
pasado un tiempo volvimos a tomar. Fueron dos sesiones en las que aprendí
mucho y rompí mis propios límites. Yo creo que estas experiencias no deben
hacerse por espíritu festivo, tampoco solo ni en compañía de gente que no haya
alcanzado un alto nivel de conciencia. Puede ocurrir que durante la toma veas a
esa gente como a demonios.
Ésta es la explicación de por qué tomé este tipo de drogas. La consecuencia es
que me abrió la mente y me sirvió para demostrarme hasta dónde podía llegar.
Gurdjieff decía que las drogas son para eso: tú estás en el sótano de un edificio
y la droga te hace subir a la terraza de golpe. Estás en el garaje y te hace saltar
cincuenta pisos. Ves todo el horizonte, toda la ciudad, y cuando vuelves, te das
cuenta de que para llegar de nuevo arriba tienes que trepar todos los pisos tú
solo, sin drogas

Poema (que por azar terminó acá)

2010-09-03T05:13:00.001-05:00

Estaba leyendo un libro de páginas ajadas de la biblioteca, mientras avanzaba, líneas resaltadas por residuos de grafito borrándose me hacían tropezar con claves que seguro fueron importantes para el/la que lo leyó antes que yo... anotaciones con el significado de palabras desconocidas tanto para él o ella y para mi que me facilitaron el avance.
En la página 195 justo al terminar un capítulo unos garabatos se empeñaban en seguir la última línea, no pude resistirme a desentrañar el pequeño misterio. Podría haber sido algo importante de lo que me arrepintiera después por no haberme empeñado tal vez... una reflexión fundamental para entender mejor el libro o que se yo, el caso es que mi espíritu sicorígido ganó la batalla entre mis otros yo esta vez, por lo que en vez de seguir leyendo el libro, me dediqué dos horas a encontrarle sentido a esa escritura de médico jubilado.
Resultó ser un poema, que aún a riesgo de haberlo copiado mal me atrevo a subir por acá... este poema que fue escrito cuándo yo ni siquiera tenía un año va a conocer el internet... quizás su autor lo halla olvidado totalmente, quizás ese autor ya no exista, quizás el destinatario del poema sea ahora la esposa del autor, o quizás nunca el autor se halla atrevido a confesarle su amor... y quizás tal vez algún día el autor por cuestión de azar, se pase por acá y recuerde su poema con una mueca de incredulidad.

Este es el poema:

Que tal si hacemos una cometa y juntamos tu cuerpo y el mío en un viento tranquilo pero fuerte.
Y pasamos estos días de macaz en un viento traicionero para que se lleve - estos días - a algún dios castigador.
Si juntamos tu cuerpo y el mío podremos superar el mundo con la inocencia de tus ojos.
De algún viento cómplice y la inocencia seminal de lo que deseas y su ayer,
si juntamos tendremos una fruta para ti,
cometa que vuelas el viento de mi pasión.

BdeS.
Dic 19-1990

Nota: si alguna vez escriben en un libro de uso público, por piedad hagan su letra legible.

Minotauromaquia

2010-09-03T00:53:00.001-05:00

Manicomio, supermercado, unicornios felices y centauros emos.

2010-08-31T01:59:00.004-05:00

Entrar en ese manicomio era cosa seria. Había que empezar por una concienzuda visita al cementerio adornado por murales animados, no muy bien pintados, en los cuales los apóstoles hacían retroceder las aguas de la maldad una y otra vez, al pintor no le debió tomar mucho tiempo hacerlos sino sincronizar tantos movimientos.
Luego de la visita había que subirse en un bus junto con tu consciencia familiar más cercana, y coger un puesto para no viajar de pie en el largo trayecto dónde uno tenía todo el tiempo del mundo para pensar en la inutilidad del viaje y hasta de la vida. Al final uno se encontraba diciéndole a su propia consciencia: Yo no debería estar aquí.
Ya en la noche se debía dar un paseo familiar justo antes de que empezara a llover para poder escamparse en la casa de algún viejo compañero de estudio, hacer preguntas de rutina y comer galletas con coca-cola mientras llegaban varios invitados un poco indeseables de algún pasado cercano.
-¿Cómo está parcero?
-Bien, bien- había que responder con cara de pocos amigos para no entablar alguna conversación seria.
Cuándo ya estaba reunida toda la gente, el siguiente paso era introducirse a si mismo en alguna consola de vídeo junto con algún amigo en vías de extinción y jugar un rato.
Cómo por arte de magia, al siguiente parpadeo uno ya se encontraba en el ansiado manicomio, rodeado de unicornios bebes con muy buen humor y uno que otro centauro bebe medio emo con muy mal humor; dragones en etapa de desarrollo que tenían que ser encerrados en el patio y una que otra visión subreal de gente o cosas parecidas.
La noche llegaba rápido y con ella las ganas de salir del manicomio, por lo que al decidir salir, la encargada, de no muy buen genio, lo guiaba a uno desde la parte más interna hasta el patio donde estaban los unicornios felices junto a los centauros medio emo. Inmediatamente surgía la sospecha de si lo creían a uno loco y no lo dejaban salir, por lo que con alguna llave robada uno se apresuraba a abrir la puerta que creía era la de salida para encontrarse con un dragón adicto al cigarrillo dando vueltas en el patio.
- Por acá no es, sígame.
No habiendo más remedio uno seguía a la regente del manicomio para encontrarse en el patio exterior con los unicornios bebe felices y los centauros medio emo. Era tanta la alegría al poder salir de aquella prisión oscura al estilo de Mordor, que los abrazos no se hacían esperar; abrazos felices para los unicornios bebes felices y amagos de abrazos para los centauros bebe medio emo que salían corriendo y llorando cuándo uno se acercaba.
Al sarlir de aquél manicomio, medio Mordor, medio prisión de Azkaban, se encontraba uno con la parte más interna de algún supermercado, dispuesto a dar las buenas nuevas al amigo en extinción sobre la cordura libertaria recién adquirida, pero se le encontraba generalmente departiendo con algún ciudadano del mundo personal de no muy grato recuerdo, por lo que se le ignoraba. Luego pasando por la zona de juegos estaba el siguiente segmento del supermercado lleno de golosinas por el que uno tendía a pasar rápido para salir al fin a la parte más externa al lado de los cajeros y sellar todo el pandemonium trasero con una caja de colgate.
Eran raras las llaves de aquel manicomio de la trastienda...

Nota: Mis pesadillas suenan a chiste cuándo las escribo hahaha.

Lucy

2010-08-30T01:08:00.005-05:00

El día primero del mes eterno, principio y fin de lo creado y lo vivido, las olas de todos los mares de la tierra besaban sus pies, mientras las arenas de las playas hacían una cama para su cuerpo. La tierra entera se regocijaba en acoger a tan deslumbrante criatura. Sus ojos fueron faros que trajeron la primera luz a mis ojos, sorprendidos de verse sumergidos en un mundo de colores totalmente diferente a mi letargo gris.

Su nombre era Lucy, no tuvo que decírmelo, lo supe desde que sentí su olor a estrellas.

Ella me llamó desde la lejanía con el perfume de su pelo, ella también sabía mi nombre, lo dijo fuerte y claro, con un timbre de voz que cualquier sirena envidiaría. Él, ese es el nombre que me dan todos, incluso aquel que escribe mi historia, solo ella sabe mi verdadero nombre, solo ella lo ha pronunciado, solo de ella he sabido que existo, de su boca perfecta y de sus palabras envolventes.

Caminé por primera vez a sus brazos y ella los abrió únicamente para mi, nos fundimos en un abrazo que duro lo que duran los universos, nuestra piel experimento la creación y destrucción de miles de planetas en un solo instante en el que se creo el amor. Nuestros labios se unieron como si se tratara de un río que desemboca por primera vez en el océano. Ese beso dura hasta ahora, su sabor y su esencia permanecen en mi, sus labios aún están con los míos. Aunque su existencia es nula, y la mía imperfecta. Eran los tiempos donde no existía el hoy, mis dominios eran el pasado, el no tiempo sin reglas presentes o futuras, con jugadas pasadas no lineales. Mi historia es la existencia, yo soy el que soy, soy el presente en el que caminan, soy el tiempo que los encierra y el espacio que los limita, soy el sufrimiento de los cuerpos cansados y la pena de las almas rotas. Yo soy el que soy para todos, menos para ella. Soy los recuerdos del mundo, viviéndose y reviviéndose una y otra vez en cada una de las almas encadenadas, pero también soy un alma encadenada. Soy un hombre, soy un dios, soy un yo, y soy muchos yo, soy el presente del mundo, y un único pasado que me pertenece, soy el iniciador del futuro y el fin de Lucy.

Ya sabes quién soy. Ya sabes quién fui. Solo Lucy sabe quien seré

NEO ANARQUISMO

2010-08-26T11:26:00.004-05:00

SURGE ESTA nueva vitalidad del anarquismo que aparece como ideología del siglo XXI, y que tiene a la tecnología como aliada MANUEL CASTELLS - 21/05/2005

Publicado en La Vanguardia

Nuestra época no es la del fin de las ideologías, sino del renacimiento de aquellas que encuentran eco en la experiencia presente. Tal es el caso del anarquismo, dado por muerto y enterrado por sus numerosos sepultureros y que, bajo nuevas formas y expresiones, parece gozar de excelente salud en los movimientos sociales que brotan por doquier desde las profundidades de la resistencia a un desorden global cada vez mas destructivo. Basta con seguir los debates, presenciales o por internet, en el movimiento contra la globalización capitalista para constatar la presencia dominante de los temas anarquistas de autoorganización y de oposición a cualquier forma de Estado ("¡que se vayan todos!"). Y aunque los intelectuales de la vieja izquierda, sobre todo en América Latina, aún se encaraman al podio de las arengas mediáticas del movimiento, las simpatías mayoritarias van hacia formas apenas organizadas y generalmente autogestionadas de la movilización y del debate, como era evidente en el último Foro Social Mundial en Porto Alegre. También en el ámbito teórico-político, las tesis autonomistas, cercanas de la matriz histórica anarquista, articuladas por ejemplo por Michael Hardt y Toni Negri, y por el grupo de la revista Multitudes ,heredera directa del mayo del 68 francés, están alcanzando hoy día una amplia difusión (el ultimo libro de Hardt y Negri, titulado precisamente Multitudes ,incluso tiene un rango muy alto en la lista de ventas de Amazon.com).

Y aunque los anarquistas organizados no son muchos (por ejemplo, en España el periódico CNT tiene unos 6.000 suscriptores y el sindicato CGT, al que yo sitúo en la tradición libertaria, cuenta con unos 100.000 afiliados), las ideas antiestatistas, de internacionalismo solidario y la afirmación de la libertad individual y de la libre asociación son temas comunes a movimientos muy dispares (de los okupas de Barcelona a Los Forajidos de Ecuador, los piqueteros argentinos o los autónomos italianos), pero que coinciden en la afirmación de su autoemancipación sin delegación de poder a intermediarios políticos profesionales. ¿De dónde surge esta nueva vitalidad del anarquismo, que aparece como ideología del siglo XXI al tiempo que el marxismo parece quedar confinado a un siglo XX ya concluido?

En realidad, la fuerza de las ideologías (cuyos mitos son atemporales) depende de su contexto histórico. Y mi hipótesis es que el anarquismo, en contra de la creencia general, se adelantó a su tiempo.

Ideología dominante de los orígenes del movimiento obrero (la Primera Internacional), desde Andalucía y Catalunya hasta la Rusia zarista, a la Charte d’Amiens francesa y al Chicago que originó el 1 de mayo, el anarquismo no sobrevivió como práctica organizada a la represión sufrida a la vez bajo el capitalismo y bajo el comunismo. Pero su vulnerabilidad provino sobre todo de haber designado como enemigo principal al Estado nación en el preciso momento histórico del desarrollo de dicho Estado como centro y principio de la organización social: el siglo XX fue el siglo del Estado nación. El anarquismo clásico se expresó en una amplia gama ideológica, desde el individualismo irreductible de Stirner hasta el cooperativismo social de Proudhon, pasando por el comunismo libertario de Bakunin y Kropotkin, inspirando luchas sociales en contextos tan distintos como la revolución campesina de Makhno en Rusia, los movimientos sociales urbanos mexicanos de los años 20 o los embriones de revolución social que intentaron los anarquistas catalanes y españoles en la primera fase de la Guerra Civil.Y claro que el sindicalismo de la CNT no era lo mismoq ue el activismo político de la FAI. Pero a través de esa amplia corriente ideológica en la que creyeron y por la que lucharon millones de personas, latía una idea central: la liberación definitiva de la fuente última de la opresión, el Estado. Precisamente en el momento en que se armaban las máquinas de guerra nazi-fascistas, estalinistas y liberal-democráticas para exterminarse los unos a los otros y asegurar, a través del Estado, el control de cuanto más mundo pudieran.

Y miren por dónde, el triunfo de los estados, de uno y otro signo, condujo a su crisis medio siglo después. El comunismo no fue capaz de digerir precisamente aquello para lo que Marx lo había inventado: el desarrollo de las fuerzas productivas. Porque la revolución tecnológica informacional no podía asumirse sin una sociedad informada, o sea, autónoma del Estado.Yel capitalismo, en su dinámica expansiva, se globalizó, socavando las bases del Estado nación sobre el que se asentaba políticamente. La economía se hizo global, el Estado siguió siendo nacional y entre los dos la sociedad, huérfana del Estado y a merced de los vientos globales, se atrincheró cada vez más en lo local.Ose transformó en colección de individuos, cada uno con sus propias ansieda-des y proyectos. Mucha gente, sobre todo jóvenes con su página ideológica aún por escribir, dejaron de creer en los políticos, aunque no en la política, en otra política. De modo que mientras los grandes poderes se definen en una compleja relación entre la globalización y los estados nacion, la supervivencia y la resistencia a lo que no va surge desde lo individual y lo local. O sea, los materiales con los que se construyó la ideología anarquista.

Ahora bien, la gran dificultad para el anarquismos iempre fue cómo conciliar la autonomía personal y local con la complejidad de una organización productiva y de la vida cotidiana en un mundo industrializado y en un planeta interdependiente. Y es aquí donde la tecnología resultó ser una aliada del anarquismo más que del marxismo. En lugar de grandes fábricas y gigantescas burocracias (base material del socialismo), la economía funciona cada vez más a partir de redes (base material de la autonomía organizativa). Y en lugar de estados nación controlando el territorio, tenemos ciudades Estado gestionando los intercambios entre territorios. Todo ello a partir de internet, móviles, satélites y redes informáticas que permiten la comunicación y el transporte local-global a escala planetaria. Esto no es mi interpretación de los hechos, sino el discurso explícito que se da en los debates de los movimientos sociales, tal como ha sido documentado en el espléndido libro reciente de Jeffrey Juris sobre el tema. O sea, la disolución del Estado y la construcción de una organización social autónoma a partir de personas y grupos afines, debatiendo, votando y gestionando mediante la red interactiva de comunicación. ¿Utopía? No, ideología. Acuérdese de la distinción: la utopía prefigura el mundo deseado. La ideología configura la práctica. Con la utopía se sueña. Con la ideología se lucha. El anarquismo es ideología. Y el neoanarquismo es un instrumento de lucha que parece adaptado a las condiciones de la revuelta social del siglo XXI. Bueno, uno de los dos instrumentos. Porque mientras el anarquismo clama, como hizo siempre, "ni Dios, ni Señor", su principal competidor en la resistencia al capitalismo global se funda en el reconocimiento de "Dios como mi único Señor". Frente a un capitalismo global fuera de control, y mientras el socialismo se instala en la jubilación, la resistencia surge de la oposición contradictoria entre fundamentalismo y neoanarquismo.

El hueco de aburrá...

2010-08-25T06:07:00.004-05:00

Noticias... 72 muertos en méxico, seguro muchos más en Colombia.
Odio tener que ir a estudiar a ese gran inodoro que es Medellín. Ahí caga la bestia cada que le dan ganas... aunque más o menos desde los 90 no tenía diarrea. Medellín está lleno de hijos de puta en un verano eterno, seguro porque esa ciudad es una puta eternamente caliente.
Un hueco flanqueado por montañas, un valle suena muy lindo para lo que en verdad es... corresponde más a la realidad decir el hueco de los aburráes que el valle de aburrá... la ciudad de las flores la llaman a veces, es algo obvio, los velorios sin flores no quedan bien; con tantos muertos en esta ciudad eso de la "tacita de plata" me recuerda a una urna para cenizas.
En Medellín el tiempo y el clima se comportan de manera extraña. Es la ciudad congelada en la eterna primavera con lapsos de lluvias fuertes y fugaces, ideales para barrer la sangre.
Esa puta extrema pare por camadas cientos de hijos que abandona a su suerte para que luego repitan la historia de Edipo una y otra vez...
Hasta de noche parece un infierno ardiente en vez de una metrópolis luminosa.

system 1.0

2010-08-23T01:13:00.004-05:00

De todas formas, antes de lanzarte a destruir "el Sistema", recuerda primero que nosotros lo construímos y en nuestro propio interés. Lo sostenemos constantemente, tanto con nuestra ayuda estando de acuerdo, o en oposición con nuestra disidencia. Los oponentes del Sistema son una función de este tanto como lo son sus defensores. El Sistema es un fantasma ensamblado en las mentes de los seres humanos que operan dentro del Sistema. Es un padre virtual que hicimos que cuidara de nosotros. Lo hicimos muy grande y muy difícil de ver en su totalidad, y le servimos y nutrimos cada día.

Por cada McDonalds que vueles, "ellos" construirán dos. En lugar de deslizar bolitas de Semtex entre los Happy Meals y la bandeja de plástico, sube a través de los rangos, echa a la junta de Directores y reconvierte la compañía en algo totalmente distinto; se aprendería bastante magia por el camino. Entonces conquista Disney, Nintendo, lo que te apetezca. Lo que quiero decir con esto es, ¿y si "el Sistema" no es nuetro enemigo después de todo? ¿Y si en lugar de eso es sólo nuestro campo de juego, el 'entorno natural' en el que hemos crecido? ¿Y si sólo es nuestra jungla y océano, entorno artificial... en el que jugar con las mentes y donde danzar y transformar las cosas, lo mejor que podamos, en poesía?

(Grant Morrison)

Hombre inmortal.

2010-08-20T01:26:00.003-05:00

El hombre es un animal muy raro. Mientras venía en el bus me imaginé a todos como esqueletos, como lo que serán, los vi pudriéndose, un montón de huesos sentados en una silla rota y carcomida por los gusanos.
Aún así, aunque los imaginara como calaveras, como el polvo que seremos, no pude evitar reírme por la vana vida exaltada a eternidad.

Todas las ideas, todos los sistemas, todos los bienes, todos los amores, los llantos, los pensamientos, escritos, sentimientos, programas de tv, formas de dormir, formas de escribir, formas de escuchar llover, todo iba a ser borrado para siempre, tal vez algún afortunado en ese bus podría salvar algo de lo que fue... tal vez ninguno.

Tantos que fueron y ahora no son, tantos relegados al olvido, ¿quién pudo haber estado en el terreno donde ahora es mi casa, parado justamente bajo el lugar que ahora ocupa mi cama hace 100 años?

Esto es un juego y nosotros nos lo tomamos muy en serio, construimos y amontonamos como si fuéramos inmortales, pensamos y escribimos como si no fuéramos a morir mañana. Aúnque pensemos, hagamos o no hagamos, mañana nos vamos a morir todos. Yo seré un montón de polvo.

Lo que si me resulta difícil de aceptar es que todo esto sea para nada. Tantos que fueron y ahora no son (para lo que yo considero ser)... ¿tanto desperdicio? ¿Qué tal si solo somos eslabones en la cadena de sucesos que el hombre necesita para alcanzar la inmortalidad? digo, tal vez en unos cientos de años el hombre pueda hacerse inmortal, una meta al que contribuyó tanto el primer hombre mortal como el último. ¿Qué tal entonces si nuestro fin último es ser pedazos de información que se sumen al todo para obtener la inmortalidad? eso significaría que al morir no seríamos más nada. Tal vez solo seríamos las gracias de un inmortal hombre futuro que mirara al pasado con lágrimas en los ojos por tantos sacrificios estúpidos hechos para encumbrarlo.
Cada hombre el pedazo de piedra que hace el camino al superhombre.

Una historia rara V

2010-08-20T00:50:00.004-05:00

Carlo no se quedó mucho tiempo en la celebración; pasó a dar un saludo al público del concierto, lo que era su obligación natural como heredero simbólico de la lucha. No dijo una sola palabra, solo se limitó a hacer el símbolo de la resistencia desde el escenario, el cual consistía en juntar el dedo pulgar y meñique mientras se separaban los otros tres lo más posible. La multitud, borracha y drogada , gritó palabras como: muerte al dictador, venganza, y otras comunes acepciones en estos casos.

Salió del teatro y se sentó en las escaleras con la cabeza apoyada en una columna y sacó un cigarro del bolsillo delantero de su camisa, a su lado una pequeño grupo de mas o menos la misma edad vestidos con jeans rotos y camisas de leñador un poco desteñidas hablaban sobre el activismo electrónico y los pasos a seguir para mantenerse presentes en el pensamiento colectivo, sin llamar mucho la atención de los agentes enemigos.

- Ya no usas el anillo de tu padre - las palabras brotaron de unos labios perfectos que no desentonaban con los rasgos suaves de un rostro casi irreal, una visión angelical venida de alguna pintura de Boticcelli.

- Seguro está en el mismo lugar que mi encendedor - con un gesto rápido alzó la mano con el cigarrillo mientras jugueteaba con el.

Aquella gracia escapada de la primavera, con un ademán delicado, propio de una aristócrata, se sentó a su lado. Unas delgadas y muy blancas piernas, se separaban de un vestido fresco que resaltaba la hermosa figura de esa ninfa sentada.

Hurgó en su bolso y sacó un encendedor plateado, idéntico al que Carlo solía usar.

- ¿Sigues de hermitaño?- dijo mientras le encendía el cigarro.

- Al parecer no, según se me ha hecho saber, me tengo que dejar ver seguido para "avivar la llama de la esperanza"- enfatizó esta última frase con una mueca burlona.

- No está enclaustrado pero sigue con el mismo ánimo huraño- Ángel se les unió de repente con una botella de vino - esta reunión si que es digna de celebrarse Ariadne. - - - aauuuuuu que está buenísima nos vamos a algún chalet en las montañas luego la veo despertar todas las mañanas y todas las noches que no nos falte el buen vino rojo y le prohíbo que se ponga sujetadores y le prohíbo que se vista joder ---
- ¿eh qué te pasa idiota que te has quedado quieto mirándole las tetas? - Carlo estalló en una carcajada.
- hahaha por más tiempo del que me parece cómodo debo agregar Angelito, agradecé que no quise leerte la mente porque seguro te hubiera dado mil golpes.
Ángel se sonrojó y tomó un largo trago de la botella de vino
- Ya está, vámonos, alquilé una cabaña en el pueblito a las afueras...
- Por fin alguien dice algo interesante ¿Qué dices señorita me pierdo por dos años y no llamo a Carlo?
- Voy en moto - cuándo lo dijo ella ya estaba prendiendo una vespa amarilla aparcada al frente.
- ¿En eso?, vale pero no quiero andar a 20 así que de una vez te digo dónde queda la cabaña y te esperamos allá - Ángel ya se estaba montando en la suya.
- No quiero llegar primero, dejen de hablar y vamos.
La vespa ganó la delantera aunque no suene creíble, salieron del centro y tomaron una carretera rural poco transitada, estaba llena de huecos, polvo y piedras, no habían luces guías ni nada por el estilo, aunque igual poco se necesitaban con esa luna llena roja, al lado del camino en prados y colinas se veían vacas durmiendo, bueno no se si dormían, tal vez las vacas no duermen y son eternas vigías, en todo caso, habían muchas vacas quietas mirando hacia el norte. La soledad silenciosa de esa carretera nocturna se veía alterada con el no muy agradable sonido de tres motos aceleradas a fondo y las carcajadas de los jinetes de esas bestias maquinales.
Se pasaban la botella de vino de mano en mano mientras seguían con el acelerador a fondo, sin esperarlo dejaron atrás una señal que advertía una curva cerrada.
- Jooodeeeeeeeeeeerrrrrrr! mierda! - alcanzó a decir Carlo antes de llevarse una cerca por delante.
Se despertó en medio de las carcajadas de Ángel y Ariadne y con los radios de una llanta en medio de él y la luna.
- Qué hijo de puta que sos Carlo, hasta para caerte lo tenés que hacer a tu modo, ¿qué no te podías caer como una persona normal?

Dósis de LSD en I-Doser

2010-08-16T02:15:00.008-05:00

Me vi tentado a probar con las e-drugs después de leer un reportaje en algún lado... bajé el programa y un catálogo de dosis, escogí el LSD para empezar.
Quise empezar en la tarde pero ni mi novia ni mi hermano me dejaron, entonces luego de ver inception por segunda vez esta semana, esperé a estar solo en mi habitación, apagué las luces, me eché las cobijas encima, prendí el portátil y alisté los audífonos. Programé la dosis de LSD que duraba aproximadamente 30 min y le di play. Me equipé los auriculares, me acosté y cerré los ojos. Unos sonidos un tanto molestos me invadieron mientras la común oscuridad que se esconde detrás de los párpados empezó a comportarse de forma un tanto extraña, solo un poco. Empecé algo parecido al efecto REM (rapid eyes movement) por lo que me sorprendí dado que obviamente no estababa nisiquiera lo suficientemente adormilado. Igual me entregué a la experiencia y traté de acrecentarla cerrando con más fuerza mis párpados (Aproveché y cargué mi sigil). Empecé a pensar en .... y mis ensoñaciones volaron hasta ilusionarme instantáneamente con una llave mágica que podría ser esta que estaba probando, mi excitación creció... Pero, en ese instante una pequeña interrupción en el computador al apagarse la pantalla me desconcentró un poco... abrí youtube y quise mezclar lo auditivo con alguna experiencia visual, abrí varios videos sicodélicos de cuadros en vórtice pero el efecto no pasó a mayores. Se terminó la dosis pero no me di cuenta, en mis oídos seguía sonando algo extraño. Miré el programa y vi que se había terminado el tiempo, me quité los audífonos y seguí escuchando por un tiempo el sonidito molesto. Entré a blogger y escribí esto XD...
En conclusión este primer ensayo no fue mayor cosa... ahora sigo con el que dice que me puede llevar a un estado theta y devolverme... amanecerá y veremos.

Hablando con algún yo pasado.

2010-08-08T02:11:00.005-05:00

Cuándo te devuelves sin querer en el tiempo y empiezas a revivir historias o conversaciones, tu cuerpo adapta movimientos pasados y empiezas a hablar, tu cerebro se pierde en lo atemporal y coge de todos los ayeres y mañanas, lugares y situaciones cualquier evento o palabra necesario para ganar una discusión o aclarar algo que en ese pasado recordado quedó confuso.

Tal vez por eso me encuentro, sorprendido a veces, conmigo mismo hablándole a la ventana del bus o al techo de mi habitación (donde se forman figuras de papas y osos en la madera a veces, solo en tiempos cuándo no hay nada que hacer, de resto solo se pueden ver nudos comunes de lo que fue un árbol alguna vez).
Hoy le estaba alegando al vaso de cerveza en el bar sobre la vuelta esa de que uno no cambia y que cambian los demás, o del mismo modo en el sentido contrario... es totalmente cierto y seguro que ni yo ni el vaso (representando a algún yo pasado seguro) tenemos la razón sino todo lo contrario.
No dudo en afirmar, y considero esto una verdad absoluta, por lo que ahora pasaré a llamarme gurú yo, que yo no cambio mientras cambio y los demás tampoco cambian mientras se transforman. Dada la indudable mala lógica de mi anterior afirmación procedo ahora a cerrar con broche de oro o sellar con sello de oro mi entrada.
Todo lo que dije es mentira, incluyendo esta afirmación.

A este señor se le murió el compañero con el que hacía a dueto esta canción.

2010-08-08T01:37:00.000-05:00

Crowley y la WWII

2010-07-30T23:22:00.002-05:00

Según Levenda, “Himmler estaba obsesionado por la idea que la Inteligencia Británica estaba siendo manejada por la Orden de los Rosacruces y que miembros ocultos de ella ocupaban cargos en la M15”. “Fuese cierto o no, los Alemanes no eran en realidad los únicos ni los primeros participantes en la guerra que usaban el poder de la Magia en su provecho”. Levenda suministra evidencia de la existencia de un “Culto Contragolpista” organizado por las Agencias de Inteligencia de los Estados Unidos y Gran Bretaña, esfuerzo que centraron en “el hombre más malvado del mundo”, “la Gran Bestia 666”, Aleister Crowley [Nota asombrosa:

Se dice (ya está confirmado que se conocían incluso desde antes) que terminó amigándose con Churchill y le diseñó el símbolo de la Vde victoria como símbolo de poder para derrotar al Eje. Al parecer ese símbolo era la representación de los cuernos de Baphometh].

Crowley había ido a vivir en New York durante la Primera Guerra Mundial después de haber sido rechazado para el servicio militar por el Gobierno Británico, y comenzó a escribir para una revista llamada “Fatherland”, publicada por George Viereck. Crowley se convirtió en editor. Después afirmaría que en realidad estaba trabajando para la Inteligencia Británica, pues “sus artículos eran tan desubicados que la revista quedó reducida al ridículo, a una caricatura de la discusión política seria, lo que obraba a favor de los Británicos”. Existe alguna evidencia de que Crowley estaba trabajando para el M15 en esa época, espiando a su colega de iniciación en OTO Karl Germen, un agente alemán, o quizás esa fue su excusa para explicar el trabajar para Fatherland. Cualquiera sea el caso, Crowley fue definitivamente reclutado por el M15 durante la Segunda Guerra Mundial. Se había hecho amigo de Dennis Wheatley, bien conocido por sus libros de ficción y no-ficción basados en el Ocultismo y que había trabajado para la Oficina de reclutamiento de Personal de Winston Churchill. Había sido presentado a Crowley por un periodista llamado Tom Driberg, que después se convertiría en espía del M15 y que se apoderaría del diario de Crowley después de la muerte de éste en 1947. Wheatley también presentó a Crowley ante otro agente del M15, Maxwell Knight, que fue la figura histórica real detrás del carácter de ficción “M” en todas las novelas de James Bond, escritas por el amigo de Knight en el Departamento de Inteligencia Naval, Ian Fleming. Crowley conoció a Knight en una cena en casa de Wheatley, y fue allí en donde Crowley aceptó tomarlos a ambos como estudiantes de Magia. Después, Ian Fleming ideó la forma de usar la experiencia de Crowley en un esquema de espionaje contra los alemanes. Ese esquema involucraba una organización Anglo-Germana conocida como el “Link” (Enlace), una supuesta sociedad “cultural” que alguna vez había estado bajo la dirección de Sir Barry Domville, Director dela Inteligencia Naval entre 1927 y 1930. El “LINK” había sido investigado por Maxwell Knight en los años 30 debido a su participación en actividades alemanas de espionaje, y fue disuelta luego de haber encontrado mucha evidencia incriminatoria. Como describe Levenda, “Fleming pensó que a los Nazis se les podría hacer creer que The Link aún existía y que podrían usarlo como señuelo para engañar a la dirigencia Nazi. El punto era convencer a los Nazis de que The Link tenía la influencia suficiente para derrocar al gobierno de Churchill e instalar en su lugar otro más manejable, que separadamente negociaría la paz con Alemania. La sugerencia llegó bajo la forma de un anuncio astrológico hecho sobre el impresionable Rudolph Hess, quien ya estaba sugestionado por la ilusión de que sólo él podría hablar con los Británicos sobre paz con Alemania y que estaba escrito en su sino que así tendría que hacerlo. Uno de sus astrólogos de confianza, el Dr. Ernst Schulte –Strathaus, agente a sueldo de los Británicos, animó a Hess a emprender su misión a Inglaterra el 10 de Mayo de 1941, una fecha significativa debido a una rara conjunción de seis planetas en el Signo de Taurus. El Duque de Hamilton también había sido preparado para hacerle saber a Hess que estaría encantado de atenderle si se decidía a viajar a Inglaterra con tal misión. De manera que Hess, un avezado piloto, se embarcó en un peligroso vuelo en solitario hacia las Islas Británicas, lanzándose en paracaídas sobre Escocia guiado por símbolos ocultos, y allí fue inmediatamente arrestado por los Británicos. Según Levenda, “Fleming trató de obtener permiso para que Crowley interrogara a Hess con el fin de desarrollar inteligencia sobre el escenario ocultista del Tercer Reich y en particular sobre la dirigencia Nazi”. Pero este permiso fue denegado y Hess pasó el resto de sus días en prisión sin ser de ninguna utilidad para nadie. Levenda encuentra este hecho como muy sospechoso, “pues lo que podía haber sido un duro golpe propagandístico contra los Nazis fue inexplicablemente desaprovechado, como si sobre ello se hubiesen puesto de acuerdo ambos bandos”.

Después del arresto de Hess, Hitler lo denunció como un fanático demente, y comenzó a perseguir a los astrólogos y ocultistas en sus dominios. Crowley continuó tratando de ayudar a los Aliados, pero la mayoría de sus ideas fue rechazada. Una, sin embargo, aunque rechazada inicialmente, fue después llevada a cabo. Incluía el dejar “ocultos” panfletos en los campos alemanes que anunciaban el desastre alemán en la guerra y describían a la dirigencia nazi como “Satánica”. Una falsificación de la popular revista astrológica alemana Zenit fue dejada caer sobre los campos de batalla alemanes. Estaba destinada a ser distribuida en gran escala, pero la entrega fue interceptada por la GESTAPO antes de poder ser completada.

Además de Crowley, había otros ocultistas involucrados en la lucha contra el Tercer Reich. Uno de los protegidos de Crowley, Jack Parsons, que era el líder de la Logia O.T.O. Ágape de California así como también miembro de la junta directiva de Instituto Tecnológico de California y del Jet Propulsion Laboratory, inventó el cohete propulsor “Fuego Griego “ (Greek Fire), que fue ampliamente usado por los Estados Unidos entre 1944 y 1945. Según Levenda, “esa era una solución que sólo podía provenir de alguien con un profundo conocimiento del corazón secreto dela Alquimia y la Magia”. (Parsons posteriormente se mató en un accidente con fulaminato de mercurio. Se había enloquecido y autoproclamado el Anti Cristo después de involucrarse con un tal “Hermano H”, que en realidad era un espía enviado por la Inteligencia naval para infiltrar a la O.T.O. El verdadero nombre de ese espía era L.Ron Hubbard).

Estaba también un Iniciado de la Golden Dawn, Sam Untermyer, abogado y rico filántropo, tildado alguna vez de “Satanista” por un periódico Británico. Untermyer fundó la “Non-Sectarian Anti-Nazi League to Champion Human Rights” y el “World Anti-Nazi Council” que promovieron ambos el boicot contra los productos alemanes. También donó dinero para cazar a los agentes nazis que llegaban a New York. Y con la ayuda de un hombre llamado Richard Rollins, inició una sociedad secreta llamada “The Board” (“La Oficina”) que se dedicó al contraespionaje en contra de los grupos Nazis que reclutaban agentes dentro de los Estados Unidos.

La II Guerra Mundial que Levenda describe es una guerra mágica y una guerra santa, una guerra en la cual cada bando considera estar peleando contra el Mal. Es una guerra operada tras bastidores por místicos adeptos que usan sus conocimientos esotéricos de Simbolismo, Astrología, Meditación, Viajes Astrales, Clarividencia, y Control Mental contra el enemigo. Una guerra inspirada por antiguas creencias en los Ancestrales Dioses del venerable pasado Europeo.

Alonso Berrío C.

Declaración de independencia del ciberespacio

2010-07-30T23:08:00.003-05:00

Declaración de independencia del ciberespacio

Autor: John Perry Barlow

Gobiernos del Mundo Industrial, vosotros, cansados gigantes de carne y acero, vengo del Ciberespacio, el nuevo hogar de la Mente. En nombre del futuro, os pido en el pasado que nos dejéis en paz. No sois bienvenidos entre nosotros. No ejercéis ninguna soberanía sobre el lugar donde nos reunimos. No hemos elegido ningún gobierno, ni pretendemos tenerlo, así que me dirijo a vosotros sin mas autoridad que aquella con la que la libertad siempre habla.

Declaro el espacio social global que estamos construyendo independiente por naturaleza de las tiranías que estáis buscando imponernos. No tenéis ningún derecho moral a gobernarnos ni poseéis métodos para hacernos cumplir vuestra ley que debamos temer verdaderamente.

Los gobiernos derivan sus justos poderes del consentimiento de los que son gobernados. No habéis pedido ni recibido el nuestro. No os hemos invitado.

No nos conocéis, ni conocéis nuestro mundo. El Ciberespacio no se halla dentro de vuestras fronteras. No penséis que podéis construirlo, como si fuera un proyecto público de construcción. No podéis. Es un acto natural que crece de nuestras acciones colectivas.

No os habéis unido a nuestra gran conversación colectiva, ni creasteis la riqueza de nuestros mercados. No conocéis nuestra cultura, nuestra ética, o los códigos no escritos que ya proporcionan a nuestra sociedad más orden que el que podría obtenerse por cualquiera de vuestras imposiciones.

Proclamáis que hay problemas entre nosotros que necesitáis resolver. Usáis esto como una excusa para invadir nuestros límites. Muchos de estos problemas no existen. Donde haya verdaderos conflictos, donde haya errores, los identificaremos y resolveremos por nuestros propios medios. Estamos creando nuestro propio Contrato Social. Esta autoridad se creará según las condiciones de nuestro mundo, no del vuestro. Nuestro mundo es diferente. El Ciberespacio está formado por transacciones, relaciones, y pensamiento en sí mismo, que se extiende como una quieta ola en la telaraña de nuestras comunicaciones. Nuestro mundo está a la vez en todas partes y en ninguna parte, pero no está donde viven los cuerpos.

Estamos creando un mundo en el que todos pueden entrar, sin privilegios o prejuicios debidos a la raza, el poder económico, la fuerza militar, o el lugar de nacimiento. Estamos creando un mundo donde cualquiera, en cualquier sitio, puede expresar sus creencias, sin importar lo singulares que sean, sin miedo a ser coaccionado al silencio o al conformismo.

Vuestros conceptos legales sobre propiedad, expresión, identidad, movimiento y contexto no se aplican a nosotros. Se basan en la materia.

Aquí no hay materia. Nuestras identidades no tienen cuerpo, así que, a diferencia de vosotros, no podemos obtener orden por coacción física.

Creemos que nuestra autoridad emanará de la moral, de un progresista interés propio, y del bien común. Nuestras identidades pueden distribuirse a través de muchas jurisdicciones. La única ley que todas nuestras culturas reconocerían es la Regla Dorada. Esperamos poder construir nuestras soluciones particulares sobre esa base. Pero no podemos aceptar las soluciones que estáis tratando de imponer. En Estados Unidos hoy habéis creado una ley, el Acta de Reforma de las Telecomunicaciones, que repudia vuestra propia Constitución e insulta los sueños de Jefferson, Washington, Mill, Madison, DeToqueville y Brandeis. Estos sueños deben renacer ahora en nosotros.

Os atemorizan vuestros propios hijos, ya que ellos son nativos en un mundo donde vosotros siempre seréis inmigrantes. Como les teméis, encomendáis a vuestra burocracia las responsabilidades paternas a las que cobardemente no podéis enfrentaros. En nuestro mundo, todos los sentimientos y expresiones de humanidad, de las mas viles a las mas angelicales, son parte de un todo único, la conversación global de bits. No podemos separar el aire que asfixia de aquel sobre el que las alas baten.

En China, Alemania, Francia, Rusia, Singapur, Italia y los Estados Unidos estáis intentando rechazar el virus de la libertad erigiendo puestos de guardia en las fronteras del Ciberespacio. Puede que impidan el contagio durante un pequeño tiempo, pero no funcionarán en un mundo que pronto será cubierto por los medios que transmiten bits.

Vuestras cada vez más obsoletas industrias de la información se perpetuarían a sí mismas proponiendo leyes, en América y en cualquier parte, que reclamen su posesión de la palabra por todo el mundo. Estas leyes declararían que las ideas son otro producto industrial, menos noble que el hierro oxidado. En nuestro mundo, sea lo que sea lo que la mente humana pueda crear puede ser reproducido y distribuido infinitamente sin ningún coste. El trasvase global de pensamiento ya no necesita ser realizado por vuestras fábricas. Estas medidas cada vez más hostiles y colonialistas nos colocan en la misma situación en la que estuvieron aquellos amantes de la libertad y la autodeterminación que tuvieron que luchar contra la autoridad de un poder lejano e ignorante. Debemos declarar nuestros “yos” virtuales inmunes a vuestra soberanía, aunque continuemos consintiendo vuestro poder sobre nuestros cuerpos.

Nos extenderemos a través del planeta para que nadie pueda encarcelar nuestros pensamientos.

Crearemos una civilización de la Mente en el Ciberespacio.Que sea más humana y hermosa que el mundo que vuestros gobiernos han creado antes.

Davos, Suiza a 8 de febrero de 1996

Rayuela de nuevo :)

2010-07-30T22:46:00.003-05:00

“Entender el puré como una epifanía. Damn the language. Entender. No inteligir: entender. Una sospecha de paraíso recobrable: No puede ser que estemos aquí para no poder ser. ¿Brisset? El hombre desciende de las ranas… Blind as a bat, drunk as a butterfly, foutu, royalement foutu devant les portes, que peut-être… (Un pedazo de hielo en la nuca, irse a dormir. Problema: ¿Johnny Dodds o Albert Nicholas?. Dodds, casi seguro. Nota: preguntarle a Ronald.) Un mal verso, aleteando desde la claraboya: «Antes de caer en la nada con el último diástole…» Qué mamúa padre. The doors of perception, by Aldley Huxdoux. Get yourself a tiny bit of mescalina, brother, the rest is bliss and diarrhoea. Pero seamos serios (sí, era Johnny Dodds, uno llega a la comprobación por vía indirecta. El baterista no puede ser sino Zutty Singleton, ergo el clarinete es Johnny Dodds, jazzología, ciencia deductiva, facilísima después de las cuatro de la mañana. Desaconsejable para señores y clérigos). Seamos serios, Horacio, antes de enderezarnos muy de a poco y apuntar hacia la calle, preguntémonos con el alma en la punta de la mano (¿la punta de la mano?) En la palma de la lengua, che, o algo así. Toponomía, anatología descriptológica, dos tomos i-lus-tra-dos), preguntémonos si la empresa hay que acometerla DESDE ARRIBA o DESDE ABAJO

(pero qué bien, estoy pensando clarito, el vodka las clava como mariposas en el cartón, A es A, a rose is a rose is a rose, April is the cruellest month, cada cosa en su lugar y un lugar para cada rosa es una rosa es una rosa…).
Uf. Beware of the Jabberwocky my son.

oh yeahhhhhh! :D

Una historia rara IV

2010-07-26T01:26:00.004-05:00

El día estaba soleado, desde la ventanilla del avión pequeñas formaciones de nubes manchaban el azul de la tarde y formaban siluetas en los campos y montañas. Carlo miraba alguna película mientras Ángel escribía en la servilleta que le entregaron con el almuerzo (tan malo como el de cualquier avión), parecía una especie de esclavo de las palabras, siempre que venían a él lo obligaban a escribir en donde fuera. El vuelo duró 8 horas.

Una vez aterrizaron en la base militar tras las montañas, el general Jodor le dio las nuevas instrucciones, los sitios de reunión en caso de alguna emergencia y la señal, que en esta ocasión sería un jugo de naranja, les dieron las llaves de las habitaciones en varios hoteles en la ciudad y las afueras.

- Sobra decirles que solo podemos garantizar su seguridad si siguen las instrucciones y no cometen imprudencias - hizo énfasis en esta palabra y miró de reojo a Carlo. - El martes habrá una reunión de información, parece ser que alguien escapó del bosque petrificado y nos reuniremos con ella acá.

Una explosión de voces y murmullos se oyó, ni Carlo pudo disimular la sorpresa en su rostro. ¿Quién fue? ¿Es seguro que no es agente doble? ¿está bien? ¿No está herida? ¿Quién es? ¿Es de los viejos?

- El martes.

El grupo se disperso en varios vehículos que tenían a su disposición, Carlo y Ángel salieron con rapidez en dos Honda CBX 200 twister.

El aire nocturno y las luces de la ciudad espantaron el cansancio, el centro estaba plagado de anuncios de neón y varios reflectores que anunciaban fiestas magníficas. La mayoría de los antros parecían ser nuevos, los amplios ventanales y las puertas de vidrio mostraban todo lo que pasaba adentro, luces de varios colores y formas se paseaban por las siluetas de los que disfrutaban la noche. Había un lugar en particular en donde todos bailaban desnudos con los ojos vendados al ritmo de la música que un dj pintado de azul hacía sonar en un escenario donde chorros de agua rojos y azules dibujaban triángulos invertidos que mojaban al público.

Las dos motos avanzaban lentamente por entre la marea de gente que buscaba diversión, aparcaron en frente de un gran edificio que desentonaba con la arquitectura vecina, sus grandes columnas al estilo románico, una gran ventana circular al estilo gótico en la mitad y unas largas escaleras lo hacían parecer mas una gran iglesia que una discoteca. Estaba adornada con 2 grandes banderas de la organización no gubernamental que servía como fachada a los que militaban en la resistencia.

Ese día celebraban el día del tiempo que no es, para recordar que estaban atrapados en una sociedad en la que tenían que fingir todo el tiempo no ser. Todos los artistas que habían en el grupo preparaban sus obras durante todo el año para exhibirla aquella noche. Miles de pinturas adornaban varias salas y un gran concierto se desarrollaba en el patio a la luz de una luna llena rojiza.

The time will come, when we all must choose between what is right, and what is easy…

2010-07-24T01:37:00.003-05:00

Algunos físicos se sienten incómodos con la idea de que los eventos cuánticos individuales son aleatorios de forma innata. Debido a esto es por lo que muchos han propuesto teorías más completas, las cuales sugieren que los eventos están gobernados, al menos parcialmente por “variables ocultas” extra. Ahora físicos austriacos afirman haber realizado un experimento que elimina un amplio grupo de teorías de variables ocultas que se centran en el realismo – dejando la preocupante consecuencia de que la realidad no existe cuando no se la observa (Nature 446 871).

http://www.cienciakanija.com/2007/04/25/la-fisica-cuantica-dice-adios-a-la-realidad/

there's not such a thing like an apocalypsis, but there's something going on... Disneyland? Fuck, man, this is better than Disneyland! this is the real life,

TIME OF CHAOS

ALEA IACTA EST ALEA IACTA EST ALEA IACTA EST ALEA IACTA EST ALEA IACTA EST ALEA IACTA EST

I don't like this world... this reality is all bullshit... the winds of change are still blowing... this is our time, this is the time.

STOP AND STARE
This town is colder now, I think it's sick of us
It's time to make our move, I'm shakin off the rust
I've got my heart set on anywhere but here
I'm staring down myself, counting up the years
Steady hands, just take the wheel...
And every glance is killing me
Time to make one last appeal... for the life I lead

Stop and stare
I think I'm moving but I go nowhere
Yeah I know that everyone gets scared
But I've become what I can't be, oh
Stop and stare
You start to wonder why you're 'here' not there
And you'd give anything to get what's fair
But fair ain't what you really need
Oh, can u see what I see

They're tryin to come back, all my senses push
Un-tie the weight bags, I never thought I could...
Steady feet, don't fail me now
Gonna run till you can't walk
But something pulls my focus out
And I'm standing down...

Stop and stare
I think I'm moving but I go nowhere
Yeah I know that everyone gets scared
But I've become what I can't be, oh
Stop and stare
You start to wonder why you're here not there
And you'd give anything to get what's fair
But fair ain't what you really need
Oh, you don't need

What u need, what u need...

Stop and stare
I think I'm moving but I go nowhere
Yeah I know that everyone gets scared
But I've become what I can't be
Oh, do u see what I see...

"EL DESIERTO ESTA CRECIENDO, DESVENTURADO EL QUE ALBERGA DESIERTOS" Nietszche

"Algo nos ha sido quitado y es ese asombro por la realidad... Nos parece que una cosa deja de ser misteriosa por el hecho de que se la enmascare en fórMULAS MATEmáticas" William Ospina.

"EL HOMBRE ES UN DIOS CUÁNDO SUEÑA Y SOLO UN MENDIGO CUÁNDO PIENSA"

"ALLÍ DÓNDE CRECE EL PELIGRO, CRECE TAMBIÉN LA SALVACIÓN"

http://books.google.com.co/books?id=9LoKwWV4RVkC&dq=william+ospina+es+tarde+para+el+hombre&printsec=frontcover&source=bn&hl=es&ei=kYhKTILKIYGC8gaa49gy&sa=X&oi=book_result&ct=result&resnum=4&ved=0CCUQ6AEwAw#v=onepage&q&f=false

No llores, hermana, porque tú diriges el mundo.
Tu corazón es noble, cree en ti y anímate.
No escuches a los bastardos que quieren verte triste.
Incluso la madre Tierra está enferma, pero la madre Tierra resiste,
El hombre se ha construido su mundo, aprendiz creador,
Lo ha estropeado todo, sanguinario depredador.
Babilonia es muy grande, pero no es nada en el fondo.
Salvo una vulgar mascarada, con perfume de ilusión.
Dueña de nuestros espíritus crédulos e inocentes.
Condicionamiento en masa, allí donde los nervios están en carne viva.
En el margen está la rabia, bastión de los galeotes.
Juntos somos el mundo y el sistema no es nada.
Toma conciencia, hermano, escucha a tu corazón.
Desconfía del sistema, asesino y mentiroso.
Aléjate del odio, que viene a buscarnos.
Humanidad humana, sólo el amor nos salvará.
Escucha el silencio cuando tu alma esté en paz.
Ahí está la luz, la luz ha llegado.
Verdad en nosotros mismos, fruto de la creación.
No olvides tu historia, no olvides tu misión.
Última generación con poder para cambiarlo todo.
La vida está con nosotros, no tengo miedo del peligro.
Así que levantemos nuestras voces para dejar de olvidar.
Fragmentos de polvo de estrella, ¿ a qué esperas para brillar ?
Hermanos y hermanas, reformemos la cadena,
porque sólo somos uno dividido en la carne.
volvamos a encontrar la alegría, la ayuda mutua, a levantarse.
Basta con un resplandor para destruir las tinieblas.
Este tiempo se sofoca, un olor a azufre.
El fin se siente, la Bestia embruja a las masas.
Los símbolos se invierten, se confunden los funerales.
La estrella que hace girar la rueda se acerca a nuestro cielo.
Tierra en agonía, malestar en el honor.
Locura, calumnia, poco corazón en el momento adecuado.
Ignorancia de la suerte y de la magia de la vida.
Afectado por el horror, formado en la supervivencia.
La época, lo peor, una parte de las consecuencias.
El bien, el mal, hoy elige tu bando.
El ser humano se ha perdido, demasiado preocupado por tener.
Las estrellas se ponen de acuerdo para devolvernos el camino,
cuadriculado encordado, pero pasa la luz.
Ten confianza en la vida, en la fuerza de tus sueños.
Todos tenemos un ángel de la guarda, está ahí si lo buscas.
Cuando el corazón sólo es uno, con el ánimo y el gesto.
El gran día se prepara, ¿no ves los signos?
La muerte no existe, es sólo el fin de los ciclos.
Este fin se dibuja, el humano se extermina.
Esperanza añil, las Pléyades nos designan.
Levanta la cabeza y comprende, siente la fuerza en tu ser.
Deja atrás Babilonia, dilucida el misterio.
Nada se echa a suertes, que el Cielo te bendiga.
Hijo del quinto Sol, lee entre líneas...

Hijo del Quinto Sol, Lee entre líneas.
La verdad se encuentra en nosotros,
porque la solución se encuentra en nosotros,
porque la vida se encuentra en nosotros.

Dijo Jesús: «El que busca no debe dejar de buscar hasta tanto que encuentre. Y cuando encuentre se estremecerá, y tras su estremecimiento se llenará de admiración y reinará sobre el universo».

2010-07-18T00:51:00.005-05:00

«Si aquellos que os guían os dijeren: Ved, el Reino está en el cielo, entonces las aves del cielo os tomarán la delantera. Y si os dicen: Está en la mar, entonces los peces os tomarán la delantera. Mas el Reino está dentro de vosotros y fuera de vosotros. Cuando lleguéis a conoceros a vosotros mismos, entonces seréis conocidos y caeréis en la cuenta de que sois hijos del Padre Viviente. Pero si no os conocéis a vosotros mismos, estáis sumidos en la pobreza y sois la pobreza misma».

Discurso del gran dictador-Charles Chaplin

2010-07-16T23:30:00.006-05:00

Lo siento.

Pero yo no quiero ser emperador. Ese no es mi oficio, sino ayudar a todos si fuera posible. Blancos o negros. Judíos o gentiles. Tenemos que ayudarnos los unos a los otros; los seres humanos somos así. Queremos hacer felices a los demás, no hacernos desgraciados. No queremos odiar ni ayudar a nadie. En este mundo hay sitio para todos y la buena tierra es rica y puede alimentar a todos los seres. El camino de la vida puede ser libre y hermoso, pero lo hemos perdido. La codicia ha envenenado las armas, ha levantado barreras de odio, nos ha empujado hacia las miserias y las matanzas.

Hemos progresado muy deprisa, pero nos hemos encarcelado a nosotros mismos. El maquinismo, que crea abundancia, nos deja en la necesidad. Nuestro conocimiento nos ha hecho cínicos. Nuestra inteligencia, duros y secos. Pensamos demasiado, sentimos muy poco.

Más que máquinas necesitamos más humanidad. Más que inteligencia, tener bondad y dulzura.

Sin estas cualidades la vida será violenta, se perderá todo. Los aviones y la radio nos hacen sentirnos más cercanos. La verdadera naturaleza de estos inventos exige bondad humana, exige la hermandad universal que nos una a todos nosotros.

Ahora mismo, mi voz llega a millones de seres en todo el mundo, millones de hombres desesperados, mujeres y niños, víctimas de un sistema que hace torturar a los hombres y encarcelar a gentes inocentes. A los que puedan oirme, les digo: no deseperéis. La desdicha que padecemos no es más que la pasajera codicia y la amargura de homres que temen seguir el camino del progreso humano.

El odio pasará y caerán los dictadores, y el poder que se le quitó al pueblo se le reintegrará al pueblo, y, así, mientras el Hombre exista, la libertad no perecerá.

Soldados.

No os entreguéis a eso que en realidad os desprecian, os esclavizan, reglamentan vuestras vidas y os dicen qué tenéis que hacer, qué decir y qué sentir.

Os barren el cerebro, os ceban, os tratan como a ganado y como carne de cañón. No os entreguéis a estos individuos inhumanos, hombres máquina, con cerebros y corazones de máquina.

Vosotros no sois ganado, no sois máquinas, sois Hombres. Lleváis el amor de la Humanidad en vuestros corazones, no el odio. Sólo lo que no aman odian, los que nos aman y los inhumanos.

Soldados.

No luchéis por la esclavitud, sino por la libertad. El el capítulo 17 de San Lucas se lee: "El Reino de Dios no está en un hombre, ni en un grupo de hombres, sino en todos los hombres..." Vosotros los hombres tenéis el poder. El poder de crear máquinas, el poder de crear felicidad, el poder de hacer esta vida libre y hermosa y convertirla en una maravilosa aventura.

En nombre de la democracia, utilicemos ese poder actuando todos unidos. Luchemos por un mundo nuevo, digno y noble que garantice a los hombres un trabajo, a la juventud un futuro y a la vejez seguridad. Pero bajo la promesa de esas cosas, las fieras subieron al poder. Pero mintieron; nunca han cumplido sus promesas ni nunca las cumplirán. Los dictadores son libres sólo ellos, pero esclavizan al pueblo. Luchemos ahora para hacer realidad lo prometido. Todos a luchar para liberar al mundo. Para derribar barreras nacionales, para eliminar la ambición, el odio y la intolerancia.

Luchemos por el mundo de la razón.

Un mundo donde la ciencia, el progreso, nos conduzca a todos a la felicidad.

Soldados.

En nombre de la democracia, debemos unirnos todos.

testigo del ser consciente

2010-07-16T22:17:00.004-05:00

Ser un testigo del ser consciente puede prolongarse durante la vigilia, el sueño onírico y el sueño profundo. El Testigo se halla totalmente accesible en cualquier estado, incluyendo tu propio estado de consciencia de este mismo instante. Así que les voy a guiar hacia ese estado, utilizando lo que en Budismo se llama “instrucciones indicativas”. No voy a intentar conducirles a un estado de consciencia diferente, a un estado de consciencia alterado o a un estado diferente de lo común. Simplemente, voy a destacar algo que ya está ocurriendo en tu estado actual, presente y habitual.

Así que comencemos por tomar consciencia del mundo que nos rodea. Mira al cielo, y simplemente relaja tu mente; deja que tu mente y el cielo se fundan. Observa las nubes que flotan. Toma nota de que esto no requiere de esfuerzo alguno de tu parte. Tu estado de consciencia actual -en el que flotan estas nubes- es algo muy simple, muy fácil, que no requiere de esfuerzo, espontáneo. Simplemente toma nota de que, sin mediar esfuerzo alguno, tomas consciencia de las nubes. Lo mismo ocurre con esos árboles, esas aves y esas rocas. En forma simple y sin esfuerzo, tomas conciencia de todos ellos.

Observa ahora las sensaciones presentes en tu propio cuerpo. Puedes tomar consciencia de cualquier sensación corporal que se halle presente ahora: quizás la presión del mueble, quizás el calor en el abdomen, quizás una tensión en tu cuello. Sin embargo, aún si estas sensaciones fuesen de tensión, puedes tomar consciencia de ellas con facilidad. Estas sensaciones surgen en tu consciencia presente, y esa consciencia es muy simple, fácil, relajada, espontánea. Eres un testigo, sin esfuerzo y sin dificultad.

Observa los pensamientos que surgen en tu mente. Puede que observes diversas imágenes, símbolos, conceptos, deseos, esperanzas y temores, todos los cuales surgen espontáneamente en tu consciencia. Surgen, permanecen unos instantes y luego se van. Estos pensamientos y sensaciones surgen en tu consciencia de este momento, y esa consciencia es muy simple, relajada y espontánea. Sin esfuerzo ni dificultad, eres un testigo de todo ello.

Así que observa: puedes ver flotar las nubes porque no eres esas nubes, eres quien las está mirando. Puedes sentir sensaciones corporales porque no eres esas sensaciones: eres el testigo de esas sensaciones. Puedes ver cómo flotan los pensamientos porque tú no eres esos pensamientos -sino un testigo de su presencia-. En forma natural y espontánea, todas estas cosas surgen, por sí solas, en tu darte cuenta presente, sin que medie esfuerzo de tu parte.

Y entonces, ¿quién eres tú? No eres los objetos de allá afuera, no eres las sensaciones, no eres los pensamientos -sin esfuerzo, eres un testigo de la presencia de todos éstos, de modo que no eres ellos. ¿Quién o qué eres tú?

Dilo de este modo para ti mismo: tengo sensaciones, pero no soy esas sensaciones. ¿Quién soy? Tengo pensamientos, pero no soy esos pensamientos. ¿Quién soy? Tengo deseos, pero no soy esos deseos. ¿Quién soy?

Así que retrocedes hacia la fuente de tu propia consciencia. Retrocedes hacia el Testigo, y descansas en el Testigo. No soy los objetos, no soy las sensaciones, no soy los deseos, no soy los pensamientos.

Pero entonces, por lo general las personas cometen un gran error. Creen que, si descansan en el Testigo, van a ver algo o sentir algo, algo realmente exquisito y especial. Pero no verás nada. Si ves algo, se tratará simplemente de otro objeto: otra sensación, otro pensamiento, otra sensación, otra imagen. Sin embargo, todos éstos son objetos: no eres ninguno de éstos.

No es así: mientras descansas en la realización del Testigo -no soy los objetos, no soy las sensaciones, no soy los pensamientos- todo lo que observarás es una sensación de libertad, una sensación de liberación, una sensación de alivio... alivio de la tremenda limitación que implica el identificarse con estas pequeñeces, pequeños objetos finitos, tu pequeño cuerpo, pequeña mente y pequeño ego, todos los cuales son objetos que pueden ser vistos y, por lo tanto, no son Aquél que ve, el verdadero Yo, el Testigo puro, aquél que realmente eres.

Así que no verás nada en especial. Lo que surja está bien. Las nubes flotan en el cielo, las sensaciones flotan en el cuerpo, los pensamientos flotan en la mente -y, sin esfuerzo, tú eres testigo de todo esto-. Todo esto surge espontáneamente y sin esfuerzo en tu consciencia presente. Y esta consciencia que es testigo no es, en sí, nada específico que puedas ver. Es, simplemente, una gigantesca sensación de libertad -o de vacío puro- en el trasfondo. Y en ese vacío puro -que es lo que eres- surge el mundo entero de lo manifiesto. Tú eres esa libertad, esa apertura, ese vacío -y no alguna de las cosas que surgen de allí-.

Descansando en ese atestiguar vacío, libre, fácil y carente de esfuerzo, observa que las nubes surgen en el amplio espacio de tu consciencia. Las nubes surgen en tu interior -tan así es que puedes saborear las nubes, eres uno con las nubes-. Es como si estuviesen a este lado de tu piel... están tan cerca. El cielo y tu consciencia se han vuelto uno solo, y todas las cosas en el cielo flotan sin esfuerzo a través de tu propia consciencia. Puedes besar al sol, tragarte la montaña... están así de cercanos. El Zen dice, “Tómate el Océano Pacífico de un solo trago”, y eso es lo más fácil de hacer cuando adentro y afuera ya no son dos, cuando sujeto y objeto no son dos, cuando el que mira y lo mirado son Un Solo Sabor Único. ¿Lo ves?

Ken Wilber

El Artista

2010-07-14T12:17:00.005-05:00

El pintor apareció en la emisión del noticiero a medio día, las imágenes grabadas por una cámara de seguridad en la bóveda delataban la mirada inquisitiva y ambiciosa en sus ojos, o así lo resaltaron los presentadores:
- Sorprende que se puedan adivinar las intenciones macabras en su mirada - dijo uno leyendo el telepronter- los especialistas dicen que es la mirada de un psicópata.
El país veía con desprecio a aquel conocido pintor mientras cambiaba de oficio, en sus televisores hablaban los sicólogos y analistas de arte que descubrían en sus obras el reflejo de una mente dislocada con clara inclinación al terrorismo.
Mientras tanto el otrora conocido pintor y ahora famoso terrorista, ajeno a la ola de odio que despertaba, agradecía al presidente de la nación el gran regalo que le hacía al dejarle entrar en aquella bóveda sagrada para encontrar la inspiración en la belleza que sus antiguos pares habían tratado de encerrar en obras de arte.
Aquel país, orgulloso de haber sido construido por artistas no basaba su moneda en el oro guardado en los bancos sino en las pinturas, esculturas, poemas y demás obras que rompían supuestamente con la banalidad y brutalidad común en las hermanas naciones "traficantes de sueños, adoradores del oro". Se ufanaban de tener en su escudo a la luna, y en vez de amar la libertad sobre todas las cosas, endiosaban la belleza que según ellos, su mente sensible les hacía descubrir en todo.
El presidente, los ministros y la cúpula militar se preparaban para pasar a la historia como los modelos perfectos del artista-terrorista, en una pintura que exigieron como pago para dejarle entrar en la bóveda... seguramente sus finanzas y las de sus familias se iban a encontrar en feliz aumento luego de que aquel engañado poeta del pincél terminara de retratarlos y quedara reducido por las fuerzas del orden que entraran a rescatar a los pobres dirigentes secuestrados.
Muchas horas demoró el artista para pintar aquel cuadro que quiso llamar el alma encerrada, tal vez por alguna intuición que le llegó de arriba.
Poco contentos quedaron los gobernantes al ver la obra terminada, una pintura abstracta en escala de azules en la que no se reconocía ninguno de los mayorales.